#65
Когда они вдруг начинают скорбеть,
насколько они одиноки и как им плохо,
я молча встаю со стула и иду к себе,
ощущая в спину тяжесть вздохов.
Там запрусь на замок, расставлю книги
и буду читать им вслух кусочки любимых текстов. Прочитаю свои. И мой голос вдруг станет тихим,
потому что в такие моменты я говорю исключительно честно.
Можете, конечно, мне не верить, но я никогда не вру.
Поэзия — единственное честное занятие из всех возможных.
Но жизнь dell’arte превращает истину в игру,
в которой капокомико забыл придумать отдых.
А общество — пустой квадрат, в который заключили жизнь.
Искусство потребления — этика поставангарда.
И бог здесь — лишь красивый афоризм,
в котором каждый звук мне видится стигматой.
Однако
мы счастливы при соприкосновении с миром,
когда он доверяет нам, снимая покрывало Майи,
когда мы узнаём себя при виде перспективы,
себя — свободных от биений воли и страданий.
Где мир-в-самом-себе пересекается с абстрактным миром,
там мы действительно свободны.
Там мы живём. Там хорошо и тихо.
Там мы поём и смотрим в небосводы.
