Чёртова дюжина. Рассказы и притчи от Коты и Сени Скорпиона – 13

Александр Сенягин

Меня ещё помнят тени этого города. Когда я иду по улице, пляшущие фонари еле видимо сгибаются в поклоне, а пасти домов гулко отвечают моим тяжёлым ботинкам. Зачем я приехал сюда? Деньги, известность… Что может пожелать живущий под солнцем… Возможно, только тех старых теней. Теней моей памяти…Иллюстрации — из рабочих тетрадей автора.

Редактор иллюстраций Марина Бормосова

© Александр Сенягин, 2024

ISBN 978-5-0064-8616-4 (т. 13)

ISBN 978-5-0064-7740-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

КАМИН

За окном — нарисованный пейзаж. Прикоснёшься к нему руками, и он растворится. Плачущие деревья, сумеречное свинцовое небо, чёрный от дождя деревянный забор — всё задрожит и исчезнет. И останется только пустая рама окна.

Осень грустная

Что несёшь ты мне?

Нет, ничего. Просто ничего и всё.

Я устало поднимаюсь с кресла, подхожу к камину и долго и задумчиво гляжу на огонь. Что может принести осень, кроме голодной усталости тоскливых бесконечных вечеров? «Наступила темнота, не ходи за ворота, кто на улицу попал, заблудился и пропал». Я вот и дома пропадаю.

А когда стемнеет, будет ещё хуже, исчезнет время, померкнет нарисованный пейзаж за окном, и всё вокруг станет окончательно чужим.

Мечущийся огонёк в камине едва освещает комнату. Блики пламени рисуют причудливые орнаменты на стене. Но стены немы, немы, как ночь за окном.

А я всё жду. И буду ждать всю ночь, хотя знаю, что всё напрасно, ты не придёшь никогда, ни сегодня, ни завтра, ни даже через год.

Всё в полночи растерялось

Будто вовсе не случалось

Вот так. Каждый вечер я слушаю осень, слушаю дожди и ветры — нет ли каких новостей? Молчат ветры и дожди, молчит осень, не слышно шагов на пустой улице.

Какова же ирония судьбы! Ты любила деньги — у меня теперь много денег, ты любила комфорт — вокруг меня изысканнейшая обстановка. У меня есть всё, что считается верхом счастья у окружающих. У меня нет лишь тебя. А это, к сожалению, основное.

Тихо скончался день. Не осталось даже памяти. Да и зачем?

Нет, не раздадутся шаги на лестнице, не откроется робко дверь, и только день за днём, однообразно и бесконечно будет умирать нарисованная природа за окном, и так же нудно и тоскливо вместе с ней буду умирать я.

А когда однажды утром просыпется белый снежок, и радостно засветятся твои глаза, тогда в моей комнате появятся незнакомые люди, снимут шляпы, и, может, кто-нибудь догадается погасить еле тлеющий огонёк в камине и поставить чёрное кресло в угол комнаты.