Другие восьмистрочия

Алексей Борисович Черных, 2019

Есть трёхстрочные хокку, при помощи которых человек с восточной душой может описать всю глубину вселенной. Но нам трёх строк мало.Есть четырнадцатистрочные сонеты, которые для современного "клипового" человека, увы, уже велики.Автор считает, что восьми строк вполне достаточно, чтобы оперировать законченными поэтическими сущностями.Это вторая книга восьмистрочий.

Навеянное Иссой

1.

Глубится ямка под струйкой мочи;

Снег у ворот.

Журчанье чуть слышно в безмолвной ночи

Песней без нот;

Снежный покров на земле неживой

Девственно чист,

Лишь у ворот он являет собой

Исписанный лист.

2.

Облетает листва с удручённого клёна,

С отвращением падая в грязь.

Беззащитно стоять будет клён обнажённый

До весны, никого не стыдясь.

И когда новый лист, закружив над землёю,

Упадёт, не задев никого,

Мир, охваченный глупостью и суетою,

Не заметит паденья его.

3.

Словно проснулись сверчки и пичуги,

Луг осмелел,

Близкими стали далёкие звуки,

День посерел.

Свежесть несёт набежавшая туча,

Зной бороздя.

Как тяжела, и душна, и тягуча

Жизнь без дождя.

4.

Утром роса

Мне омоет прохладой ноги.

Врут небеса,

Что они по природе не строги.

Капли росы,

Охладив, испарятся, исчезнут.

В строках Иссы

Они горьким «И всё же…» воскреснут.

* * *

Отсутствие электричества

В стенаниях, матах и стонах

Весьма уменьшает количество

Приматов, увязших в смартфонах.

Становятся явными радости

Неспешного чаепития,

Беседы под плюшки и сладости, —

А там и другие события…

* * *

Совсем уж лёгкий ветерок

Вершины сосен теребит.

Был виден месяца рожок —

Сейчас он тучами закрыт.

Палитра вечера скудна,

Мир безотраден, сер, черён:

Он досера́ и дочерна

Холодным летом изнурён.

* * *

Честный игрок этот мир ненавидимый,

Шулер ли?

Многие звёзды, которые видим мы,

Умерли.

Переоценим все ценности мира,

С факелом

Выйдем искать человеков-кумиров-

Сталкеров.

* * *

Летний вечер. Как бы летний.

Воздух ледяной.

Речь гораздо междометней,

Чем порой иной.

Трудно выражаться ясно,

Если месяц как

Зубы бьют однообразно

Нервный краковяк.

* * *

С младых годов был равнодушный

К навозной сущности побед

Тот самый Авгий, чьи конюшни

Не очищались тридцать лет.

Дух разлагающейся плоти

Его нимало не мутил,

А даже возбуждал и вроде,

Вы не поверите, пьянил.

* * *

Здесь не виден за мелким чванством

Серебристой кометы хвост;

Здесь не будет порталов в пространство

Недоступных, далёких звёзд;

Здесь навряд ли здоровое семя

Будет найдено в гнили жнивья;

Здесь сгустилось донельзя время

Ограниченностью бытия.

* * *

Осень. Вечер. Угрюмая улица.

В энергетическом кризисе

Фонари отвратительно щурятся,

Словно бес от строк катехизиса.

Спотыкаясь, прохожий ругается, —

Полумрак грозит ему травмами.

Свет с трудом сквозь листву пробивается,

На асфальт ложась криптограммами.

* * *

Пусть мне твердят, что мир наш вечен,

Но если я умру,

Мир для меня сгорит, как свечи

Сгорают в прах к утру.

Исчезнут боль, любви устои,

Морали суета.

Коль я умру, весь мир накроет

Глухая пустота.

* * *

Падая, звёзды не добираются до земли —

Вязнут в мармеладе манящего лунного неба.

Они бы не долетали, даже если б могли,

Потому что отказываться от мармелада нелепо.

Этот десерт притягателен и прекрасен на вид,

Он присыпан сахаринками тонких созвездий.

Он влечёт, искушает, обезоруживает, слепит,

Как тысячи тысяч обворожительных бестий.

* * *

Зачем, коря бескрылость,

Иметь к бескрылым милость,

Не стоит ли бескрылых

На небо загонять.

И пусть себе летают,

Не ведая, не зная,

Что именно бескрылыми

Их породила мать.

* * *

К небу дым, как ласточка, взовьётся

И застынет, схваченный зимой.

Набежало облако на солнце

И закрыло тонкой пеленой.

Облако уйдёт и заискрится,

Как алмазы, свежий белый снег.

Мир в единый миг преобразится,

Зазвенит, как яркий детский смех.

* * *

Мы всё распределили —

Что, где, кому и как.

Кому на рубль налили,

Кому лишь на пятак.

Кому-то дан огромный,

Пустой ушастый жбан,

Кому-то — только скромный,

Но до краёв — стакан.

* * *

Ты жгуч и зол,

А он прелестен.

Ты не дошёл,

А он — на месте.

Ты вновь без сил,

Он эффективен…

Но ты мне мил,

А он противен.

* * *

За окном, где опушка лесная

Обступила извивом зелёным,

Выделялась сосёнка сухая

Омертвелым, коричневым тоном.

Так и есть: все достоинства наши

В суетливой людской круговерти

Оттеняются чётче и краше

Омерзительным таинством смерти.

* * *

Нагло полная луна

Светит в окна нашей спальни.

Врут поэты, что она

И тосклива, и печальна.

Как нежданный нудный гость,

Что беседой досаждает,

Как в ботинке острый гвоздь,

Свет луны меня терзает.

* * *

Опиши мне красоты снега,

Что растаял бесследно вчера.

Ощути неуёмную негу

От тоскующей грязи двора.

Опиши восхищение ливнем,

Что четвёртые сутки идёт.

Наслаждайся же тем, что противней,

Чем весь мир наш… И наоборот.

* * *

Я и ты. И мир наш скручен

В жёсткий бесконечный тор,

Он обыден, сер и скучен,

Ограничен прессом шор.

Чувствую, что и Вселенной

Та же выпала стезя:

В тор скрутиться офигенный

И замкнуться на себя.