Осколки

Анастасия Пойда

Мир стал слишком шумным. Мы ложимся спать, а улица все ещё живет своей непрерывной жизнью. Гудят провода, ездят машины, автобусы, где-то кричит сирена. Кто-то плачет, смеётся, поёт. Мы заходим в соцсети, листаем новости, и везде истории — без начала и конца. Люди в магазине, на улице, недосмотренное кино, незаконченные книги, пара серий сериала, — все это осколки чужих жизней, которые собираются в витражи на окнах нашей собственной. *Некоторые произведения ранее были опубликованы в сборнике «Юность».

Бракованная

Она лежала на полу. Крови было столько, что ей как будто специально поливали комнату из ведра.

Я закурил и вышел в прихожую. Стеклянные вставки входной двери были выбиты и лежали на розовом коврике с надписью «go away». Замок не тронули. Точнее, тронули, но не сломали, а открыли.

— Оригинально. — заметила моя напарница, глядя на ковер.

Я пожал плечами.

— Да она вообще воплощение противоречия. Я тут осмотрел ее спальню… — начал было я, собираясь рассказать о полностью розовом помещении, в котором все было до безумия мягким, пушистым и милым, но тут остановился. На нескольких осколках я заметил кое-что, что могло бы изменить ход расследования — кровь. Это была не кровь жертвы, ее-то как раз у нас было в достатке. Эти маленькие засохшие темные пятнышки могли помочь справедливости восторжествовать.

— Что ты…

— Кровь. — прервал я коллегу. — Кровь убийцы.

— С чего ты взял? — ну, конечно! Наша профессия — сомневаться во всем, даже друг в друге. Тем более, друг в друге. — Может, она случайно порезалась здесь.

Конец ознакомительного фрагмента.