Набережная
Белые кости окурков лениво тлеют,
Ветер целует в макушку людей.
Смех.
Горизонты.
Стрижи.
Выходные.
Похмелье.
И воскресенье грядёт миллионом идей.
Белые чашки с горькой каёмкой стынут,
Ветер листает блокноты эскизов, обрывков стихов.
Утро.
Асфальтное солнце.
Скульптуры.
И начисто вымыт
Угол гранитный и злой
У речных берегов.
Вскользь, мимолётом мысленно тел касаясь
И не дотрагиваясь руками,
Целуй их всех.
Девушка морщит веснушчатый нос,
Твоих взглядов стесняясь.
Утро. Июльский предавгуст,
И… небо вверх.
