В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой — серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях — понимаешь… Лёгкий свист — ветра возглас, глас скорбящий — шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

68 Аналогов нет

Аналогов нет российским дорогам,

плата бюджетникам, как перед Богом

честные души казённых палат.

Аналогов нет! Кто виноват?

Светлой культуры история мощная,

твёрдость незыблемых классиков прочная,

кинематограф множество лет…

Впрочем, снимает, впрочем, и нет.

Наше село расцветает бурьяном,

кто же поможет бедным крестьянам?

«Год урожайный!» — подводят итоги.

Площадь большая, вы демагоги!

Деньги — селу, оно претендент!

Как оказалось аналогов нет.

Аналогов нет в машиностроении!

Мы же не хуже! Они просто гении?

Аналогов нет, ничему, всё o’key,

неплохо играем даже в хоккей!