Иной взгляд. Сборник рассказов

А. А. Туханова

Людей делят на три типа: оптимисты, пессимисты и реалисты. Я же к ним не принадлежу. Ведь на все вещи у меня свой, иной взгляд. И этим взглядом я хочу поделиться с обществом. Быть может, найдутся единомышленники?

«Ставка»

— Играем! — гордо заявил Ник, вытянув руку девушке, что сидела напротив.

Она лишь улыбнулась и пожала протянутую ей ладонь. Играли они в покер, а ставка совсем не простая. Жизнь. Они ставили жизнь. Кто проиграет, тот покидает этот мир. Стоило им заключить пари, как стопка карт поднялась в воздух, распределяясь между игроками.

Он не был хорош в покере. Да и играть сел чисто из-за азарта. Думал, что все эти разговоры о жизни в качестве ставки — чушь. Игра прошла незаметно. По ощущениям, играли они минут пять, но на самом деле, просидели за картами около получаса. И, как ожидалось, девушка выиграла.

— Ну что, сделка, есть сделка, — сказала незнакомка. Играли они в каком-то подпольном казино, за пределами зала, расположившись на полу коридора.

— Ну, что, убьешь? Как ты заберешь свой приз? — усмехнулся Ник, не понимая серьезности всего происходящего.

— Я — никак. А она, очень даже легко, — подмигнула противница по игре, и за спиной ее возникла высокая и стройная незнакомка. Черные волосы струились из-под огромного сомбреро, усыпанного сверху фруктами, а по краю полей — свечами. Лицо и руки ее были белого цвета. Наведенный на лице макияж слегка напускал на него страх своим причудливым узором, он подчеркивал выдающиеся кости черепа. Глаза с огромной черной обводкой, на губах странный рисунок, напомнивший ему ритуал с зашиванием рта мертвецу. Красное платье было длиной до пола, с меховой оторочкой по подолу.

— Ты еще кто? — испугался Ник эффектного появления странной особы.

— Я Санта Муэрте. Смерть. Пришла получить проигранную тобой жизнь.

— Что? Вы, девушки, совсем сбрендили? — подумав, что это просто две чокнутых, Ник пустился бегом на выход. В его голове сразу ярко вспыхнули легенды об этой героине. Когда он был маленьким, бабушка рассказывала ему на ночь именно такие сказки.

Коридор. Коридор. Поворот. Дверь. Улица. Сердце уходит в пятки. Он пробежал еще несколько переулков и остановился, переводя дыхание.

— Ну, готов? — раздался голос сзади. Дрожь пробежала по телу. Ну и вляпался же он!

— Стой! Погоди! — вскрикнул парень, обернувшись. — Как-то можно отменить пари? Я не хочу умирать!

— Сделка, есть сделка. Как у вас еще говорят: карточный долг — дело святое?

— Ладно, ладно! Сдаюсь! — проигравший поднял руки вверх, — только дай мне еще немного времени?

— Зачем?

— Хочу проститься.

— У тебя час.

— Но я же не успею за такое короткое…, — он не договорил, потому что Санта Муэрте пропала, даже не потрудившись дослушать его прошения. Ну, за это время ничего не сделаешь. Внутри как-то пусто. Тошно от его самонадеянности. А если бы он выиграл? То, что тогда? Сгубил бы ту девушку?

Когда жить остается всего час, страшно. А если знаешь, что за тобой придет смерть в облике горячей девушки… Блин! Легче не становится! Идя по сухому разбитому асфальту, Ник прокручивал в голове ошибки прошлого. Как начал пить, да так сильно, что жена ушла, забрав ребенка. Как сел на наркотики. Как потерял работу. Упал из состоятельного человека в бродягу, ищущего адреналина в ночных игровых залах. Если об этом всем подумать, чего страшного умереть? Может, это его спасение, в лице Санта Муэрте? Ник никогда не стремился что-то исправить, изменить свою жизнь. И вот, прожигая последнее имущество, забыл о недавно прошедшем дне рождении сына. Мать схоронили. Тоже без него. Ему было некогда. Он пил. Прямо-таки, точное воплощение пропащего мужчины. Сегодня он проиграл свою последнюю ценность — жизнь. Фантастика какая-то!

Конец ознакомительного фрагмента.