Бессмертный Андеграунд. Осень 2016

Коллектив авторов

Вашему вниманию предлагается осенний сборник стихов современных поэтов. В произведении каждого есть что-то неповторимое и заставляющее задуматься. Они пишут по-разному и на разные темы. Но их объединяет общий порыв творить, создавать, использовать волшебную силу слова для раскрытия своего «я».

Вероника Боршан

Сущий гений

Он там кого-то ещё лечит

Необязательностью слова.

Зеро. Невыспавшийся нечет.

Академический «Хреново!»

Он — геймер. Мачо. Одиночка.

Он существует так, как хочет.

В слиянье кресла с пятой точкой

Монетка даже не проскочит.

Но за компом он — сущий гений!

Луну достанет из-за тучи.

Пускай худы его колени,

Он — сексуальный и могучий.

В ночи добытчик совершенный!

— Картошка, сахар, чай, яичко…

Присев — семье с детьми! — на шею,

Ни разу не был пойман лично.

Он за себя давно не платит.

Дерьмо-характер — это сила!

И все всегда ему некстати,

И жизнь в реале так уныла.

Друзья не ждут уже на встречи.

Любовь ленивого не мучит.

И хоть гордиться ему нечем,

Уму он каждого научит.

И всякий раз за смехом громким,

Напялив глупую личину,

Он скрыть пытается осколки

Той жизни, что проходит мимо.

Чай

Я чаек заварю покрепче,

Разболтаю его послаще.

На душе будет чуть полегче.

Будет утро чуть-чуть подальше.

Он поможет больному горлу.-

Поберечься всегда некстати! —

И пустому дневному сору

Расползтись не даст по кровати.

Я оставлю в бокале ложку,

По привычке и глаз зажмурю,

И с колен отпущу, — как кошку, —

Помотавшую за день бурю.

И, залив кипятком усталость,

Рядом с сыном прильну к подушке.

И укатится день, прощаясь

Тихо звякнувшей погремушкой.

Философское

Советами меня не доводите,

Что мне успеть бы на своём веку.

Мой гроб ещё не вырос, не трындите!

Он — хилый саженец, привязанный к шестку.

И потому, вовсю себя лелея,

Стахановским трудом не извожу.

А кучу дел, — да хрен вообще бы с нею! —

На завтра, послезавтра отложу.

Коротко о себе

Вообще я — никудышная жена.

Лишь сто раз на день кофе или чаю

Подам. А так всё время отдыхаю.

Вообще я никудышная жена.

В хозяйстве я не занята ничуть.

Ну, борщ сварю, гуляш сварганю с гречкой.

И вовсе не ночую я «под печкой»,

Ведь я ж совсем не занята! Ничуть!

А всё бельё стирается само!

Я, в общем, не присутствую при этом.

Где маникюр? Желанья просто нету,

А так, конечно, сделала б давно.

Гора посуды — тоже ерунда.

Все горы исчезают за минуту,

Когда команду подаю я с пульта.

Руками? Нет, не мою никогда!

Помыть полы и окна — не ко мне!

Они чисты ещё с постройки дома!

Ведь мне — «лав стори» сто четыре тома.

А окна и полы — нет, не ко мне!

Погладить? Я не знаю, где утюг.

И пылесос как выглядит — не знаю!

Я глянцевый журнальчик полистаю,

Что если распродажа где-то вдруг?!

Воспитывать детей? Какая чушь!

Работа? Вот уж тяжкая повинность!

Мне встать с дивана — худшая провинность!

А дети — боже мой, какая чушь!

Но есть во мне «изюминка» одна:

За все свои никчёмные таланты

Я не прошу ни шубу, ни брильянты.

… — Короче, никудышная жена!

Счастье

Мы будем вместе долгие года,

Ведь мы друг другу самые родные,

Неважно молодые ли, седые…

— И ты однажды вспомнишь, как-

тогда…

И соберёшь под яблоней в саду

Больших детей, уверенных и умных,

И внуков, непоседливых и шумных.

— Совсем неважно мне, в каком году.

И мяч футбольный полетит в кусты,

И детский табор понесётся следом.

— Представь, мы будем бабушкой и

дедом

Среди вот этой звонкой суеты!

И любящие взгляды наших глаз

Потянутся волнующе и сладко.

И целоваться будем мы украдкой

Всё так же, как в далёкий первый раз.

И всем узнать захочется секрет

Такого упоения друг другом,

Каким оно обязано заслугам,

И чем живёт любовь так много лет?

— И прошлого отступит злая мгла! —

…Ты сядешь на скрипучие ступени,

Внучат к себе пристроишь на колени,

И скажешь им — Она меня ждала!..

«С электронной сигаретой…»

С электронной сигаретой,

Телефоном и газетой

Мама прячется в клозете

От родных своих детей.

Потому что спозаранку

Маме нервы наизнанку

Выворачивает взрывом

Занимательных идей.

Руки мамины трясутся,

Уронила мама блюдце.

И не слышат дети маму,

На лице у них бетон.

Мама моет, убирает,

Вытирает и стирает,

И работы бесконечной

Не закончится вагон.

С электронной сигаретой,

Телефоном и газетой

Мама прячется в клозете,

Запираясь на замок.

Пять минуток есть у мамы

На релакс и инстаграмы, —

Пусть единственный, но всё же

От психушки оберёг!

«Женщина, которую не хочешь…»

Женщина, которую не хочешь,

Вытирает пыль, читает ночью

И гордится дочкой вашей общей

В городке на берегу реки.

У тебя финансы и столица,

И вокруг поинтересней лица,

Той, далёкой, с ними не сравниться, —

Так непритязательно легки!

У неё глаза под цвет полыни, —

Той, уже забытой, половины,

Что под стать языческой богине

Распускает косы на песке.

У тебя ларьки и сигареты,

Твои нимфы пьяны и раздеты.

И встают высотками рассветы,

Залпами в пустеющем виске!

Женщина, к которой ты не едешь,

Больше всех немыслимых возмездий, —

Правота у маленьких трагедий,

Что за шторой в детской, на окне.

У тебя — всё вроде бы.., но только

Захлебнулось сердце в долгой гонке,

И тревожит вечерами ломка

Всё по ней, по женщине — весне…

«Так безъязык и тяжек мой недуг…»

Так безъязык и тяжек мой недуг,

Так крошится душа кусочком мела.

Благослови кольцом волшебных рук

Бессонницей измученное тело.

Пусть будет ночь! А дальше — не хочу.

Позволь быть тьме безбрежной и горячей.

Я изменю и клятве и мечу,

Я изменю и солнцу, и удаче

Для рук твоих, которые не лгут!

Бескрылый ангел, в карты проигравший,

К тебе на грудь — божественный приют-

Уронит лоб, безумный и уставший.

И, может, ты не дашь меня отнять

С приходом дня, таким необратимым!

Прости меня, я так хочу опять

К твоим рукам, далеким и любимым…

«Офис и танцы…»

Офис и танцы.

Развод и кровать.

С каждым нюансом

Меняется стать.

Новое платье

И новый знакомый —

Повод для радости

Очень весомый.

И расправляются

Плечи и нимбы,

Если мы счастливы,

Если — любимы.

Так горделиво

И ярко несётся

В женской осанке

Довольное солнце.

Плещется ласка,

Тепло и забота,

Если с любовью

Их кутает кто-то.

Или печально,

Что наоборот

Давит на плечи

Усталости гнёт.

И в зеркалах

Отраженья бледнеют-

Женские плечи

Тихонько тускнеют.

Плакать, вздыхать,

Искушать и гореть —

Так они жизни

Несут круговерть.

«Бывают дни — сплошная маета!»

Бывают дни — сплошная маета!

И я, конечно, девочка не пай.

Но раз тобой всецело принята,

Мою хандру за дурость не считай.

Да! Мне сейчас бы танки на Берлин!

Сжигать дотла чужие города!

Но я устала — номером один,

И всё решать хочу я не всегда.

Уже заела дома карусель,

И выхлебала душу мне до дна.

Я спать ложусь в безликую постель —

Безликая и мама, и жена.

Бывают дни, что лучше бы — расстрел!

Поскольку я на митинги — талант,

И раз уж бунт, действительно, назрел,

Ты по-любому будешь виноват.

А мне всего лишь нужен крепкий чай,

И у плиты не тратить выходной.

И отдых дать болезненным плечам.

И в тишине побыть с самой собой.

Время

Слушай, ты знаешь, Земля ведь неправильно вертится.

Перетасованы дни, разговоры, события.

Мутную воду гоняет колёсиком мельница,

И на вокзалах неточное время прибытия.

Дети растут, и вопросы у них неудобные.

Смотрят безжалостно, — так изучают механику,

Так же стремится и айсберг ночами холодными

В непотопляемый борт молодого «Титаника».

Слушай же, слушай, опять провода перепутаны.

Здесь ничего не работает, — стёрто и скомкано.

Прыгает время по лужам белесой жемчужиной.

Нас рассыпает тревожными злыми осколками.

Знаешь, мне кажется, шарик неправильно крутится.

Смотрят на небо с поп-корном ушлые зрители.

А под кроватями мечется чёрная курица,

Снова куда-то уходят подземные жители.

Линии

Я знаю все линии рук его, тёплых и грубых.

Он весь от ступней до макушки — мой дом, моя кровля.

Любовь появляется в мир через медные трубы.

И кроме него никого не считала я ровней.

И дело не в спеси, не в глупой усердной гордыне,

А в том, что за ним — за стеной, а не за номиналом.

И в том, что как дуб перебрался в итоге к рябине,

С ним вместе не страшно любые дороги — сначала.

Я знаю все линии рук его в стёртых мозолях.

Он — сила, руда, он — земля, он её сердцевина.

И дело не в том, что я с ним позабыла о боли.

Но он для меня наилучшая в мире вакцина.

Я знаю на ощупь, как чётки штрихи скорпиона

На левой лопатке, печать неоконченной битвы.

Он — воин, защитник, моя территория, зона.

И первый, кого называю во всякой молитве.

«Всё наладится — ведь…»

Всё наладится — ведь

На небесных путях не важны

Аксиомы земных геометрий/

Принудительно-следственных связей/

Наша вся бестолковая

И суетливая жизнь

Отпеваний и метрик.

Всё наладится — там

На небесных путях не берут

Пошлых взяток за скрытие тайны/

Значит, будем надеяться:

Есть справедливость на свете/

День и ночь стерегут

Наши судьбы людские/онлайн/

Строгие ангелы без выходных/

В режиме бессмертия.

Всё наладится — знай

На небесных путях перевёл

Кто-то стрелки дорог и мгновений/

Кто-то умный/пускай

И без ведома нашего/свёл

На заоблачной карте

Глобальный маршрут изменений.

Смотри же, какая

Идёт ювелирная вязь!

А мы всё страдаем

Гордыней и мелким маразмом.

Сойдутся дороги, как наша

Когда-то сошлась.

— Судьба в тишине

Собирает свои

Разноцветные пазлы.

«В город прибыл ангел снежный…»

В город прибыл ангел снежный,

Шаль пуховую привёз.

Между крыш, деревьев между

Натянул гирлянды роз.

Розы белые большие, —

Заглядение одно! —

Словно на небо нашили

Кружевное полотно.

И, закрыв на окнах шторы,

Чиркнув снежным помелом,

Задремал притихший город,

Как под ангельским крылом.