Последний Хранитель

Борис Бабкин, 2014

Роман «Последний Хранитель» повествует о драматических событиях, связанных с поисками легендарного клада, который в 1916 году был спрятан японцами на Колыме. В этих поисках участвовали самые разные люди: авантюристы, беглые заключенные, «оборотни в погонах», безработные спецназовцы, золотодобытчики, грузинские воры в законе, американские бизнесмены, якудза – все они были одержимы одной страстью, одной мечтой – во что бы то ни стало найти несметные богатства, которые хранила в своих недрах Колыма, суровый и страшный край, где нашли свой последний приют сотни тысяч советских заключенных.

© Бабкин Б.Н., наследники

© ООО «Издательство АСТ»

Якутия — Магаданская область. Река Булунга

— Вы чего, мужики? — испуганно прохрипел невысокий бородач в порванной брезентовой куртке. — Чуток помыли, детишкам на молочишко… Разговоров больше, чем золота…

— Заткнись, шакал, — прервал его рослый смуглый кавказец с карабином. — Ну, чего там? — повернувшись, он посмотрел на шалаш, искусно сплетенный из кустов стланика.

Слева от входа лежал вниз лицом мужчина в спортивном костюме. Затылок у него был разбит.

— Да ни хрена, — вылез из шалаша молодой парень. В руках он держал обрез. — Жратвы немного, и все, — недовольно бурчал он. — Золота нет.

— Хорошо хоть этого не прибили, — хмыкнул худощавый мужчина в темных очках. — Мой совет тебе, уважаемый, — подойдя, он присел на корточки перед бородачом. — Отдай золото и жив останешься. Больше нам ничего не надо. Будешь говорить? — оскалившись, спросил он.

Откуда-то из зарослей, примерно с середины сопки, хлопнул выстрел, за ним второй и третий. Худощавый закричал, прыгнул вперед и свалился в старый шурф. Кавказец, получив пулю в правое плечо, выронил карабин. Молодому невидимый стрелок прострелил кисть правой руки. Тот застонал от боли и сунул кисть под мышку левой руки, чтобы остановить кровь. Кавказец попытался поднять карабин, но рядом с ним пуля невидимого стрелка вошла в землю. От неожиданности он шлепнулся на задницу.

— Кто дернется, — откуда-то раздался низкий мужской голос, — пристрелю. А сейчас все на землю, мордами вниз.

— Я ранен! — орал из шурфа худощавый. — Я помощник…

— Закрой рот, помощник, — красивый низкий голос принадлежал высокому длинноволосому бородачу. В одной руке он держал ружье, в другой — сотовый телефон. — Карлов, в третьем квадрате убийство. Трое с оружием. Все ранены. Давай быстрей.

— Слушай, Хранитель, мать твою, — недовольно проворчал Карлов, — вечно ты в историю впутаешься. Жди, через десять минут будем. Мы тут недалеко, у Оленьего ручья. У нас тоже два жмура.

— Они Трофима убили, — прохрипел невысокий бородач, — прикладом по черепу. И меня эта сволочь ножом ткнула, — он с ненавистью посмотрел на кавказца.

— Сейчас менты приедут, разберутся. А у тебя, кстати, разрешение на золотишко имеется? — усмехнулся тот, кого называли Хранителем.

— А чего тебе мое разрешение? Ты же не мент. Здесь золота на всех хватит.

— Вали все на убитого, — посоветовал длинноволосый стрелок. — Он уже ничего не сможет опровергнуть.

— Перевяжите меня, — проскулил сидевший в шурфе. — Я же кровью изойду.

— Вылезай! — крикнул Хранитель.

— Не могу… — донеслось из шурфа. — Я ранен в бедро…

— Не в бедро, а в правую руку, — спокойно поправил длинноволосый. — А вот и твой пистолетик… — носком сапога он подвинул поближе «стечкина» и сильно ударил прикладом.

Послышался рокот вертолета.

— Слушай, мужик, — быстро заговорил кавказец. — Зачем тебе неприятности? Давай договоримся. Сколько ты хочешь?

— Закрой пасть, — усмехнулся бородач.

— Мои земляки, — сквозь зубы процедил кавказец, — тебя, суку, из-под земли достанут…

Хранитель коротко ткнул кавказца в солнечное сплетение, и тот стал хватать воздух ртом, как выброшенная на берег рыба. Из вертолета уже выпрыгивали вооруженные люди.

— Эти двое и третий в шурфе, — кивнул бородач.

— А тебя сразу не узнаешь, Хранитель, — покачал головой майор милиции. — Прямо Робинзон Крузо…

— Четыре месяца не брился, — усмехнулся Хранитель.

— А где ж ты бродил? — спросил подошедший омоновец. — Мы думали, тебя уже закопали в вечной мерзлоте. Как тебя называют? Последний из Хранителей? Красиво. Как тебе это удается? — кивнул он на троицу, которую волокли к вертолету.

— Услышал медвежий рык, — неохотно ответил Хранитель. — Вот и пошел сюда. Гляжу — разборка намечается, все с оружием, орут, жестикулируют. Я и начал стрелять… Кстати, в шурфе еще пушка имеется, — усмехнулся он. — Очкарик хотел в меня пальнуть…

— У этого очкарика и кликуха подходящая — Сова, — доложил майор. — В розыске уже полтора года. Три убийства, нападение на инкассаторов в Хабаровске, убийство милиционера в электричке…

— Это ваши дела, — остановил его Хранитель. — Я пойду, пожалуй…

— Завтра зайди в отделение, напишешь всё, как было, — перебил его майор.

— Завтра я в Якутске буду. Сегодня зайду.

— Отлично, — кивнул майор.