Девять Жизней. Юбилейный выпуск. Десять баллов

Валентина Спирина

Это десятый, мини-юбилейный сборник нашей серии «Девять Жизней» и мы решили отметить данное событие следующим образом: мы попросили авторов написать биографию или просто рассказать немного о себе. Так сказать, захотели приоткрыть завесу тайны жизни наших авторов. Ну а что из этого вышло, судить Вам, дорогие читатели. Желаем вам приятного, интересного, познавательного и увлекательного чтения.

Валентина Иванова (Спирина)

Россия — Касимов

Спирина Валентина Петровна, урождённая Иванова, отсюда и фамилия, под которой пишу. Родилась 17 мая 1972 года в маленьком провинциальном, но очень красивом старинном городе Касимов. Четвертая дочка в обычной рабочей советской семье. В 1978 году умерла мама.

Мне было 6 а ей всего лишь 40…

А за окном вовсю смеялось лето…

Но всё за нас давно решили где-то…

Не было ни страшно, ни больно. Было непонятно: «почему вдруг тебя не стало?» Страх и боль пришли позже и не отпускают по сей день, и по прошествии многих лет, я с мамой, как с живой разговариваю…

Мама, мамочка, помнишь — платье из ситца?

Ты его на мое день рождения сшила…

А я помню. Оно до сих пор мне снится…

Рядом с домом находилась Станция Юных Натуралистов, где и пролетели семь лет моей жизни. Уход за животными и растениями, позже селекционные работы с ягодами и, как итог — медаль участника ВДНХ СССР.

Потом была лёгкая атлетика. Но я не полюбила её, а она меня и я перешла в секцию гребли на байдарках. Чемпионка и призерка России и ЦС «Динамо»

А потом грянули 90-ые… Пришлось поставить весло в угол и пойти работать. В то время в нашем городе выбор работы был ещё большой, но я пошла на хлебозавод. Он был недалеко от дома и мне всегда нравилось, когда со стороны завода тянулся аромат свежего хлеба.

Вы знаете, какое это чувство,

Когда над полусонною землёй,

Плывет и разливается так вкусно,

Дыханье хлеба, созданный тобой…

Там и пронеслись ещё 24 года моей жизни. Там же я вышла замуж, родила троих детей — двух дочек и сына.

В 2007 году попала в больницу и, казалось бы простая операция, обернулась четыремя годами больниц и чередой последующих операций. Там, в больнице, я и начала писать стихи, дабы хоть как-то оттолкнуться от невеселой реальности.

Мне бы пару минут одиночества,

Чтобы громко, по бабьи, завыть.

Я живая! И мне ещё хочется

Полноценною жизнью пожить…

Но всё проходит. Больницы, слава Богу, закончились. Я вернулась к теперь уже «почти» нормальной жизни. Дети выросли. Работу пришлось сменить на более лёгкую. А стихи остались.

Писать, так только от души!

Когда внутри дрожит и рвется.

Когда себя опустошив,

Ты ищешь взглядом сруб колодца,

Воды напиться ледяной,

Чтоб с новой мыслью, с новой силой,

Тебя неистовой волной

Поэзия опять накрыла.

Вдохновляюсь тобой

Вдохновляюсь тобой. Я с улыбкой смотрю на рассвет,

И мечтаю, что может, когда-нибудь, в следущей жизни,

Ты будешь рядом стоять и на плечи накинешь мне плед,

А я буду таять от губ твоих с привкусом вишни.

Вдохновляюсь тобой. И вдыхаю полуденный зной.

Раскаленное солнце без спроса срывает одежды,

Мы лежим на песке, серенады выводит прибой,

Он сегодня особенно теплый, пронзительно-нежный.

Вдохновляюсь тобой. Посмотри, как прекрасен закат.

Сколько красок, оттенков нам щедро дарует природа.

А мы держимся за руки и без оглядки назад,

Просто молча стоим — провожаем в закат теплоходы.

Вдохновляюсь тобой. Но про ночь ничего не скажу.

Пусть останутся тайной мечты все мои и надежды.

Улыбаюсь. Мечтаю. И молча на звезды гляжу.

А постель так и манит прохладным бельем белоснежным.

Утро

А наше с тобой море сегодня холодно-солёно-спокойное.

Оно спит, отдыхает убаюканное всеми словами, уже сказанными,

А я новыми стихами встречаю последнеиюльское утро.

Кофе и пирожки с джемом из теста домашнего слоеного,

А хочешь, сделаю тосты, тонким слоем масла наназанные?

И будем встречать рассвет: ты — там, я — здесь, но всё-равно рядом, как-будто.

Позади осталась рабочая ночь, вперемешку с короткими письмами,

Ветер теплый, летний, принес от тебя запахи травы скошенной,

А я приготовила новый стих, чтобы отправить его с

первым лучиком..

Или же ветер подхватит его и принесет к тебе с сорванными листьями,

Не хочу, даже в стихах, оказаться гостьей твоей непрошенной,

Пусть каждая строчка будет в радость и не заставит мучиться.

Аквариум

В ночном океане звёзд диск луны плывет, как большая медуза,

А стайки метеоритов, словно рыбки в небесном аквариуме,

Там же где-то плыву и я, к тебе, руками рисую узоры вкусные,

И роняю вниз капли красные — отблески закатного зарева.

Ты только молчи и смотри, сердцем внимательно слушай,

И прошу, не отталкивай, просто прими как данность,

Вообще, по небу очень часто плавают такие же, как у меня души,

И ищут причал свободный, отдавая свой свет-благодарность.

Луна, посмотри, она уже на другой край неба подвинулась,

Это значит, что стрелки часов уже не один круг пробежали,

А я всё на небо смотрю — мне улыбка твоя там привиделась,

И рыбки-метеориты хвостами своими пишут отношений скрижали.

Вот так, до рассвета, каждую ночь лежу и фантазирую,

Глупо, конечно, но это лучше, чем просто быть в одиночестве,

Мне эти звездные отблески напоминают глаза твои милые,

Ведь, сердце не может без сказки, ему очень тепла твоего хочется.

Стихи — ароматы

Я придумала! Я буду писать стихи по-новому.

Не как обычно — в рифму, в такт и по правилам,

Я буду рисовать стихи небесным закатным заревом,

И разбавлять водой холодной, прозрачной, родниковою.

И пусть мои стихи будут не очень правильные,

И даже не важно, что хромать будет каждая строчка,

Но зато они станут вкусными, с запахом — это точно,

Стихи-ароматы от графомана гениального.

Если будет стучаться в окно рассвет нежно-розовый,

Стихи мои будут пахнуть ванилью с корицей и чаем,

Чуть смятой постелью, лавандой и духами — нечаянно,

И шумом листвы, осторожной такой, бело-зеленой-березовой.

А если я, вдруг, напишу стихи во время послеобеденное,

Пусть принесут они запахи полуденной фиесты,

Где мыслям тяжелым и скучным не останется места,

И сладкой истомой ползет по телу сонливость-вредина.

Вечером, на закате, в лучах солнца багрово-медных,

Я напишу стихи с ароматом мартини или виски,

И пройду шагами неслышными, очень-очень от тебя близко,

Тссс… Молчи… Я не жду, ну честно, не жду от тебя слов заветных.

Как ты думаешь, чем могут пахнуть стихи ночью?

Может быть, это запах губной помады и свечей с сандалом?

Или же ночь — это запах теплого, мягкого покрывала?

А может, это запах пути млечного, увиденного воочию.

Не выходит по-новому, всё те же квадраты, только неровные,

Да и запах стихов, почему-то, с опавшими листьями,

Но пишу и пишу и пишу, забрасываю тебя стихами-письмами…

Но придется тебе потерпеть, пока я тобой заколдована.