Путь домой

Валерия Юрьевна Зикунова, 2015

Иногда другой мир совсем рядом с нами. И если ты попал в него, то главное – сохранять спокойствие и уж точно ничему не удивляться.

В небольшом кабинете худощавый высокий мужчина неподвижно смотрел на черный экран. Маленькие зеленые лампочки очерчивали границы страны, территория которой была похожа на море в тихую безлунную ночь: неподвижная и темная.

Вдруг на мгновение вспыхнул огонек. Мужчина открыл большой журнал, лежащий на столе, записал в него что-то и продолжил всматриваться в черноту экрана.

В кабинет вошел полковник, мужчина даже не пошевелился.

— Ну, что, Василий, есть новости?

— Последний сигнал буквально только что. В семнадцать ноль девять, — мужчина показал пальцем на место, где только что была вспышка.

— А связь?

— Да, нет контакта, товарищ полковник. Петр Серафимович ворчит, пытается ретранслятор сделать, но без исходников никак.

— Хм, ясно. Сегодня отчет у генерала. Тогда скажу, что без изменений.

— Угу, — кивнул Василий, продолжая неотрывно смотреть на экран. Затем, слегка скосив глаза на полковника, тихо произнес. — Николай Андреевич, сделайте что-нибудь. Надо Олега вытаскивать оттуда. Чертовщина же какая-то получается.

Полковник молча направился к двери. Уже у самой двери он повернулся, кинул последний взгляд на темную карту и устало произнес.

— Работаем, Вася, работаем. Главк еще двух спецов выделил, аналитику путей и связей делают. Может Петру Серафимовичу это что-то прояснит.

Полковник вышел, экран мигнул еще раз, и Василий сделал очередную запись.

Олег осторожно приоткрыл глаза, крепко сжимая в руке смартфон. Первое, что он увидел перед собой — асфальт. Обычный серый асфальт. За спиной и по бокам он чувствовал присутствие других людей, сзади слышалось тяжелое дыхание.

Олег осторожно приподнял голову и увидел склонившихся в вечерней молитве мусульман. Сам он тоже стоял, упираясь коленями в расшитый орнаментом намазлык¹.

«Фу, слава Богу…или теперь правильней Аллаху, — подумал про себя Олег и усмехнулся. — Теперь осталось выяснить, кто я, да поскорее понять задачу».

Олег путешествовал уже третий месяц, с тех пор как было принято решение в деле проверить «Трансформатор реальности». Предполагалось, что он решит простенькую задачу и вернется. Олег быстро устранил небольшую проблему, в Центре приняли отчет и ему оставалось только вернуться обратно, но что-то пошло не так. Это небольшое устройство, внешне ничем не отличающееся от обычного дешевого смартфона дало сбой.

«Трансформатор реальности» — новая разработка секретного отдела, в котором работал Олег. Именно он первым сформулировал идею устройства, позволяющего незаметно внедряться в социальные общности. Уже потом группа физиков во главе с Петром Серафимовичем придумали, как должна изменяться материя, чтобы владелец трансформатора на какое-то время стал другим человеком.

Олег не знал, что происходит с субъектом, в которого он внедряется. Как ему объяснили, человек находится в состоянии, напоминающем сон, а потом просто просыпается и продолжает жить обычной жизнью, даже не подозревая, что его кто-то замещал. Так это или нет, поди разбери. Правду-то у нас никто не скажет, каждая вторая информация под грифом «секретно».

Зато Олег точно знал, что должно было происходить с ним после того, как он делал сэлфи на смартфон. Вася, молодец, выбрал отличное решение запускать действие «Трансформатора реальности» через фотографирование себя. При нынешней моде, где бы Олег ни оказался, он мог, не привлекая внимания, совершить сэлфи-скачок и вернуться домой. Тогда все так и было.

Смартфон показывал еще пару часов до трансформации, и он доставил себе удовольствие пойти на хоккей, чтобы насладиться тем, как в полуфинале их парни порвут этих задиристых сибиряков. Строго по инструкции, когда на экране трансформатора пошла последняя минута, Олег сделал сэлфи на переполненном орущем стадионе. Никто не обратил на него никакого внимания.

Олег во второй раз почувствовал состояние полета, в голове словно калейдоскоп замелькали тысячи картинок. Через мгновение он должен был оказаться в кабинете своего отдела в управлении, откуда он исчез каких-то двенадцать часов назад. Олег снова стал бы капитаном Завьяловым Научно-исследовательского подразделения Сектора новых разработок Федеральной Службы Безопасности России: высоким, крепким, черноволосым офицером в форменном костюме. И наконец-то перестал бы быть хлюпиком журналистом в клоунском наряде и дурацкой прической из мелированных волос. Но вместо строгого кабинета он открыл глаза в грязном плацкартном вагоне поезда.

Так началась его незапланированная командировка.

Молитва завершилась. Мужчины медленно поднимались и, тихо переговариваясь, расходились. Олег спрятал смартфон в карман рваных джинсов и поправил рюкзак за спиной. «По крайней мере я спортивный молодой человек, так работать будет проще», — обрадовался Олег и ощутил крепкий удар по плечу.

— Ассалаумагалейкум, досым!

— Уагалейкумассалам, — на автомате ответил Олег и повернулся.

Ему улыбался приятного вида казах лет двадцати. Олег заулыбался, обнял юношу и несколько раз похлопал его по спине.

— Привет, дружище, — он не только хорошо владел несколькими языками, на которых говорили народы России, но и знал психологию и культуру различных социальных групп. Это было необходимо, чтобы проект с трансформацией не провалился.

— Арман, хорошо, что я тебя увидел. Если ты свободен, то хочу тебя познакомить со своими новыми товарищами. Недавно в универе…

Казах болтал без умолку, а Олег задумчиво шел рядом.

Смартфон показывал 3 дня 6 часов 11 минут. Именно столько ему было отведено, чтобы выяснить, зачем трансформатор реальности закинул его сюда, и решить проблему.

Как говорилось в докладе Петра Серафимовича: «Прибор сам выявляет наиболее опасные точки напряженности в обществе и внедряет исполнителя в одного из субъектов проблемной общности. Обратный порт для трансформации открывается после решения проблемной ситуации в отведенный временной отрезок». Другими словами, если Исполнитель, то есть Олег, не выполнит задачу за указанное время, то трансформатор не сможет вернуть его назад. А, значит, он навсегда останется в образе студента Армана из провинции.

Олег украдкой бросил взгляд в стекло припаркованного джипа, чтобы рассмотреть себя. На него смотрел крепкий симпатичный молодой человек скорее европейской, чем азиатской наружности. Боковым зрением он заметил группу школьников, которые замахали руками в их сторону и закричали издалека: «Привет, Бауржан!». Попутчик Олега обернулся на звонкие голоса ребят, расплылся в улыбке и направился к ним.

«Ну, вот, имя друга и свою внешность выяснили, уже легче», — думал Олег, бодро шагая рядом с товарищем.

Правда с каждым сэлфи-скачком в трансформаторе что-нибудь отказывало. Отваливались нужные функции, без которых его миссия становилась все сложнее и невыполнимей. Благо сейчас уже ломаться нечему: постановки задачи нет, отчеты в Центр не отсылаются, сигнал об успешном завершении дела не подается. Так что только опыт, изобретательность и хорошая подготовка пока позволяют Олегу продолжать свой путь домой и надеяться, что следующая фотография перенесет его в родной отдел.

Олег и Бауржан подошли к школьникам. Те напустили на себя серьезный вид, чинно поклонились и обратились к Олегу: «Здравствуйте, Арман Сергеевич. Как поживаете?»

Услышав бодрый ответ Олега: «Спасибо, ребята, не жалуюсь. А вы как?», — подростки дружно расхохотались.

Бауржан перекинулся со школьниками парой фраз, тепло попрощался, и они разошлись. Подростки пошли в сторону мечети, а Бауржан с Олегом — на автобусную остановку.

— Чего это они так официально? — вскользь спросил Олег, про себя отметив, что его предположение о своей внешности было верным. Смешанный брак — весьма распространенное явление в регионах, где все хорошо с национальной политикой. Студент, которым он стал, результат такого межнационального союза. Отсюда и такое странное сочетание «Арман Сергеевич».

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

Намазлык — у мусульман традиционный молитвенный коврик для совершения намаза.