ОРНАМЕНТ ГРУСТИ
Льёт стылый дождь который день.
Чувств акварель — совсем тосклива.
Из дома выйти, право, лень.
Мы нарекаем справедливо
на дождь: без удержу шуршит
по ржавым трубам водосточным.
Мир серым крестиком расшит,
тоски орнаментом бессрочным…
И нет спасенья от него:
тоску терпеть нам — нету мочи.
Но в эту ночь, скорей всего,
мороз возьмёт и всё закончит…
Не станет скуки, и дождя,
и мира голости не станет.
Как лошадь, осень уведя —
пора снегов с утра восстанет.
Мазнёт холодной белизной
дел акварельных зимний мастер.
И — нас догонит стужи зной,
пришпорив лошадь белой масти.
