О любви, О жизни, О себе

Виктор Дидяев

Эта книга стала итогом событий моей жизни на протяжении длительного периода. Это действительно моя, а не моего Литературного Героя жизнь, своего рода исповедь. Я не пытался создавать литературное произведение. Искренняя благодарность тем, кто найдёт возможность это прочитать. Автор.

© Виктор Дидяев, 2020

ISBN 978-5-4485-7496-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О ЛЮБВИ, О ЖИЗНИ, О СЕБЕ

Виктор Дидяев

Эта книга не написана, она мною прожита.

Я собрал свои стихи для близких мне людей, с которыми я эту жизнь прожил.

Если у них хватит терпения её прочитать, то, надеюсь они про меня что-нибудь поймут.

Никого ни в чём не виню и ни на кого не обижен.

Простите за обиды, которые вам причинил сам того не желая.

Я постепенно ухожу от вас,

Устал от этой жизни, если честно.

Как посмотрю на жизнь без прикрас,

Становится совсем не интересно.

Я не сумел своих детей согреть

Душевной теплотой, хлеб добывая.

И что теперь об этом сожалеть,

Они аналогично отвечают.

Я много что построил на земле

И сочинил в душе не мало песен.

У них свои заботы на земле.

Я просто никому не интересен.

Я обращусь-откликнутся в момент.

Неблагодарность не у них в натуре.

Я как необходимый элемент присутствую

В затейливой фигуре.

А вообще, простите за нытьёе,

Я сам себя обрёк на одиночество.

Я просто понял: я прожил своё

И больше ничего уже не хочется.

Но не волнуйтесь, жизнь прекращать,

Сколь Бог её отмерял я не буду.

Кому то ж надо травку подстригать

И самому себе помыть посуду)

******

Ах, жены поэтов! Нелегкая участь

В вопросах — ответах безвыходно мучаясь,

В любом, даже самом прекрасном союзе

Знать — лучшее в суженном отдано музе.

Она хоть и миф, только свойство имеет

Пока он поэт — изменить ей не смеет.

Пусть даже поэт будет заперт в квартире

Но он все равно где-то шляется в мире.

И женщин поэты бессчетно имеют

Их даже не видя — они так умеют.

А, если все это вам кажется шуткой

Женою поэта побудьте хоть сутки.

Когда он творит, голос внутренний слыша

Он ходит и курит, и что-то там пишет

Со взглядом, витающим где-то далече…

Нет, быть у поэта в любовницах легче.

Пусть и не надолго, пусть и не женою

Но он увлечен только вами одною.

И, музу упрашивая и заставляя

Прекрасную душу лишь вам открывает.

Цветы и сонеты (подарков не ждите)

Он дарит лишь вам. Вы в веках прозвените

Прекраснейших строк полновластной хозяйкой.

Завидовать многие будут украдкой

И, если вы этого правда хотите

Любите поэта, всего лишь любите!

Но, если хотите все счастье земное

Терпите и станьте любимой женою.

******

С полудетских снов в седину мою,

Раз познав любовь, все о ней пою.

Высоко взнося, опустив до дна

Понесла меня в жизнь ее волна.

Сколько губ и плеч я в себе носил

Сколько было встреч — у нее спроси

Грех мой и вина — сердца праздники.

А любовь одна — лица разные.

Из минувших лет дорог каждый звук

Протянулся след чередой разлук

Дай мне Бог уснуть, кончив все дела

Прежде, чем пойму, что любовь ушла

*****