На риф(м)ы

Виталий Викторович Чебарыков, 2019

О чём пишут молодые люди в 21 веке? О любви, о стране, о жизни и своём мироощущении. Как они это делают? Наверное, просто, метафорично и лаконично. Во всяком случае, я надеюсь, что у меня это получилось так, и данная подборка стихов является краткой выдержкой всего моего творчества.

На постсоветском пространстве наступает злая ночь

И темнота её нежна, сдавила руки словно скотч

На постсоветском пространстве дела идут неважно

Мы снова ищем теплоту там, где искать её опасно

Твоя улыбка контрастирует с настенным ковром,

А во дворе идёт война под беспристрастный метроном

Напротив нас стоят они, а мы стоим напротив них,

Ведь в этом мире мало места, его не хватит на двоих

На постсоветском пространстве не стихает перемирие

Мой голос без следа исчез в молчащем радиоэфире

И в безнадёге молодёжь малюет стены словно гробовые крыши

И сладкий шёпот твоих губ становится всё тише

Привычным жестом закрываются глаза и ниспадают их ресницы

И сотни миллионов лиц с любовью предаются сну на дне большой сырой темницы,

Но реки вышитых панельных этажей надёжно укрывают их от драмы,

Что пропитала каждый нерв и каждый вздох этой баллады

На постсоветском пространстве не хватает дня и ночи

И каждый следующий билет в старом троллейбусе короче

Здесь время утекает сквозь разбитые циферблаты

И всё, что выглядит так крепко — лишь заплата на заплате

На постсоветском пространстве 40 дней проходят быстро

Мы сами живы до тех пор, пока не кончилась канистра

В ней чистый спирт, а на стене висит портрет вождя народов

И Ленин жив и будет жить в наших бесплодных разговорах

Алма-Ата, Москва и Минск, Ташкент и Вильнюс, Таллин, Рига

И Кишинёв, Баку, Тбилиси — листы, а если вместе — книга

И Киев, Ашхабад, Бишкек и Душанбе с того же ряда

Они осколки, что остались от бесконечного распада

На постсоветском пространстве ничего уже не свято

На фоне вечного огня, могилы неизвестного солдата

И памятники, разве что не плача, нам в глаза глядят с укором

А мы смирились до конца со своим смертным приговором

Наш маленький разбитый мир, одна шестая часть всей суши

Мы до конца не разобрались, кто был лучше, а кто хуже

И мы не знаем, как любить, дверь в их сердца на ключ закрыта

Любовь — лишь слово из трёх букв из нам родного алфавита

***

Жилой массив прячет тени,

Теней больше нет,

Электрический свет,

Как ответ на запрет,

И рассвет — просто бред —

Лишь огонь сигарет

На старых балконах…

Она открывает

Большие глаза,

И всё, что было «против»,

Теперь только «за»,

И звёзды на небе,

Как в церквях образа

И время застыло

Она гладит кошку,

Поливает цветы,

И на каждый замок

Имеет ключи,

Рушит преграды

И строит мосты,

И ветряные мельницы

А в каждом её дыхании

Несбивчивый ритм,

Музыка волн,

Звон разбитых витрин,

Как грим

На оборотах картин,

Но мало кто слышит

Она продолжает

Большую игру,

Где каждая жизнь

Стоит на кону,

И вот ты готов

Объявить ей войну

И сразу же сдаться

Она тушит взглядом

Пожары в лесах,

Она — часовой

На бессменных постах,

И если есть смысл,

Смысл в её волосах,

Как прочтение книги

А в белой ладони

Зелёный букет,

Маяк, что в тумане

Риск сводит на нет,

Для спасения павших

Лишь её силуэт,

Как нечто великое

И спася целый мир,

Приручив стаю львов,

Она сажает деревья,

Даря им любовь,

И возвращается в место,

Где её кто-то ждёт

И засыпает на подоконнике в розовой неге рассвета

***

Ты — трамвай

Ты — метро

Ты — спирт в стакане

В бокале вино

Как дым сигаретный

Ты неуловима

Пшеничное поле

Нелепого мира

Ты — сон

Ты — стон

Ты — лимон

И под крышей балкон

Как подъезд

Разрисованный краской

Конец ознакомительного фрагмента.