Нас тупил двадцатый год

Владимир Исаев

– С высоты немного прожитых лет мне кажется, что возраст от двадцати до тридцати лет – оптимальный для действия, творчества, для прорыва, если можно так выразиться… Море энергии, действия – дальше всё идет на спад, но появляется мудрость, которая, как я сейчас понимаю, на хрен не нужна по большому счету, ибо применить её очень сложно. Она бесполезна по своей сути, ибо неведома молодым, но не нужна старым… Как живым – медали, понимаете?

© Владимир Исаев, 2020

ISBN 978-5-0051-0626-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Марта

Мир изменился. Не сразу, конечно. И нет смысла искать причины, почему и как это произошло. Сначала просто пошел дождь. Немного погодя, как только на асфальте появились небольшие лужи, в воздухе сильно запахло миндалём или чем-то в этом роде. Сияние появилось несколько позже, когда Марта открыла глаза и присела на край кровати. Её немного удивило, что растения в горшках разговаривали: обсуждались последние новости корневых болезней и поведение проклятых насекомых, которые постоянно досаждали старому кактусу. Она не стала ждать окончания диалога и вышла на веранду. Вокруг было всё, но, в то же время, ничего не было: сияние — вот что существовало кругом, мешая разглядеть предметы дальше деревянных ступенек. Красота этого света поражала и завораживала. Марта прищурилась, — так всегда делала её кошка, когда смотрела в небо, как будто видела и понимала нечто, чего людям никогда и ни за что не понять и не увидеть. В безграничном сиянии ослепительного света она отчетливо услышала голос. Голос опять звал её, Марту. Как же прекрасен этот нежный и ласковый напев! Плавно раскачиваясь, Марта шагнула ему навстречу.

Все люди умирают. Это факт. Человек чувствует свою смерть задолго до того, — и это тоже правда. Уж Марте это было более чем известно. Да сколько их было этих доказательств — всех не пересчитать! Не сказать, что ей были всегда рады, но и Марте не всегда нравилось то, что она делала. Хотя, вряд ли от неё что-то зависело: она была простым исполнителем. Этот голос — он повелевал, напевая нечто, что туманило разум и подавляло волю. Да, вы не ошиблись — она была той, кто забирал жизнь. Или нет, скорее той, кто сопровождал жизнь в другую область бытия, доселе неизвестную и неизведанную, или просто забытую.

На этот раз её ждал какой-то старик. Так сказал Голос. Марта пыталась разглядеть в туманном сиянии лицо или хотя бы очертания человека, но увы! — такой возможности она не имела, и тех, кого забирала — забирала вслепую… Марта могла лишь слышать последние слова и вздохи тех, кто пойдет за ней. Так произошло и сейчас: стоя на веранде, она слышала хрип старого человека. Старик, видимо, уже не мог говорить; только стон изредка вырывался из его дряхлой груди.

— Я вижу тебя, смерть… — его голос дрожал, но в нём не было испуга. — Я вижу тебя!..

Марта остановилась. До границы Сияния оставалось несколько шагов. Дальше нельзя. Голос Сияния не позволяет. Но что-то знакомое и до боли родное прозвучало в этом старческом голосе: «Папка!»

Сняв мягкие тапочки и приподняв подол белоснежного платья, Марта пошла на звук. И хотя уже все Голоса Сияния вопили о том, что дальше нельзя, — она их не слышала. Уже не слышала. Мир изменился в очередной раз: «Я иду к тебе, папка! Как же ты там без меня?!»