«Тихо ястреб сидит на некрепком плече оборванца…»
Тихо ястреб сидит на некрепком плече оборванца.
Не боится малец, не боится без глаза остаться.
Занимается день, только ветер колышет пшеницу,
Занимается день, и лишь ястребу с парнем не спится.
Нынче нет облаков, на виски давят серые тучи.
Даже в меру худой, ястреб всё ж остаётся могучим.
Дорогая земля, не привыкшая спать на рассвете,
Дикой птицей кричит о несчастном и юном поэте.
Оборвать её крик — значит сразу столкнуться со злобой.
Утро дышит росой, утро дышит приятным ознобом.
Мальчик плачет навзрыд, глядя преданным взглядом на землю,
Растворяясь в годах, растворяясь в воде акварелью.
Ястреб знает его, его самые лучшие строки,
Ястреб помнит его одинокие тихие вздохи.
Птица видела жизнь и вернулась в то мрачное лето,
Чтоб сказать: «Не пиши! Не спеши становиться поэтом…»
Только крик его вдруг оказался приятен мальчишке —
Он зарылся в стихи, он зарылся в заумные книжки,
Растворился в себе… И очнулся от боли припадка —
Неизменно худой, лёжа в море ненужных тетрадок.
