Закатное
Кашляет город в красной закатной пыли,
мусорным шорохом кружит пустые арки.
Нитки запутали, скомкали, в петли свили
пьяными пальцами наши слепые парки.
Всё дежавю в этом горячем сюре:
ветер колючий, карликовые смерчи.
Где ж это было? — петли, кирпичный сурик…
Город зеро не отпускает смертных.
Это тупик. Но помнишь — ступени, слева, —
в прошлой какой-то жизни все это было:
ржавые прутья, древних проломов зевы…
Только не трогай расшатанные перила!
Город пустой, секущий лицо ветрами,
весь на ладони — маленький, муравьиный.
Небо почти вертикально стоит над нами,
падает и… промахивается. Мимо.
