Дневник PRO

Гаянэ Павловна Абаджан, 2023

Это сборник коротких монологов на самые разные темы, всё вокруг жизни. Прозаический городской романс – рассуждения и размышления с уклоном к стендап – излияниям. Подзаголовок "Потоки сознания "Как я провела день", вместо тысячи звонков подругам".В основном это отчёты автора о прогулках по Вроцлаву, в который её в марте 2022 занесло без денег и вещей из-за так сказать обстоятельств вынужденного характера. Но автор всё равно не перестал радоваться жизни.Ранее уже публиковались сборники "Тот ещё туризм", "Стендап" и "Дамский философский занос".

Внутренний и внешний голос

Вот интересно, с возрастом как мы перемещаемся по лестнице совершенства?

Вообще есть такая? Теряя тело и здоровье мы, по всем законам физики, должны же что-то при этом приобретать. Я всё ищу и ищу в себе это приобретение. Но не нахожу ничего кроме опыта и самого паскудного — знания, чем кончится та или иная история, ещё до того, как она началась. Не все конечно, я же не Ванга, но процентов на девяносто — точно.

Возможно, что мне друзья скажут:"А вот же — нет, смотри — по другому получилось!"На что я отвечу:"Это значит, что история просто ещё на середине пути".

Может кому-то покажется, что я пытаюсь вести тему, на что-то намекать… Но может те, кому уже так показалось — сами постоянно только об этом и думают?

Так! Это я далеко уплываю от заданной темы, а тема — моя попытка прочесть короткое стихо. Но обязательное условие — чтоб красиво! Чтоб можно было выйти и в ресторане прочитать, как звёзды серебряного века (на что они собственно и жили), или там из нынешних — Орлуша. Не долго, а хотя бы одно короткое стихо.

И я начала репетиции…

Как у Смоктуновского получалось читать так стихи???????? Он их наверное видел как музыканты видят ноты, потому что в его чтении голос как будто ложился на ритмы и смыслы… Да, это был не просто голос, а"инструмент слова"без единой ноты фальши.

Обо всём этом я с болью думала читая и читая своё безусловно гениальное творение невесть который раз… Но голос уходил, дребезжал, фальшивил и выдавал какие-то странные"петухи", а совершенно не те интонации, с которыми автор, который тоже — я, мог согласиться.

Иногда при прослушивании слышалось, что голос ударялся в ритм марша, бравировал, нудел… Попытки, попытки, попытки… Справиться можно было бы только методом больших чисел, то есть прочесть под сотню раз, а потом нарезать по строчкам и словам, как в детстве снежинку.

Конечно, можно поиронизировать:,"Зато я в прекрасных трудах провела вечер…"Но, блин, обидно так безуспешно долбаться об собственных четырнадцать строчек, написанных"дай-ка и я попробую"под влиянием Шекспировских сонетов.

И почему-то в памяти всё время всплывал анекдот:"я понимаю, что в моём положении надо меньше выё*. Но пока такой возможности НЕТ!"

––

"Так любовь со свежестью второй

Ниточкой скрепляет нас с землёй".

*****

Я марала бумагу как только могла,

Но сначала орала в проёмы окна,

"Это стильное зрелище!"скажет любой.

Ну, а я поясняю:"Купирую боль".

Я училась прощать, продолжая любить,

Потому что иначе — приходится пить,

И смотреть в пустоту, ожидая ничто,

И опасливо думать:"Так рядом — окно".

Отпускает, тупеет, уходит"оно",

Но любовь превращается в просто звено:

Будто тоже скрепляет в оковах земных,

Как вот этот ненужный, измаранный стих.