42 сказки из Telegramm`a

Герман Скрыльников

Аннотация«Нытье и рефлексия»«Самокопания и графомания»«Чушь и откровения»«Вялотекущий абсурд»«Беллетристический психоз» Книга содержит нецензурную брань.

Сказка №10. Когда нет интернета

Один парень поехал к родственникам в провинцию, погостить, чем изрядно удивил свое окружение, которое совершенно не понимало нафиг оно ему нужно. Его объяснения звучали неубедительно: давно не ездил, пора бы, природа, воздух, здоровый сон, чувствовалось, что он наебывает и на самом деле сильно он просто заебался и хочет от всего сбежать.

Приехал, за пять лет отсутствия в провинции ничего не изменилось, только постарело, пара его знакомых не выдержали и уехали, кто в город, кто на зону, оставшимся он решил не звонить. Намечались пару довольно скучных недель, как и планировалось. Ему немного повезло, и за пять лет все-таки кое-что произошло — до местной деревни добрался интернет, да еще и более или менее нормальный примерно, как в метро: страницы открывает быстро, картинки грузит не спеша, видео загружает с трудом. Первые дни прошли прям приятно: поел, поспал, залип в инетик, поболтал с родственниками, чем-то помог, куда-то зачем-то съездил — чувствовал себя активным участником местной жизни. К пятнице накопившиеся дела были сделаны, и он решил полностью посвятить себя интернет-задротству. Проснувшись часа в два день начался с того, что провинциальная действительность его настигла: что-то там, где-то там — интернета нет, а поскольку пятница и уже поздно работники местного провайдера в говно, так что до понедельника без интернета. Тяжело вздохнув, он понял, что все проходило слишком гладко и стоило ждать подставы. А у него напротив был чуть ли не поминутно расписанный план как провести день в интернете, было прикуплено необходимое количество такого пива, чтобы весь день бухать, но не пьянеть, а тут такое.

Вариантов чем занять себя было немного: смотреть телевизор с родственниками (адовый пиздец), идти помогать строить сарай дяде, ну как помогать, дядя уже во всю бухает, а план построить сарай у него есть всю жизнь, чуть ли не мечта детства, что-то он даже построил в пьяном угаре, это нужно было перестраивать, да так чтобы не пришибло досками… Еще был вариант бухать с дядей, слушая истории о местной увлекательной жизни кто, как нахуярился и что было потом: пизделка или ебля, а также бесконечная ностальгия. Ничего из перечисленного не грело его душу, но он вспомнил, как раньше с пацанами по малолетке бегали дикую траву собирать и делать из нее что-то покурить. Процесс замороченный и до конца неосвоенный, но делать все равно больше нечего, и он отправился в поля.

Часа за два он собрал травы, поколдовал над ней, забил себе водный, потом еще один, сочетание местной травы и местного табака из сигарет сожгло ему нахуй горло, трава в итоге не накурила, а прямо убила. Придя домой, он взял баклаху холодного пива, плюхнулся в первый попавшийся диван и начал лечить горло. Сочетание разных видов опьянения выбило его из реальности, а когда вернулся в реальность, он оказался на коллективном просмотре телевизора. От нарастания ужаса от происходящего не помогла ни трава, ни жжение в горле, ни пиво, ни все вместе взятое. «Лучше бы я плюхнулся рядом с бухающим дядей» — подумал он. Ему хотелось слиться, но не хотелось вставать, поэтому он решил допить баклаху, вежливо предоставленную ему родственниками. Пиво было супер лайтовым, не пьянило, что его совершенно не радовало. Время тянулось адски долго, пиво пилось очень быстро, ощущалось, будто пьешь полтора литра воды на время, казалось, что прошло часа два, на самом деле минут тридцать. И наконец-то добив бутылку, собрав волю в кулак, сжав зубы, набравшись смелости, он ушел в другую комнату. Этого никто не заметил.

Оказавшись внутри новой для себя локации, он видел вокруг только книги, ему казалось, что стены в этой комнате были сделаны из книг, он начал задумываться, какого размера на самом деле это комната, если убрать все книги. Выбора что делать не было, и он взял первую попавшуюся книгу. В накуренном состоянии он не особо воспринимал написанное, но в чтение залип жестко. Книга была очень странной: про какого-то волка, который депрессивно шлялся по городу, напился, залез в какой-то трактир, познакомился с красивой девушкой, начал с ней тусить, она познакомила его со своим барыгой, тот его упорол, в итоге волк подумал, что на самом деле он это куча разных людей, и чем сильнее его перло, тем более странные личности оказывались внутри волка, ему это понравилось, потом он убил телку и съебал в лес. После прочтения чувак решил понять какие волки в нем живут, на этой сладкой мысли он вырубился.

Проснувшись от криков на дядю: «ЧТО ТЫ СКОТИНА СДЕЛАЛ С БЕДНЫМ МАЛЬЧИКОМ», он нащупал телефон, хотел посмотреть сколько времени, да и какой сегодня день, но первое что ему бросилось в глаза — иконка найденного вай-фая, интернет вернулся. Он смутно помнил, что хотел что-то сделать после прочтения книги, но ничего не вспомнил кроме давней идеи сделать стикер-пак для запрещенного мессенджера Т. Вспомнив, как внутри волка оказывались все более и странные вариации личности людей, его стикеры прошли проделали долги путь от надписей в духе «пойдем бухать», до «математика с подвохом», «трансплантация мировоззрения», «дощечки», а закончилось все фразой «каждый локальный индивидуум, метафизируя абстракцию, не должен пренебрегать критериями утопического субъективизма».

Довольный собой он опубликовал свой пак и беззаботно наслаждался оставшимися днями в гостях. Приехав обратно, у него никто не спрашивал, зачем он ездил к родственникам.