Нелюбимая

Дарья Белова (2024)

— Ах! Тим! — до боли знакомый голос. — Юлька, ты с ума меня сведешь, чертовка. Перед глазами спина Тимура. Он даже не снял футболку! Под ним Юля, моя лучшая подруга. Ее длинные, стройные ноги обвивают поясницу Тима. От предательства сердце сжимается и взрывается. — Это жестоко, Тим. Я же люблю тебя! Ты обещал мне быть рядом. Оберегать… Любить… Он стреляет в меня взглядом, в котором читается недовольство, даже какая-то злость. — Мы были детьми, Варя! И говорили глупости. Его крик бьет по ушам. Раскалывает воздух вдребезги как стеклянную вазу. — Я не люблю тебя. И никогда не полюблю, — режет без ножа, — забудь про свои чувства. Они мне не нужны. *** Я полюбила Тимура, когда мне было шестнадцать. Целых два года хранила в себе мечты, что однажды мы будем вместе. Но он растоптал меня, и уехал покорять мир. Ведь Тимур известный гонщик, а я лишь подруга детства, которую он никогда не сможет полюбить…

Глава 9. Варя

— Ты где была? — папа стоит у открытого гаража, куда я должна загнать машину, громко спрашивает и грозно смотрит мне в глаза через лобовое стекло.

Двинуться с места боюсь. Музыка по радио мешает сконцентрироваться, и я неуверенным движением выключаю.

Обещала ведь этот вечер провести с семьей. Папа злится.

Завожу машину, выключаю двигатель. Шлем, как назло, остался на заднем сиденье. Желтое пятно, очень и очень заметное.

Если выйду из салона быстро, успею закрыть гараж, чтобы папа не увидел. Боюсь представить, что меня ждет, откройся мой секрет.

Последнее время их у меня накопилось, секретов этих.

— Катались с Максом по городу, — от вранья стыдно, трусливо опускаю взгляд под ноги. Уши наверняка краснеют, как в детстве, когда я выкрала ключи от машины, чтобы папа не уезжал.

— Девушка катает парня? У него нет, что ль, своей?

— Нет…

— Ясно.

Выдыхаю слишком резко. Последнее время сцепляемся с папой на тему моих отношений с Максимом. И почему отец не может просто к нему присмотреться? Ему хватило минуту, чтобы сказать, что мой парень ему не нравится. Минута гляделок, даже не разговоров.

Выбираюсь на улицу, хочу поскорее закрыть гараж, не встречаясь с папой взглядом.

Поздно. Он смотрит коршуном. Улыбаюсь неискренне, сама то и дело верчу в руках брелок с ключами. Из-за нерасторопности они падают.

Не дай бог папа почувствует мой страх.

— А почему машина такая грязная? — вдруг спрашивает.

Меня обдает ледяным дыханием отца, который стоит за моей спиной. Пальцы не могут ухватиться за металлическое колечко, чувствительность на нуле.

— Так, в городе разве чисто? Хоть с мойки не выезжай, — сглатываю скопившееся волнение как просроченную карамельку, которая безбожно кислит.

— С какой скоростью ты ехала, что у тебя так брызги вдоль крыльев разлетелись?

Вот блин. Мой папа знает о скорости и машинах все. Глупо было надеяться на простые и, казалось бы, логичные ответы.

В горле першит. В глаза боюсь смотреть. Ведь все-все поймет. Попрощаюсь со своим цыпленком навечно.

— Ну, чуть разогналась на подъезде к поселку.

Родители с братом живут за городом, в километрах двадцати. Здесь ровный и хороший асфальт. Грех не выжать газ. Папа сам так делает.

— И на сколько разогналась? — скрещивает руки под грудью. Выглядит как Геракл, готовящийся ринуться в бой.

— Сто.

— Врешь.

Куртку уже можно снимать, как и футболку под ней. Они мокрые от моего пота. Мне душно, словно очутилась в тропиках с влажным климатом.

— Сто двадцать? — спрашиваю. Я, черт возьми, спрашиваю, верный ли мой ответ!

Стрелка моего спидометра приближалась к ста тридцати.

— Это уже ближе к правде. И чтобы больше не слышал о таком.

Папа пропускает меня вперед по дорожке к дому. Сам следует сзади, и я чувствую, что меня будто наказали. Его громкое молчание тревожит каждую клеточку в теле, и хочется все рассказать как на ладони.

Поднявшись к себе, тут же бегу в душ. Захлопываю за собой дверь и спускаюсь на пол. Кафель приятно холодит ступни и ладони.

Столько событий за последние несколько часов, я как несколько жизней прожила. Усталость невыносимая, но и энергии хоть отбавляй. Все это перемешивается внутри, как в котле. И я стою под душем и не понимаю, мне хочется согреться под горячей водой или охладить пыл, включив холодную.

Плюхаюсь на кровать и хватаюсь за телефон. Там несколько оповещений. Парни мои пишут. Извиняются еще раз, что без подарка. Самый ушлый — Туз — кинул приличную сумму на карточку.

Не думала, что общение с парнями будет таким легким. Да, нас связывают только гонки, и никто из них ни одного скользкого намека в мою сторону не сделал. Я для них… Своя.

«Глянь видео с сегодняшнего заезда» — пишет Гриша. Кажется, в обычной жизни он видеограф.

Захожу в группу, мне тут же вылетает последнее добавленное видео, снятое с разных точек, включая квадрокоптер. Сделано очень круто. Профессионально.

Отметки моего аккаунта там нет. Но зато Гриша отметил Киру. Как-то узнал ее аккаунт и успел добавить в друзья. Предатель!

Под ложечкой сосать начинает.

Открываю страницу блондинки, и на меня смотрит девушка с огромными голубыми глазами. Листаю еще фотографии. Длинные ноги, красивая грудь. Еще классно водит машину. Мечта, а не девушка.

Название ее аккаунта «СубаруБлондинка». Может, ей не хватает ни капли фантазии? Непростительное упущение.

Снова возвращаюсь к видео и просматриваю его несколько раз.

Под ним стоит «сердечко» от Сафина.

Палец замирает над его фотографией. Он в своем гоночном комбинезоне, со шлемом под мышкой. От улыбки ямочки на щеках выделяются. Как всегда.

Полтора года назад я отписалась от него, а он не заметил. Да и как заметишь одну крошечную отписку, когда у тебя больше миллиона подписчиков?

Хочу уже снова нажать заветную кнопку «подписаться», но мне приходит оповещение о новом сообщении.

Открываю.

Там принтскрин с комментариями под видео. Количество бьет все рекорды. Кажется, где-то упомянули, что за рулем две девушки, а не парни, как принято думать.

Под комментарием Сафина — тысячи лайков. Они были поставлены не из-за его слов, а из-за того, что их написал сам гонщик «Феррари». Заметил-таки скромных нелегалов!

«Должна была победить «Субару», а не «Ферра». Первая просто поддалась».

Хоть снова иди в душ. Ошпарило все тело, кровь прилила к голове. Я горю от… Его наглости! И уверенности в своих словах.

Победила я, хоть мы пришли к финишу почти одновременно, линию пересекла моя машина. Мой цыпленок!

Решаю вернуться на страницу Киры и вижу, что количество ее подписчиков выросло на одного. Было сто три, стало сто четыре.

Дурнота обволакивает. Я еще не знаю, кто этот неожиданный «+1», но во рту образуется сухость, а тело против моей воли встает с кровати. Впериваюсь глазами в эти загадочные три цифры.

Открываю.

Сафин подписался на Киру. Пилот Феррари подписался на неизвестную гонщицу на Субару. У него тридцать подписок. Все — друзья или такие же пилоты из других команд.

Его так зацепило то видео?

И снова не я.

Хотя я была в соседней машине. По его словам, должна быть проигравшей.