XXL Love. Кексики vs Любовь

Джина Шэй (2023)

Что делать, если ты взял и влюбился с первого взгляда? Нет, нет, не в четырнадцать. В тридцать три холостяцких годика. Прямо на встрече выпускников! Бинго — в бывшую одноклассницу. Которая вообще-то тебя терпеть не может, ведь ты травил её в школе за лишний вес! Травил, было дело… Да и сейчас Дюймовочкой она не стала. Вот только какая разница, если один её голос на меня действует хлеще виагры? А шикарные формы вызывают бешеное слюноотделение? Ну и пусть первая попытка соблазнения заканчивается для меня мордой в торте, и она сбегает от меня под хохот бывших одноклассников. Беги, Кексик, беги! Далеко убежать не успеешь!

Глава в которой происходит короткий ряд взаимных поражений

— Бурцев, ты оборзел?

— А что такое?

Паршивец смотрит на меня бесстыжими своими голубыми глазами, хлопает противными белыми ресницами. И продолжает гладить меня по бедру. Широкой, мать её, горяченной ладонью.

Затащил меня, понимаешь ли, в эту чертову приемную, спросил, когда наша очередь в кабинет дежурного травматолога, и… Вместо того, чтобы честно посадить меня на лавочку и свалить на все четыре стороны — усадил к себе на колени и давай мне пятую точку наглаживать.

А я, блин, даже уползти от него особо не могу — и нога болит, и дурой себя посреди людной приемной выставлять не хочется.

Сейчас-то на меня какая-то уставшая тетка с оттопыренной рукой поглядывает с завистью. А узнай она, что меня ни разу не мой парень сейчас по ляжкам гладит — будет смотреть как на шалавень.

— Убери руки! — шиплю в самое ухо Бурцева, так, чтобы никто кроме него не слышал.

— Что, что? Прости, я не слышу, скажи погромче!

Господи, ну и скотина!

Жду не дождусь, когда я выйду за пределы травмпункта и вцеплюсь уже в его наглую рожу. Скажу: “Спасибо за помощь”, — я же вежливая девочка, и тут же вцеплюсь. Уже за вот это вот все.

Сгорая от беззвучной ярости и стиснув зубы, решаюсь поерзать по коленям Бурцева задницей. Ну, а что, я ж свой размер попы знаю! А у него колени, поди, не железные.

Сейчас я, взад-вперед, раз-два, раз-два, они у него заболят и…

— А!

— Гхм!

Этот многообещающий обмен междометиями имеет только один высокий смысл: мои маневры возымели не тот эффект, на который я рассчитывала. И теперь уже Бурцев смотрит на меня как голодный варвар на горячую блинную стопку. А в бедро мне упирается очень даже возбужденный, готовый к бою агрегат.

— Это что… — спрашиваю ошалело, потому что ну… Ну, я понимаю, страдать дурью ради спора. Но ради всех святых, как мог Бурцев завестись в считанные секунды? У него ведь на коленях я! Я! Не Меган Фокс, а я!

— Тебе рассказать с цензурой? Или все-таки отдать должное существующим приличиям? — Тимурчик вроде бы улыбается, но у меня все равно ощущение, что это оскал нацелившегося на дичь крокодила.

— Но как?…

— Как? — Бурцев многозначительно поигрывает бровями. — Давай, двинь попочкой еще раз, Кексик, может быть, заметишь прямую зависимость?

— Ты врешь! — категорично шиплю, попутно начиная осознавать, что по щекам растекается алый румянец смущения. — Все ты врешь, Бурцев. Ты не можешь…

— Так давай! Дерзай, — он улыбается совсем без зубов, тонкой улыбкой ядовитого змея, — если я вру, чего тебе бояться?

— Ничего я не боюсь, — скалюсь возмущенно, хотя на самом-то деле — внутри поджилки нехило так потряхивает, — тем более тебя!

— Ой ли?

Я почти рычу от бешенства и нарочно вдумчиво еще раз прокатываюсь взад-вперед по коленям, на которых сижу.

— Да блин же!

— О, да!

Его эрекция усиливается настолько, что мне приходится даже слегка выгнуться в сторону, чтобы хотя бы не думать о том, что член подо мной может взять и сломаться. Конечно, я желаю Бурцеву всякого плохого и много, много, много — но, чтоб вот так жестко лишить его мужского достоинства… Это перебор, пожалуй.

Увы мне, но выгибаюсь я в сторону не от Бурцева, а наоборот — поближе к нему, поближе к широченным плечам, и поближе к узким сухим губам, изгибающимся в коварной усмешке.

Очень, очень близко к его губам. Настолько, что я чувствую запах его арбузной жвачки. Настолько, что я вижу свое отражение в его зрачках. И голова почему-то начинает слегка кружиться.

Как будто я лечу в эту распроклятую лазурную пропасть, чтобы где-то на её дне разбиться о ледяные шипы…

Ну же, Бурцев, это же ты! Скажи какую-нибудь гадость, приведи меня в чувство, верни мой мир на место. Чего ты пялишься на меня как завороженный?

Какого черта я смотрю на твои губы и вижу каждую трещинку на них, вижу, как ты нетерпеливо касаешься их кончиком языка, пытаясь победить сухость?

Почему у тебя не получается?

Почему у меня не получается?

По…

— Эй, голубки, не вздумайте тут пососаться, ваша очередь!

Отвратительный, чудовищно наглый голос ввинчивается в пузырь тишины, что окутывал меня и Бурцева. И пузырь этот лопается, осыпаясь осколками, донося до нас, что мир вокруг все еще никуда не делся. И некрасивый тощий парень с петушиным хвостом и свернутым носом смотрит на нас с таким отвращением, будто его сейчас стошнит. Кажется, он занимал за нами…

Тьфу ты, Юля, какие еще “нас”? Какие еще “Мы”? С кем? С Бурцевым?

Дайте мне срочно Доместос и зубную щетку — я выжгу эти обкуренные мысли из моей головы.

— Молодые люди, у меня после вас еще пять человек пострадавших, — недовольно покашливает с другой стороны замерший в дверях кабинета травматолог, — мужчина, что вы замерли как приклеенный? Сами занесете свою девушку? Или вызвать медбрата с каталкой?

— Не надо каталку, — хрипло произносит Бурцев, в отличие от меня все еще не отрывающий от меня темных, расширенных зрачков, — я справлюсь.

И он справляется, гребаный терминатор! Снова встает, чуть медленнее, видимо, из-за мешающих ему “обстоятельств”, но встает, так, будто я не каблук потеряла, а полсотни килограммов. Встает, заносит… Шепчет мне на ухо.

— Ну, что, Кексик, даже не хочешь всем сообщить, что ты мне не девушка?

Ай, блин! Вот это я действительно облажалась! А сейчас этот момент явно упущен.

— Так, давайте посмотрим, что тут у нас.

Когда жесткие и грубоватые пальцы травматолога трогают мою лодыжку — я взвизгиваю. Громко и очень прицельно — прямо в ухо Бурцеву. А сам виноват. Какого фига, опустив меня на смотровой стол, он не только не отходит подальше, но даже рук не убирает — типа, за талию меня держит, а сам — по животу меня наглаживает. Меня!

По животу. По моему огромному животу, который два раза в месяц стабильно путают с животом беременной.

Самое кошмарное — откликаются мои гормоны. Гормоны, которые полгода пытаются донести до меня, что хорошо бы для здоровья заниматься сексом, но их заявки стабильно не проходят цензор-контроль воспитания. В смысле заниматься сексом? Без отношений? Без любви? Да меня же сожрет тридцать три поколения замужних женщин рода Максимовских. Тех самых, которых я уже, разумеется, опозорила, потому что они там все “до свадьбы ни-ни”, и вообще-то все поголовно были тростиночки…

Что ж, в семье не без толстухи!

Толстухи, которая прямо сейчас ощущает, как течет по сосудам жидкий бесстыжий жар. Потому что горячие мужские ладони на животе — это для моего тела чуть ли не нажатие на кнопку “Sex On”, если бы такая в моем организме существовала. Эффект ровно такой…

И хорошо, что от моего вскрика Бурцев все-таки вздрагивает и чуть-чуть отодвигается. Плохо, что руки его никуда не деваются. И та самая кнопка, которой нет, остается нажатой. Одно спасение — бесцеремонный травматолог, скептично щупающий мою ногу и слущающий мои завывания.

— Может, тут рентген нужен? — спрашивает Бурцев, и от хриплости в его голосе у меня по спине бегут мелкие горячие мураши. Черт бы его побрал. Если бы он этим своим голосом в свое время не озвучивал всякие противные прозвища — я бы, наверное, уже жидким повидлом ему в руки стекла.

— Рентген? — задумчиво повторяет травматолог, и сверлит взглядом мою лодыжку так, будто у него в глаза этот рентген встроен. — Да. Рентген вам пригодится. Но сначала…

Он плотно стискивает мою ногу в медвежьих клешнях и резко дергает её в сторону. Мне внезапно становится так больно, что аж сознание уплывает куда-то сторону. А потом боль уходит… И я понимаю, что за каким-то чертом уткнулась носом в плечо Бурцева. И он все еще охмурительно-одурительно пахнет. Блин. У него одеколон, что ли, “Альфа-самец” тройной концентрации, что у меня так в голове шумит?

— Сделайте ей рентген и наложите фиксирующую повязку, — тем временем распоряжается травматолог, обращаясь к медсестре.

— Все серьезно? — Бурцев отказывается униматься, кажется, реально вжившись в роль моего парня. — Нужна госпитализация?

— Это вывих, юноша, — буднично откликается врач, — простейший вывих, который я уже вправил. Рентген сделаете на всякий случай, в ближайшие пару недель ногу лучше не нагружать, на каблуках не ходить.

Вот блин.

По той кровожадной улыбке, которую мне адресует Бурцев, я в первую секунду испытываю слабовольное желание добровольно попроситься в больничку. Только количество заказов на ближайшие дни и удерживает меня от этого искушения.

Остается одна жахлая надежда, что я смогу сбежать после рентгена или перевязки…

Куда там!

Как я вообще посмела забыть, что Тимур Бурцев — это на редкость упертый, прилипчивый клещ, который будет вгрызаться в твою плоть, даже если ты с ног до головы маслом обмажешься. Чисто из принципа.

Он отгоняет от меня категоричным “Брысь” медсестру. Самолично, то есть собственноручно пересаживает меня в кресло для транспортировки больных. И сам его катит до рентген-кабинета.

— Что, твой пупок наконец скинул тебе СМС, что вот-вот развяжется, если ты не завяжешь строить из себя Геркулеса? — спрашиваю саркастично, пытаясь избавиться от чувства подвоха.

И ведь реально, к нужному кабинету меня везет…

Не бросил, не завез черт пойми куда по дороге…

— Кексик, — тон Бурцева звучит удивительно мягко, — я бы, конечно, мог тебе объяснить, что мой пупок завязан накрепко узлом двойного Клинча, и ты можешь не переживать за его сохранность. Я бы мог погеройствовать и носить тебя на руках и дальше. Это не сложно.

— Да ну? — ядовито фыркаю, скрещивая руки на груди. Не то чтобы мне хочется обратно “на ручки”, тьфу-тьфу-тьфу, так гораздо проще приводить мысли в порядок, но… Это ж Бурцев! Его кровь я могу пить вместо молочка, так сильно я её вожделела долгие годы в школе.

— Ну да, — буднично откликается Тимурчик, — тут есть кое-какой другой нюанс, Кексик.

— Это какой же?

Тимур останавливает кресло всего на несколько секунд, и наклонившись, чтобы якобы подтянуть пониже ползучий подол моего платья, прижимается к моему локтю…

— Да блин!!!

Не то чтобы я была ханжа, но ощущение вздыбленного, налитого кровью члена, который при соприкосновении с моей рукой будто твердеет еще сильнее — это довольно шокирующее ощущение.

— Ну, уж простите, — ехидненько откликается Бурцев, — ты сама спросила про мой нюанс, вот держи. Другого нету. Вряд ли ты хочешь, чтобы я оприходовал тебя в местном туалете. Так что покатайся в кресле, пока оно у нас есть.

Как он это сказал…

Так спокойно, бесстрастно, что у меня снова стадом по спине побежали мурашки.

Кресло ведь больничное. После всех процедур мне придется из него вылезать. Ногу мне вправили, но навряд ли я смогу так быстро передвигаться, чтобы сбежать от озабоченного Бурцева подальше. И-и-и? Что же со мной будет? Что он со мной сделает?