Евгения Кретова
* * *
Пролог
Москва, вечер пятницы, центр. Начало октября
Вечер уже сковал столицу дорожными пробками. Служащие и студенты спешили домой, толпились у метро, с тоской поглядывая на искрящиеся словно в праздничный день автобусы, — каждому из них добираться до дома еще недобрые полтора, а то и два часа.
Из ресторана на Малой Бронной вышел невысокий мужчина в черном пальто, поднял воротник, закрываясь от порыва промозглого ветра. Чуть не поскользнулся на мраморных ступенях.
— Черт подери, — пробормотал, успев схватиться за золоченый поручень.
К нему торопливо подскочил швейцар:
— Вам помочь?
— Отвали, — бросил мужчина в пальто, даже не удостоив швейцара взгляда.
Мужчина был сильно не в духе. Неудачная неделя завершилась провальной встречей. Следовало ожидать значительных финансовых потерь. Но впереди — выходные, и мужчина надеялся, что ему удастся минимизировать убытки.
«Надо думать», — отметил он про себя и посмотрел на приближающийся к крыльцу черный автомобиль представительского класса. Шагнул к нему.
— Константин Игоревич? — окликнул тихий голос, показавшийся знакомым.
Мужчина оглянулся: худощавый незнакомец в дешевой спортивной куртке с надвинутым на глаза капюшоном.
— Я не подаю сегодня, — хотел пошутить Константин.
— Напрасно…
В руках незнакомца мелькнуло что-то темное и злое. Оно полыхнуло ослепительно-белым, в одно мгновение расплескав по груди кипяток. Константин ахнул и хотел выругаться, но слова застряли в горле, пропустив лишь невнятный хрип, а в груди внезапно стало холодно.
Мужчина схватился за грудь, с недоумением взглянул на испачканные красным пальцы.
— Привет от…
Он не расслышал, от кого «привет» — заглушил грохот музыки, вырвавшийся из окна проехавшего мимо автомобиля. Асфальт, черный от надвигающейся ночи, будто бы накренился и встал на дыбы, ударив Константина в лицо. В ушах застыл визг тормозов, женский крик и топот ног. Но все последние звуки смешались в общий гул, который, как это было ни странно, не трогал мужчину. Ему стало холодно.
А потом наступила тьма.
