«Жизнь, для меня, как глина…»
Жизнь, для меня, как глина
Я — обожженный сосуд
Весна это запах жасмина
В куст которого ссут
Тучи как в луже страницы
Город под словарём
Строчками, будто на спицах
Истина вяжется в нём
Небо — больное нёбо
Месяц — поломанный зуб
Кровоточащая рана заката
И горизонт как жгут