КЛЮЧевая дверь

Елена Самсонова (2024)

В писательском раю жил несчастливый писатель. Он жил в тени профессии и только мечтал выйти на свет. Однажды он нашел старинный ключ от таинственной двери в его собственном доме, и с этой минуты его мир перевернулся. Он отправился разгадывать его тайну в мистическое путешествие через призрачные измерения, где встретился с пропавшими здесь ранее людьми и сразился с собственными ожившими страхами, пережив творческий кризис на пути к самовыражению. Приключения, встречи с потерянными во времени душами делают эту историю не только захватывающей, но и глубоко личной, что делает её обязательной к прочтению для всех, кто ищет себя.

Глава 1 Несчастливый герой в писательском раю.

Здесь вы узнаете о том, с чего всё началось, о герое этой истории, где и когда он жил, а потом начнется самое интересное.

Эта история произошла совсем недавно, в почтенном старом городе, прекрасном и величественном в русской истории, которая много раз переименовывала его в обозримом прошлом, меняла его жителей, их политику, одежду, мировоззрения, но неизменно привлекала к своей красоте и загадочности новых приверженцев.

Город стоит на берегу реки. По набережной ходят молодые архитекторы, студенты психологи, поэты и писатели, а также восторженные барышни с фотоаппаратами. У каждого есть свой культурный маршрут.

Где можно встретить писателя? Может быть, в Доме книги или в литературном клубе, или в кофейне для книголюбов, или в одном из двадцати букинистических магазинов в поисках редкой идеи, или же в библиотеке. Знаете? Их здесь 198.

Кажется, что это рай. Здесь, в Городе читают, пишут, печатают, покупают и продают книги.

Но…наш герой несчастлив. Он полон внутренних противоречий, ищет себя как профессионала и не находит. В восемнадцать лет он остался без родителей. Сейчас ему двадцать девять. Он бросил в свое время факультет журналистики в городском университете на третьем году учебы по несчастной любви. На упадническое настроение наслоилась тотальная неспособность учиться как все. Более того, ему казалось, чем больше он учится, тем меньше может. И студент ушел.

Не состоялся как писатель, несмотря признание окружающими его таланта. К началу этой истории он искренне считает, что, что всё самое прекрасное уже написали до него, в том числе отличился на литературном поприще его собственный дед профессор, в прежние времена пишущий под псевдонимом рассказы для периодического издания «Невы».

Это молодой симпатичный мужчина высокого роста, с темными волосами и светлыми глазами оттенка настроения, интеллигентный местный уроженец, чьи предки всё обозримое для него прошлое жили в этом городе. Он зарабатывает чем угодно, лишь бы быть поближе к местам скопления разных книг: каталогизирует фолианты в библиотеке, разносит пирожные в Доме Книги, стоит на кассе в книжном магазине, где знакомится со всеми новинками и изучает раритеты, и не зарабатывает на истинном своём призвании — литературном творчестве, которое профессионалы находят «небесталанным».

Однажды судьба подкинула ему таинственный сюрприз, а вместе с ним шанс сыграть роль детектива, вырасти над собой и одновременно почувствовать себя истинным писателем. Он поверил знакам судьбы, символам многозначных понятий и шансом воспользовался.

Так началась эта неповторимая мистическая история, в которой нет ничего очевидного.

***

Моросящий дождь выбивает музыкальную дробь на истёртом подоконнике, складываясь в долгую осеннюю песню. Я сижу за столом, окружённый страницами заброшенных рукописей и пустыми чашками из-под кофе, бездумно наблюдая, как капли на стеклах прокладывают себе дорожки, скатываясь вниз. Окна временно становятся чище. Накатывают воспоминания.

Меня зовут Игорь. Если формально — Игорь Павлович. Я — начинающий писатель. Много лет «начинающий». Никак не получается договориться самому с собою. В этом мрачном уголке, моём доме, где мечты о карьере писателя столкнулись с суровой реальностью, я нашёл старый ключ.

Помню, был вечер.

Он лежал у меня под ногами, когда я поднимался к себе на последний этаж моего Богом забытого старинного особняка. Думая про персонажей моей книги, я поднялся выше последнего этажа, туда, куда не ходил ни разу до этого. Даже не понял по рассеянности. Шёл себе, выронил рукопись, что брал с собой на прогулку вычитывать. Пришлось мне наклониться за папкой, и вдруг лестничная клетка озарилась мгновенной вспышкой света. Молния. Что за чудо?

И я его увидел.

Увесистый такой, фигурный ключ, с тиснением во всю длину, больше уместный в музее, чем здесь. Надпись гласила nosce te ipsum (познай самого себя). Откуда он? Поднял глаза. Дверь. Массивная. С тяжёлым бронзовым кольцом и изогнутой ручкой, обитая медными гвоздиками. Явно старинная. Эта? Я вспомнил, что видел снаружи дома башенку с цветными витражами, когда гулял. Никогда не думал о ней. Мне становится не по себе. Тут темнота, незнакомое место, внезапная молния. Мистика какая-то. Робость одолевает меня, богатое воображение крупными штрихами набрасывает в мою голову картины разных ужасов, но я всё равно подхожу к двери и высматриваю замочную скважину. Они действительно подходят друг другу: ключ и замок.

Да уж. Но чей он?

У меня в этом доме нет ни тайника, ни кладовки, мой собственный ключ выглядит совсем иначе. Я живу здесь, потому что прихожусь единственным внуком моей бабушке, и в этом моё невеселое везение. После её смерти у меня появилась просторная квартира с массивной мебелью царских времён.

Я спустился на жилой этаж, спросил про ключ жильцов. Мне не ответили. Испуганно цокали языком, услышав про молнию. За отрицательными махами головой я видел у давних соседей узнавание и страх, они прощались со мной и спешили закрыться в своих квартирах. Мелькали у них какие-то догадки об этом, но мне они не сказали ничего.

Я решил, что ключ теперь мой. Кто-то потерял его или здесь он много лет обретался за старым наличником, неясно пока. Буду дознаваться.

Что за этой дверью? Этот вопрос надолго повисает в моей голове. Я спускаюсь в квартиру и решаю записывать свои мысли в ноутбук, как в журнал. Это судьба. А ключ — не просто кусок железа, нужная вещь. Только разгадав загадку, скрытую за дверью, я смогу узнать, зачем это мне.

Мои дедуктивные предположения из дневника:

Запись 1: Почему именно этот ключ?

Да. Он был создан именно для этой двери. Я засунул его в замок, и он идеально подошел. Версия, что ключ — шутка моих друзей мистификаторов отпадает. Но я не стал пока открывать «нечто». Похоже, что это не просто физический объект, а символ. Чего? Тайны старого дома или моего личного прошлого, а может быть всего сразу. Как-то сомнительно. Идти или нет? Я слушаю себя. «Да» перевешивает. Я определенно хочу разгадать эту тайну.

Запись 2: Слухи о двери.

Сегодня пойду в город. Мне вдруг стала интересна архитектурная история нашего жилья. И с людьми поговорю. Я недавно здоровался со старыми соседками. Судя по их внешности, они точно видели Сталина. Почему бы им не знать про таинственную дверь?