Золотой томик поэзии V

Сборник (2024)

Эта книга — продолжение доброй литературной традиции, начало которой было положено издательством «Союз писателей» в 2018 году. Тогда современные поэты впервые встретились в рамках проекта, чтобы поделиться друг с другом и читателем своим творчеством. В 2024 году это происходит уже в пятый раз. На страницах сборника вас ждут новые люди и их чувства. Глазами талантливых поэтов вы увидите знакомые пейзажи и заново в них влюбитесь. Вместе с единомышленниками вы погрузитесь в философские рассуждения на самые разные темы. Эхом отзовутся в душе стихи о Родине. Вашего сердца коснутся крылья любви, о которой так приятно поговорить с тем, кто понимает. Открывайте книгу и погружайтесь во вселенную современной поэзии.

Сергей Бородин

Железногорск

Пустяк

У Белой Королевы выходной.

Она откинет мягко спинку трона,

Съест пешку, снимет с головы корону

Да туфли сбросит с ног, а заодно

Вернёт на F4 офицера,

В шестнадцатом ходу пойдёт на шаг,

А на двадцатом…

Кажется — пустяк —

О нём не думать.

Это — подвиг целый.

В бокале красное сухое — дар богов,

Перед глазами — панорама сечи.

Перед глазами — будущие встречи,

В бокале память, без границ и берегов.

У Белой Королевы на устах

Блаженство снов загадочной улыбкой

Скользит сквозь время: трепетно и зыбко.

Фигуры букв на клетках и листах.

Ночь

За крылом огромной чёрной птицы

Сумерки проглотит звёздный свет.

Тем, кто спит, возможно, что-то снится,

Тем, кто спит. И даже тем, кто — нет.

Горизонт скрывается от взгляда,

Мелочи все сводятся к нулю,

Тишина прошепчет где-то рядом:

«Любишь ночь, как я её люблю?»

Те, кто спят, вопроса не услышат:

Их ведёт сна призрачный мотив,

Или чёрный ферзь на веки дышит,

Липкою золою обратив

Сновиденья. Брошены по снегу

Искры перламутровой луны,

Стрелки потеряли склонность к бегу,

Ночь застыла, ей не снятся сны.

Ночь молчит в сапфировое небо,

Шёпот стих внезапно и давно.

Мне бы вязкий уголь, мне бы, мне бы…

…снятся сны. Не сплю. Смотрю в окно.

Жёлтая стрела

Капли крови тем, кто был, и тем, кто здесь.

Как ни странно, мы не знаем, кто мы есть.

Para Bellvm

Философия по Фрейду,

психология по Канту,

Собираются в архивы

буквы, ставшие судьбою.

Ноты рвутся сквозь октавы

у плохого музыканта.

Бьётся сердце мимо такта.

Невозможно быть собою.

Поезд мчится сквозь пространство,

жёлтый свет стрелы горящей.

Машинисты, пассажиры

пьют бордо и курят трубки.

Их придумал злой писатель.

Всемогущий. Настоящий.

Мир, страницами наполнен,

очень гибкий, слишком хрупкий.

У рассказа две концовки,

Незе курит и смеётся.

Мы сквозь тамбуры в вагонах.

Кофе льётся мимо чаши.

Расскажи мне, друг-подснежник,

как земля на выдох бьётся,

По секундам пляшут тени,

становясь глупей и старше.

Поезд режет угол острый,

стук колёс уже не слышен.

Кроме чая и стакана —

мельхиора тяжесть греет.

Жёлтый луч, упавший оземь,

тихо спит, почти не дышит.

Между Бэконом и Гобсом

то горит, то бледно тлеет.