Цветы на граните. 80 лет Победы. Стихи

Иван Митрофанович Чалый

Сборник «Цветы на граните» известный луганский поэт, прозаик и журналист посвятил 80-й годовщине Победы в Великой Отечественной войне. В нем трогательные стихи об отце, которого автору живым так и не довелось увидеть, мужественные строки о Герое Советского Союза Ф. А. Логвине, о великом подвиге солдат и офицеров, отстоявших нашу Родину. В книге поэт воспевает героизм людей бывшего Советского Союза, которые освободили человечество от коричневой чумы. Издание рассчитано на широкий круг читателей.

© Иван Митрофанович Чалый, 2023

ISBN 978-5-0062-0900-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Новый сборник «Цветы на граните» известный луганский поэт, прозаик и журналист полностью посвятил 80-й годовщине со дня Победы в Великой Отечественной войне. В нем трогательные стихи об отце, которого автору живым так и не довелось увидеть, мужественные строки о Герое Советского Союза Ф. А. Логвине, о великом подвиге солдат и офицеров, отстоявших в жестоких боях нашу Родину.

Есть отрывки из поэм: «ОСТРАЯ МОГИЛА», которая посвящена героическим защитникам Луганска в гражданскую и Отечественную войну и «ЧАЙКИ НАД ТЕРРИКОНАМИ» — из нее опубликован «МОНОЛОГ ИЗ КАМЕРЫ №4» — о секретаре Ворошиловградського подпольного обкома ЛКСМУ, погибшей в застенках фашистского гестапо.

В книге поэт воспевает героизм всех людей от мала до велика бывшего Советского Союза, которые освободили все человечество от коричневой чумы.

Издание рассчитано на широкий круг читателей.

Стихи о моем отце

Солдатам, пропавшим без вести,

Посвящаю

Высок и строен.

Волос рус.

Таким его запомнил хутор.

Не говорил он: «Я вернусь».

Не говорил он почему-то.

А мать шла рядом.

Тихо шла.

Еще не знали: сын иль дочка…

И отпечатывался шаг,

Как подорожника листочки.

Вот и разъезд.

А дальше — строй.

А дальше бой, снаряды, мины.

Узнай, какой осколок твой?

Какая пуля будет мимо?

Колеса резали песок,

Считая метры, километры.

Телега скрылась за лесок —

Грозу затаивали ветры…

Отца я ждал.

И жду теперь.

Я помню: как-то к нам мужчина,

В глубоких шрамах и морщинах.

Зашел во двор и стукнул в дверь.

Ни рук не чувствуя, ни ног,

На долгожданный стук рванулся.

«Водички вынеси, сынок», —

Сказал солдат и улыбнулся.

Я, как пружина, сразу сжался,

И радость — с грустью пополам:

«Отец!» — крикнул и прижался

Щекою к пыльным сапогам.

А он стоял, неловко гладя

Копну моих густых волос:

«Я не отец твой, просто дядя…

«Сынок» — к словечку так пришлось»…

И он ушел, широкоплечий.

Ушел, как призрак, как мираж…

Я после вспоминал не раз

С чужим отцом,

как с болью встречу…