Чувства добрые я лирой пробуждал… Сборник современной поэзии и прозы

Игорь Ильницкий

Сборник современной разножанровой поэзии и прозы — четвёртый выпуск ежегодного официального издания Международного Союза русскоязычных писателей.Альманах знакомит читателей с лучшими произведениями членов нашего писательского Союза, который выступает и борется за чистоту русского языка, следуя завету великого Пушкина «чувства добрые лирой пробуждать…»

Михаил Войтович

Россия

Молитва

Простишь ли нас, Боже,

За ложь и притворство,

Бездарные годы,

Забитые поры,

Забытые крылья,

За маски под кожей,

Беспечность и чёрствость,

За мёртвые воды,

За стены и шоры,

Тоску и бессилье?

Простишь за сомненья,

Враждебность и подлость,

Дорогу без веры,

Решётки и клетки,

За чёрные думы,

За самомненье,

Ничтожность и гордость,

Лукавство без меры,

За плётки и метки,

За пафос наш шумный?

Куда же нам деться

От горя и страха,

От лжи вездесущей,

Печали всеядной,

От лени и злобы,

Разбитого сердца,

От тлена и праха,

Соблазнов зовущих,

Завистливых взглядов,

Проклятия рода?

Позволь нам умыться

Твоими слезами,

Твоею любовью,

Пройти тихим утром

Росой предрассветной

И помолиться

Под небесами

С утраченной болью,

Улыбкою мудрой,

С надеждой заветной.

Так дай же нам, Отче,

Мечту и прощенье,

Дай мирного неба,

Понятных желаний,

Свободу и счастье,

Спокойные ночи,

Дай веру в спасенье,

Душистого хлеба

И сил осознанья,

Что всё в нашей власти…

Тетрадь жизни

Душа и сотворённое добро —

Вот только то,

Что вместе с нами

Пересечёт границу смерти,

А жадный пылкий ум и жар желаний —

Презренное напрасное ничто

В пустом незапечатанном конверте.

Туда с собой не взять

Ручную кладь,

Богатств и славы тлен

И почестей блестящую телегу.

Всё человеческое кончится ничем,

Но чем будет исписана тетрадь,

Там, за чертой, предъявят человеку.

Пишите в ней легко

Бестрепетной рукой,

Не сотворив себе кумира,

Без зависти, обид и злости

В густом тумане суетного мира,

Но с правом на заслуженный покой

На персональном неминуемом погосте.

Наполните кувшин души

Добром хотя бы на аршин,

Хотя здесь не бывает меры.

Пусть льётся через край живительная влага,

Источник горний милости и веры;

Дойти до тех сияющих вершин —

Необычайная духовная отвага.

Творите бескорыстные дела,

Куда б дорога ни вела,

Куда б ни устремлялся взгляд

На каждом повороте и развилке.

Нам, смертным, не дано отыгрывать назад,

Но можно сохранить хоть чуточку тепла

В Его бездонной удивительной копилке.

А если в эту чашу до краёв

От нас польётся общая любовь,

Любая капля сотворённого добра

Вернётся к нам сполна на том и этом свете,

Свет озарит мрак смертного одра,

Запечатлев в моменте нескончаемых слоёв

Всю жизнь на вечном несмываемом портрете.

Наперегонки с собой

Я бродил по радуге

Налегке,

Я пускал кораблики

По реке,

Строил замки вздорные

Из песка,

Держал дуло чёрное

У виска,

Я писал незримые

Письмена,

Мерил тени длинные

Нитью сна,

Наполнял все комнаты

Светом звёзд,

И черпал половником

Море слёз,

Бисером расписывал

Помело,

Ночи переписывал

Набело,

Я искал задумчиво

Стёртые следы,

На рассвете сумрачном

Ждал беды,

Летал птицей раненой

В небесах,

Взвешивал страдания

На весах,

Шёл путями ложными —

Кто поводыри?..

Знаками дорожными

Метил пустыри,

Зверем пёр безбашенным

Напролом,

Прятал тайны страшные

Под крылом,

Прорастал побегами

Из земли,

Сломанными ветками

Ворошил угли,

Пожинал растерянно

Урожай добра,

И ловил утерянные

Юные ветра,

Открывал доверчиво

Двери на заре,

Раздавал застенчиво

Солнце детворе,

Гнался я мучительно,

Нищий и босой,

За мечтой несбыточной

Быть самим собой.

Художник

Художник всегда одинок —

Отшельник, безумец, король.

Выносит на холст свою боль —

Привычный терновый венок.

На кончике кисти война —

С собой, за любовь, против всех

И дар, как мучительный грех, —

Рождённая страхом вина.

Уже оглашён приговор,

Мольберт — раздвижной эшафот,

Ключи от чудес и щедрот

Без стержня, корней и опор.

В палитре — всё буйство огня,

Безудержный красочный взрыв…

Мгновеньем великим застыв,

На новый круг выйдет Земля.

Святой и мучительный труд —

Вплетать светотени в ткань,

Мольбой маскируется брань:

Избавь меня, боже, от пут!

Но снова сквозь слёзы и пот,

Через мозоли и кровь

Он кружево тонких слоёв

На грубый свой холст нанесёт.

А там, над коврами полей,

Держа в безупречности строй,

Прямой совершенной стрелой

Клин белых летит журавлей.

Посредством тех сочных мазков,

Что вводят нас в трепетный транс,

Художник даёт людям шанс

Провидеть задумку богов.

Спящий в нас Бог

Вечность как час

В перспективе холста,

В каждом из нас

Дремлют гены Христа.

Мир многолик,

Но хрупка его ткань —

Каждый велик,

Как одна его грань.

Время сотрёт

Все различия дней,

Пламень и лёд

Выжмут слёзы камней.

Но до тех пор,

Пока вертится шар,

Шаткость опор

Компенсирует жар

Нашей пытливой

Бессмертной души,

Смешанный с ветром

Небесных вершин.

Не разомкнуть

Никогда этот круг,

Призрачный путь

Приглашает в игру,

Где между строк

В каждой новой главе

Спящий в нас Бог

Что-то будит во мне.