Роман без «Алкоголя»

Игорь Матрёнин (2024)

Что здесь, в новом волшебном сундучке? Как что?! Да безбрежный, переливающийся океан экзотических путешествий и необитаемые островки занимательного отшельничества от праздного поэта Игорёши!!! Его бессовестное счастье любви, нетрезвое, но гениальное киношное «композиторство», безуспешные попытки потерять «феноменальный» свой «Алкоголь», «лёгкая эротика» магических снов и ненаписанных сценариев, озорная правда о гордо проплывших мимо селебрити и просто забавных «подружках и знакомцах»… Короче, ароматный коктейль простодушно раскрытых тайн, беспечного словоблудия, плутовских глупостей и жгучего, пьяного «рокенрола» от вашего несгибаемого певца «лучшей группы планеты» под дразнящей вывеской «Алкоголь»!!!

Буду собирать, или Точки-буковки-но́точки

«Завтра будешь собирать» — тихонько погружаясь в мерные волны хмельных сновидений, призрачно прошептал я сам себе. Так же, как и в забытом «вчера», ты и в исчезающем «сегодня» снова будешь беспечно разбрасывать свои загадочные буквы-точки-но́точки. Что-то необыкновенно интересное обязательно вырастет из них, маленьких и пока бессвязных. Будешь собирать… Завтра будешь собирать…

Стихи свои, да песенки. Ноты, ноты, ноточки…До последней ноточки всё сгребают ноготочки… А как же иначе — беспечно выбрасывать, как кто-то живительные хлебные крошки? Никогда!

Неслышной мышью прошуршу под чумное утро и хлопотливо подмету все рассыпанные жемчуга — не я же это сокровище придумал, просто подарили. По́шло заработать на этом мне всё равно не удастся, «не ухватистый я», точно, как тот странный работяга, которого филигранно сыграл тощий гениальный дядька Янковский. А ежели суетливо настрогаю лихих деньжат на святой поэзии, так куда меня за это «нехорошее» отпустят — разве что к «Чёртову морю».

И нет мне, нелепому рифмоплёту ни сна, ни поко́юшки, ни надоевших попоечек, ни сомнительных медитаций, ни некрасивого разврата, ни всякой этой вашей бессмысленной йоги… «Последняя йога будет у Бога» — ну вот поприличнее ничего не мог напоследок «отшутить», заслуженный шут цирковой Галактики?

О, я наконец-то понял, откуда эти кровавые отметины на дрожащих ладонях сегодняшним беспокойным моим утром — это я во сне «рефлекторно» хлопал в ладоши. Льстиво аплодируя собственным неудачным шуточкам и стишаткам.

«Люди есть люди, а звери есть звери…» — было нервно нацарапано авторучкой на только вчера перестеленной белоснежной наволочке бедной, видавшей всё самое чудесное и дурное, моей подружки-подушки. И этой дутой детсадовской фразке я отхлопывал бравурные требования выпорхнуть «на бис»? Дикие люди и кроткие звери давно уже бесповоротно и страшно переплелись в шерстистый, пахнущий навязчивым мускусом, копошащийся клубок… И не мне, смешному, и не вам, мои милые, грациозно распутать его.

Остаётся крохотное одно — благодарно и аккуратно собрать то, что великодушно подарено. Точки-буковки-но́точки. Так что, будешь, непутёвый? Конечно же, буду. Буду собирать… Завтра буду собирать…