Осень одиночеств

Игорь Шляпка

Это удивительно, почти волшебно, как чувства становятся паутиной строк и превращаются в стихи. Теперь мы можем прочесть их и пережить ощущения по-новому. Вместе.

СОН

Мой сон — жестокий грех, невысказанный вслух,

Блуждающий огонь, затерянный в тумане,

Беззубый шепоток завистливых старух,

Который дребезжит, как ложечка в стакане.

Опять полночный гость стучит клюкою в дверь,

И сердце бьёт тоской, предчувствуя расправу,

И вижу я теперь, как бережно несёт

Рука судьбы моей смертельную отраву.

— Не вытерпеть! Кричи, — со злобой шепчет ночь,

И грубо давит грудь своей немою тушей,

Но кто, отринув страх, отважится помочь,

Кто память хоть на миг нещадную заглушит?

Невысказанный сон. Пронзительная грусть.

Их боль в моей душе раскаяний не множит,

Нет сил произнести, так остаётся пусть,

Вскипает сетью вен и мечется под кожей.