Крутой. Право на любовь

Илона Шикова, 2022

«– Ты не можешь от меня отказаться! – Я могу все! – Нет, Костя, ты не такой! – А какой? Добрый, отзывчивый, нежный… По крайней мере, был таким до недавнего времени. А сейчас передо мной – чудовище. От его взгляда становится жутко. Его глаза прожигают насквозь. Но от его ответа зависит моя жизнь… – Не делай этого с нами, – шепчу, не в состоянии отвести взгляд от мужчины. – Нас нет! – резко выдает он в ответ. – Но мы… – Уходи. Я пока не готов сделать выбор… Одно слово, и мои надежды разбиваются вдребезги…»

Глава 4

Ульяна

Я всегда говорила, что во мне умирает великая актриса! Надо же, чувак повелся на мои слезы. Я, конечно, немного переигрываю, но мне сейчас крайне необходима его помощь. На первый взгляд (а взгляд у меня наметан) мужчина не из бедных. Дорогая тачка, недешевый костюм, да и сам он похож на преуспевающего бизнесмена. В общем, денег у него хватает, хотя мне своих-то девать некуда.

Только дело не в деньгах. И уж тем более не в крутой тачке или дорогих шмотках.

Мне действительно нужна его помощь…

— Мне некуда ехать… — я всхлипываю, глядя мужчине прямо в глаза.

Интересно, а как его зовут? Что-то аристократическое есть в его лице. Я бы назвала его Альбертом. Или Антуаном. Я вообще люблю все мужские имена, начинающиеся на букву “А”.

Вот такой у меня специфический вкус!

— Что значит некуда? — мой новый знакомый удивленно таращится, а я лишь хлюпаю громко носом, продолжая изображать из себя бедную и несчастную сиротинушку.

— То и значит, — печально вздыхаю, уже постепенно успокаиваюсь. — Я поссорилась с отцом, он выгнал меня из дома, и теперь…

— Ладно, не продолжай, — мужчина отворачивается от меня и трогается, так как на светофоре загорается зеленый свет.

Конечно же, я немного привираю — ни с каким отцом я не ссорилась. Точнее, ссорилась, но немного не в том контексте, о котором подумал мой спутник.

— Дома сидеть! — командовал, как обычно, папаша.

— Ага, разбежалась, — язвила я ему в ответ.

Тоже, кстати, как обычно.

— Саша, проследи! — продолжал давать наставления мой отец своего помощнику.

Тому самому, которого двадцать минут назад я выгоняла из своей комнаты.

Парень он, конечно же, неплохой, только слишком нудный. Мне он даже нравился когда-то, и мы в тайне от моего строгого и грозного папаши встречались. Только вот Сашу ничего, кроме денег, не интересует. Вручит букет промежду прочим, и тут же решает какие-то дела по телефону.

А меня как будто и нет рядом…

В общем, надоел он мне до жути. Ну не тянет Александр на героя из моего романа. И на принца из моей мечты тоже. Хотя, по мнению моего папы — никто не тянет на роль моего жениха, потому что…

В этом месте воспоминаний я тяжело вздыхаю. От безысходности. И какой-то непонятной тупиковой ситуации.

Дело в том, что у меня есть вроде как жених. Которого мне подобрал мой папа. И который, по его же мнению, все-таки “дотягивает” до статуса моего супруга.

Хотя даже не так — до статуса зятя моего папеньки.

В восемнадцать лет он дал мне время, чтобы я нагулялась. Ровно два года. А потом…

Папа жаждет объединить капиталы с одним из своих деловых партнеров. А тот взамен хочет молодую и красивую жену.

А самое главное — покорную…

Вот я и бунтую! Даже институт бросила, лишь бы отцу насолить. Мне очень нравится учиться. Я мечтаю стать дизайнером.

Но назло отцу пришлось отказаться от своей мечты. Лишь бы показать, что прессовать меня бесполезно. Я все равно сделаю по-своему.

— О чем задумалась? — мой спутник прерывает мои печальные воспоминания, обращая на себя внимания.

— О несправедливости в этой жизни, — я честно отвечаю, горько усмехаясь. — Почему я не могу жить, так как хочу? Почему всегда кто-то пытается меня учить уму-разуму, как лучше поступить, с кем общаться, кого любить, — я выдыхаюсь и замолкаю, чувствуя, что сейчас вновь разревусь.

Только сейчас это будут настоящие слезы. Не фальшивые.

И уж никак не рассчитанные на чью либо жалость…

— Ну, милая, ты и загнула, — усмехается незнакомец, все так же глядя перед собой на дорогу. — Открою тебе страшную тайну — в жизни тотальная несправедливость.

— И как с этим бороться? — я не унимаюсь в надежде, что мужчина вроде неглупый.

Может, чего умного подскажет, как жить дальше.

— Никак, — спокойно отвечает мой спутник, я в ответ чуть ли не стону. — Ты еще молода, юношеский максимализм не выветрился из твоей головы, поэтому…

— Слушай, может его грохнуть? — выдаю самую наиглупейшую мысль в шутку, но мой спаситель лишь поворачивает голову в мою сторону с круглыми глазами.

— Кого? — интересуется, сглатывая невидимый комок, застрявший в горле.

— Того, кто жить мне мешает, — я пожимаю плечами в ответ, улыбаясь его столь бурной реакции.

— Будем считать, что я этого не слышал, — мужчина мотает головой из стороны в сторону и снова отворачивается.

— Вообще-то я пошутила, — честно признаюсь, а то, как бы и вправду не воспринял мои слова всерьез.

— Я так и понял, — мой спутник кивает в подтверждение своих слов. — Деньги у тебя на гостиницу есть? — косится в мою сторону, а я снова усмехаюсь.

— В гостиницу не поеду. Лучше здесь останови.

— Послушай…

— Я сама разберусь со своими проблемами, — спокойно, с улыбкой на лице отвечаю, наблюдая, как мужчина тормозит возле автобусной остановки. — Извини, что-то я переборщила с эмоциями.

— Послушай… — мужчина повторяется, но я снова его перебиваю:

— Спасибо, что подвез, — открываю дверь и вылезаю на улицу. — Удачи! — кричу, машу рукой и направляюсь к этой чертовой остановке.

Мужчина мне нравится, и грузить его своими проблемами действительно не стоит. Да и что он может сделать? Если я сама не могу со своим родным отцом справиться…

Время почти десять, но на остановке ни одного человека. А тут я, в разорванных колготах, с зареванным лицом и с разбитыми коленками — да уж, красотка хоть куда.

Что-то с этой остановкой я погорячилась — надо срочно искать такси.

— Крошка, тебе куда? — орет полупьяный придурок, высовываясь из окна машины.

Черт, я даже не заметила, как она остановилась аккурат рядом со мной.

— Нам точно не по пути, — культурно отвечаю, но не доходит до человека.

Из машины вылезает один, затем другой, а следом еще и водитель, а я машинально поворачиваю голову вправо.

И наблюдаю, как габаритные огни крутой тачки, которая привезла меня сюда, скрываются за поворотом…