Девочки из первого "Г"

Ирина Геннадьевна Азина, 2022

Эта история о детстве. Но она не для детей. А лишь для тех, кто немножечко помнит себя "недостаточно взрослым". Или хочет вспомнить. Если среди будничных забот вас тревожат нежданные мысли и сны зовут вернуться в те года, где навсегда осталось что-то недоступное теперь, забытое, далёкое, манящее… где улыбалось солнце по утрам и пели на рассвете тополя – добро пожаловать! Здесь всё, как было раньше – верные друзья и добрые соседи, запах новых тетрадок и старый сарайчик – пристанище детских забав. Но тут же, внутри беззаботного лета, таятся причины всех наших дальнейших проблем – личный кризис, потеря себя и семейные ссоры… Что с этим делать? Вернуться! Увидеть, какими мы были, к чему устремлялась душа, не закрытая в тесные рамки… Тогда обернутся ушедшие, чтоб попрощаться с живыми, вскроются давние раны, утихнут былые обиды, и мы сможем вспомнить – откуда мы, кто мы, зачем мы пришли в этот мир.

Просто любить

…В час, когда с этой землёй распрощаемся,

Прежде, чем сгинуть в далёкие дали,

Знаю я точно — мы все возвращаемся

В те же дворы, где когда-то играли,

И, тополя огибая высокие,

Мы словно птицы кричим! А под нами —

Неба бескрайнего своды далёкие,

Мир, где умели дружить с облаками…

Ирина Азина. «Облака»

В свой самый первый, школьный, праздничный сентябрь я внезапно стала…птицей. Пусть ненадолго, лишь на несколько минут, но стала! Долгие ранние годы это было моею заветной мечтой — побежать наяву вровень с ветром, как бегут самолёты по взлётной своей полосе, а потом ощутить, что земля отпускает тебя… Часто, ох часто нам снятся полёты, пока мы растём! Вырастая, взлететь смогут лишь единицы.

Тихая, послушная в младенчестве, годам к шести я выросла в девчонку не из робкого десятка. Реальный мир подвинулся поближе, и странные, по меркам взрослых, порывы и фантазии мои померкли и свернулись до поры до времени в каком-то уголке, периодически, конечно, всё же выползая. Но я уже умела с ними справиться, и больше не рыдала, если поутру, проснувшись, обнаруживала вдруг саму себя всё там же — в старом домике, на улице, заросшей тополями.

Привыкнув доверять себе, я жутко испугалась, увидев не во сне, а наяву, заполненный людской толпою школьный двор с огромной высоты — квадратиком, кишащем муравьями и цветными брызгами дождя. Закрыв глаза, привычно отдалась полёту, приготовившись упасть, чтобы проснуться. Тикали минуты…и никак не падалось. И страх летел со мною вместе, и не разжимал своих когтистых, жёстких лап. Тогда я не на шутку разозлилась, приказала одному из своих глаз: «Немедленно откройся!» Он послушался, но лишь наполовину, и сквозь щёлку стало видно приближающийся праздник — люди привели своих детей учиться. Правда, праздником назвать такое сборище неверно — многие из маленьких боялись; взрослые тревожились, переживали, думали о том, чтоб поскорей всё кончилось, опаздывали, злились… Радужные брызги, с небольшой — теперь уж, высоты, раскрылись множеством букетов и бантов — огромных, пышных, белых праздничных бантов, плывущих в человеческой толпе навстречу увядающим цветам и расцветающим надеждам…

Моей надеждой было — завести друзей. Нормальных, настоящих и живых друзей, и чтобы с ними можно было говорить на равных. До сей поры в друзьях моих водились только белый плюшевый медведь; большое, вредное, ужасно старое, больное зеркало, с которым я вела пространные беседы обо всём; и рыжий Кузя-кот, защитник от ночных кошмаров и от крыс. Была ещё и Элечка-соседушка, бедовая головушка, помладше годом и побольше ростом, но в друзья она мне не годилась: не могла рычать, не выходила дальше своего двора, и вечно хлопала глазами, слушая мои рассказы о чудовищах, русалках и драконах; понимая в них не больше, чем сама я в ежедневной сводке телевизионных новостей.

— Ника! Снова в облаках витаешь?! Ну, иди скорей — зовут читать стихи!

Ещё до массового чтения со школьного крыльца я рассмотрела сверху двух девчонок — хорошенькая светлая головка под бантом, испуганные синие глазищи — это Софа. И — острый носик, любопытный взгляд, ни капли страха — имени не знаю, выясним попозже. Разделив потоки в бурном море молодых учеников, опытные капитаны развели свои команды по соседним кораблям, и школьная флотилия враз начала учебные манёвры перед первым своим плаваньем… Отпущенная в перемену, улучив минутку, я решительно сказала первой девочке:

— Я видела тебя сегодня, ты боялась. А я ни капли не боюсь! (бессовестная ложь). Поэтому давай с тобой дружить!

— Давай… — отозвалась новоиспечённая подруга, словно эхо, и хотела было что-то досказать, да я уж утекла, как ртуть из треснувшего градусника, на другую парту:

— Как тебя зовут? Меня вот — Ника! У меня есть маленький щенок, и скоро будет попугай, и я могу одна гулять почти что до оврага!

— А меня Оксана, — ответила, ничуть не изменив спокойствию, с которым шевырялась в своём новеньком портфеле, одновременно со мною говоря, девчонка номер два. Вот так и состоялось наше историческое первое знакомство.

— И запомните, мои хорошие! — заботливо твердила нам учительница наша в самый первый школьный день, — Запомните как следует! Теперь вы — первоклассники, мои ученики! Вы — мальчики и девочки из первого «Г»! Это наш класс!

По большей части, все мы обитали на одних и тех же улицах — бегущих параллельно вдоль оврага, с ровными рядами маленьких домов, фасадами глядящих друг на друга сквозь древесные стволы и зелень палисадников; весной звенящих птичьим гомоном и смехом детворы, зимою тонущих в сугробах, вровень с верхними оконными венцами; освещённых тусклым и тревожным светом жёлтых электрических огней на каменных столбах, что составляют вместе с провисающими проводами призрачную в сумерках, манящую фонарную дорогу…

Заполучив сразу двоих школьных подруг, я приоткрыла для себя огромный новый мир, мне прежде недоступный — изнанку чьей-то посторонней жизни. Безжалостно забросив бедненькую Эльку, я то и дело убегала к новым увлекательным знакомцам, и:

— Входи, входи, кызым! Не бойся, я Абика…угощу вас хворостом…садись, садись тут, рядом с Суфиёй…ты не татарочка, кызым?

— Рахмет, бабуля! Нет, я русская, это наши ближние соседи научили… знаю пару слов, и хворост ела, и люблю ужасно ваши треугольники!

— Ай, Аллах! — смеётся Софина Абика, — Ну, тогда я тебя замуж за татарина отдам! Татарам можно жениться на русских, кызым, а вот татарочке замуж за русского никак нельзя! Нет, кызым, нельзя… Вдруг только Суфия соберется замуж за русского выйти, так я сама ей ноги выдерну, если доживу, даст Аллах!

Услышав в первый раз такое наставленье, я ужасно изумилась. А потом привыкла, и подобные беседы неуклонно укрепляли нашу дружбу с бабушкой Софии:

— Есть татары на земле, кызым — обычные татары, просто тьма! А есть мишары — чистая и древняя, не смешанная кровь! Они все светлые, и волосы как золото, а кожа как фарфор, с глазами словно небо или летняя трава… Смотри, не вздумай только выйти замуж за простого, чёрного татарина, кызым! Ты поняла?!

— Конечно, поняла, Абика! — я смеюсь, а бабушка немного сердится беспечности моей, и достаёт из ящика комода фотографию. На старой карточке, узорчато изрезанной по краю, портрет неслыханной красавицы — эльфийская царица, не иначе! Разлёт бровей, ресницы словно бархат, ясные огромные глаза, и головной убор с монистами, похожий на корону…

— Кто это?! — я, едва дыша, глазами ем картинку, сохранившую такую красоту…

— Я, кызым… — вздыхая, отвечает мне Абика.

— Ты?! Ой, простите…то есть, вы? Да неужели…

— Да, уж вряд ли и узнаешь…

— Ну почему… — гляжу и на портрет, и на живой оригинал, — Глаза практически такие же! И даже лучше! А ведь это фото не цветное…

— Ай, мой кызым, ты льстишь своей Абике…

— Вовсе нет! — я протестующе машу рукой, — Так вот же на кого похожа наша Софа! Довольная Абика улыбается и гладит ласково меня по голове. Потом, как будто спохватившись, добавляет:

— Но смотри, кызым! За рыжего ни в коем случае не выходи! Такие люди как большой огонь — заманят, и сожгут дотла…Ты поняла меня, кызым?!

— Да, поняла, Абика! — говорю уже серьёзно.

— Ну, вот и хорошо! Пойдём, теперь пора обедать!

Так мы и жили в нашей Комаровке, обмениваясь крашеными яйцами и хворостом, и, убегая мимо православной церкви вслед за ручейком до каменной мечети на углу, ловили звонкие монеты на великий мусульманский праздник — все, любые дети, без разбора…

И, когда в начальной школе вышло так, что моя собственная жизнь разбилась на осколки, мне оставалось только это — думать, что вокруг всё может рухнуть в одночасье, а большое Софино семейство в веки вечные останется таким же: и Абика, и родители…прекрасные обеды, славный и гостеприимный дом, накрытый стол, покой и тишина «передних» комнат — незыблемо сейчас, и завтра, и всегда…

Оксанкин дом и всё её семейство были, разумеется, другими; но не менее прекрасными. Начнем с того неоспоримого достоинства, что улица Седьмая-Крайняя, как её мы просто называли, простиралась вдоль огромного оврага. Строго-настрого всем детям Комаровки запрещалось залезать в овраг; и все, конечно, лазали тайком. А после школы мы нередко возвращались под конвоем её бабушки — усердной, ненавязчивой и тихой, словно первоклассный сыщик. Оксана погоняла своей смирной, тихонькой бабулькой как хотела, и ей всё сходило с рук:

— Бабуль, иди вперёд, а мы тут поболтаем!

— Ну-ну, болтайте на здоровье, а я взади побреду… — покорно отзывается старушка, пропуская нас и семеня поодаль.

И, если мне случалось отобедать у подруги, это выглядело так:

— Покамест ешьте борщ, а после сделаю вам булки со сгущёнкой… — и бабушка с изяществом балетного танцора кружится в тесной кухоньке, намазывая маслом бутерброды, — Ах, вот ведь незадача! Кончилось растаяное маслице… Ну, счас из морозилки принесу!

— Вот это что?! — подруга тычет пальцем, указуя на мою тарелку, где красуются огромные ломти белейшей булки, сдавливая комья нерастаявшего масла, щедро сдобренного жёлто-кремовой, тягучею сгущёнкой, — Как же Ника будет это есть? Как, я спрашиваю?! У меня нормальная, а эта?!

— Эта просто нерастаяная… вот… — конфузится бабуля, и глядит, как виноватый спаниель.

— Унеси её сейчас же, мы не будем это есть! — Оксанку не остановить, и сцена «неприлично обижать гостей» течёт и развивается спонтанно. А мне ужасно жаль несъеденную булку! Провожая её взглядом, я, похоже, выгляжу так плохо, что бабулечка решается на крайние, заранее в сценарий не записанные меры:

— Тогда я торту вам нарежу! — и, увидев одобрение во внучкиных глазах, метнулась в длинный коридор, и мигом принесла откуда-то картонную коробку с красно-хохломским, по белому, узором.

— Ну, вот — другое дело! — торжествуя, радуется Окси. Из коробки извлекается ужасно дефицитный, весь облитый шоколадною глазурью, завитушкой изукрашенный искусно, многослойный вафельный брикет.

— Ничего себе! — не в силах удержаться, выражаю свой восторг.

— Классный, правда? — и вишнёвые хитрющие подругины глаза горят победой и триумфом.

— Режь! — повелевает она бабке.

— Ну-ну-ну, не трог… нарежу счас, нарежу… токма ножик наточу, чтоб вафля не ломалась…

На Оксану бедная бабулька даже и не смотрит, хлопоча и опасаясь новых криков недовольства от любимой «госпожи». С тех пор это сконфуженное «ну-ну-ну» Оксанкиной бабули слилось в моём сознании с тортом и булками, с простым уютом наших кухонь навсегда. И, к тому же, хоть у моей собственной бабули междометия такие выходили в основном скорее угрожающе — заставить меня съесть картошку, скажем, по-другому вряд ли б удалось; настолько мелкие различья не играли большой роли. Потому что совершенно непонятно как, но эта явная угроза была в одно и то же время нежной, ласковой, домашней, и служила символом такой простой, и нужной всем любви. Обычной, старенькой как мир, и сами наши бабушки, простой любви. В ней доброта, забота о своём потомстве — детях, внуках, правнуках — что бы они там не говорили, как бы яростно не спорили, как громко не кричали с высоты максимализма юности и веры в идеалы — а в ответ им — просто, незатейливо: «Ну-ну, не кипятись! Всё утрясётся, всё уляжется, пройдёт…А я тебя люблю, и буду любить вечно…что б ты там не говорила!» В этом есть и суть, и смысл безусловной и простой любви — фамильной, родовой, домашней. Философия такой любви имеет постулатами не аксиомы, не требует логических посылок. Её адепты не выпячивают собственное я, не учат на примере своих шишек и ошибок, не требуют в ответ любви к себе. Но совершенно точно — обладают неким тайным знанием, пришедшим к нам из глубины веков: и нам, и вам, и маленьким и взрослым — большим, значительным, и мелким, незаметным, а равно и всем прочим людям на земле, всем нужно одного — лишь знать наверняка, что кто-то их ужасно любит! И любит просто так, а не за что-то. Ведь, в сущности, это же так просто — любить!