Война полов, или В поисках любви

Каролина Королевская, 2006

"Мужчины! Вот мерило женского счастья. Как бы мы ни ругали мужчин, как бы мы ни втаптывали их в грязь, как бы ни залезали им на шеи и в карманы, как бы мы их ни ненавидели, они – наше счастье. Мы живем с мечтой о мужчине, мы ложимся спать с мечтой о мужчине, мы просыпаемся с мечтой о мужчине, мы рады, когда видим мужчину во сне, мы счастливы, когда встречаем его в жизни". Так думает героиня романа. Война полов – это война за любовь, считает она.Дизайн обложки авторский.

Глава шестая,

в которой мы оба терпим поражение

«Не получилось, не срослось!..»

(из старой поп-песни)

Ох, девочки, я любовалась этим самцом, как во сне. Любовалась до тех пор, пока сквозь забытье в мое сознание вдруг ни ворвалось слово «шлюха». Тут я вышла из оцепенения.

— Что ты сказал? — спросила я спокойно, в надежде, что сказанное слово относилось не ко мне.

— Я сказал, что это, может быть, не вся правда…

— Нет, до этого. Ты сказал «шлюха»…

— Да, я сказал, что иногда ты ведешь себя как настоящая шлюха, — ясно и зло выговорил он мне в лицо. — Ты даже не слушаешь, о чем я говорю. Ты спокойно стоишь и улыбаешься…

Разве я улыбалась? Вполне возможно, я ведь думала о нем… но — «шлюха»!

— Пошел вон! — как можно серьезней и жестче сказала я.

Ви оторопел. С минуту он стоял передо мной с разинутым ртом и не мог произнести ни слова.

— Пошел вон! — повторила я спокойно, но уверенно.

— Ты это серьезно? — удивился он.

— Вполне.

В доказательство серьезности своих слов, я прошла в прихожую и открыла входную дверь.

— Уходи.

— Ты не пожалеешь об этом?

Он все еще стоял посередине комнаты, не сделав ни шагу. Он просто не верил своим ушам, не верил своим глазам. Его послушная лошадка, на которой он так легко катался целый год, вдруг начала брыкаться и лягаться.

— Уходи, — повторила я.

— Хорошо.

Он тронулся с места и пошел прямо на меня, злой, уверенный в себе, его глаза блестели адским светом. Это был дикий мустанг, необузданный и строптивый, уверенный в себе мачо. Я чуть было не бросилась ему в ноги с уверениями, что пошутила, с просьбами не уходить, с извинениями и поцелуями. Ноги мои сами по себе подгибались. Каких усилий мне стоило удержать себя, устоять на месте, когда он прошел мимо и, хлопнув дверью, скрылся, возможно, навсегда.

Едва закрылась дверь, силы покинули меня. Ноги перестали слушаться, будто тряпочные, они стали оседать подо мной, и я не могла сопротивляться. Я опустилась на пол тут же, у дверей и зарыдала, точно так же, как это делается во всех любовных романах, во всех мыльных операх. Господи, до чего же все мы банальны! Я сидела на полу в прихожей возле входной двери и ныла самым противным образом, распуская сопли. А что теперь мне еще оставалось, скажите? Бежать за ним? Он ведь даже не оправдывался, что гулял с другой, даже не извинился.

Да, я победила в этой схватке, но что мне дала эта победа? Разве я хотела такой победы? Разве не горько мне от нее? Разве эта победа не похоже на самое страшное поражение? Да и вообще, разве это победа, если он ушел, если он не валялся у меня в ногах?

Знаете, о чем я тогда подумала? Я подумала о том, что мы никогда не можем победить тех, кого любим. Любовь порабощает! Чтобы победить, надо разлюбить. Но как? Говорят, что для того, чтобы излечиться от одной любви, необходимо заразиться другой любовью. Но как?