Судьба
Нет, это не бред,
Это — моя судьба.
Это мой петляющий след
В бесконечной машине труда.
Нет, это не вздох,
Это ветер срывает лист.
И швыряет его на мох.
Он такой же, как я — пессимист.
Я в ладонях своих согрел
Стайку веселых птенцов,
Заточил сотни острых стрел
Против быстрых и злых гонцов.
Нет, это не смех,
Это схема уставших лиц.
Это кузница, молот и мех.
И клетка для певчих птиц.