Подмалевки

Лазарь Соколовский

Вливаясь в общий поток искусства, каждый художник пытается передать свое видение развернувшейся перед ним панорамы мира. Но как бы он ни старался, цельной картины не получается, так… как бы случайные подмалевки, в которых, однако, иногда прорезываются и какой-то смысл, и какие-то наметки дальнейших путей. Вероятно, это и есть то, что автор хотел бы донести до читателя, если он остановится перед несовершенными набросками без привычной суеты и спешки.

У черты

Вы снова здесь, изменчивые тени…

Гете «Фауст»

Настало: занавес почти

готов сорваться, там, за сценой,

стучиться кто-то… Ты в ночи

не спишь и холодеют вены.

Бежать от старости смешно,

как ныть о молодости глупо,

единственно — фальшивых нот

как будто меньше, слишком хрупок

сухой остаток: завтра — свет,

глубокий сумрак — послезавтра,

прищелкнуть пальцами в обед

еще не значит сесть за завтрак

в день следующий. Но пока

мысль жадная опоры ищет

в безбрежье щедром языка —

ты жив, пришлец, и, значит, пища

духовная опять нужна

не телу бренному — сознанью,

как ни горька, ни солона.

И позднее сольется с ранним

в одной цепочке временной,

пусть тем сходить, а те в начале

пути. Но что там, за чертой

отпущенной, в какие дали

вихрь унесет? в какой раек

наивной басенки старинной,

где бытие — небытие,

а из частиц — одни нейтрино?

Кого здесь спросишь, что кому

назначено — пустая тьма лишь?

Не достучаться к Самому,

что молишься и что скандалишь.

Поверить астрономам, но

их инструмент — всего-то лупа,

а старость… право же, смешно.

Вот молодость… да тоже глупо.

Осталось разве ублажать

остаток трезвый поздним рвеньем.

Как Фауст, ты не все сказать

успел, еще хотя б мгновенье…

Несутся опрометью дни —

как Маргарита поседела!

Повремени, повремени,

душа, не сдавшаяся телу,

ты снова корчишься строкой,

готовясь вдаль с сумой заплечной.

Нам только грезится покой —

какой покой, когда он вечный…

Где старость бьется пред дверьми,

где юность тщится пасть за други,

простор осмысленный, прими

хоть эти жалкие потуги

каких-то слов, каких-то дел —

мы суетимся, будто живы

в веках… И я не все успел,

как и соспутник мой строптивый,

кому сквозь ночь уже видней

посланник, что за нами выслан.

Но есть еще остаток дней

для сопряженья с высшим смыслом.