Сказание о Мамоне и делах его неправедных

Любовь Ржаная

Житейские истории с непростым выбором: как поступить по совести?Хитер и опасен Мамона, но не все попадают к нему в рабство.Повествование ведется от лица странницыФедосьевны и сопровождается ее стихами.«Сказание о Мамоне и делах его неправедных» опубликовано в сборнике прозы Любови Ржаной «Точка бытия» в 2023 году.

© Любовь Ржаная, 2023

ISBN 978-5-0060-8244-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Гл.1. Путники

Зима, ночной поезд, полупустой сидячий вагон. Езды мне всего шесть часов, можно и посидеть, сэкономить на билете. Была со мной сумка, в ней журнал давнишний да пакет с двумя пирожками, бутылочка воды. Дорога привычная, к сестре и обратно. Пирожков на дорогу мне дала, вот и молодец. Я тоже ей немного всего тащу, по доходам своим, а сама она не ездит ко мне — экономна, вся в делах. Что дергает меня в дорогу, не знаю — люблю ездить, в окно смотреть. Правда, ночью и не видать ничего, только свой нос да глаз в отражении на стекле. И на это надо посмотреть порой: вдруг чего нового в себе заметишь.

Никогда не мечтаю я в дороге с кем-нибудь разговориться. Даже запрещаю себе. Силы экономлю. Слушать тоже не любительница: у всех свое. Не такое, как мое — мне не понять, а такое — тоски не унять. И собралась я ехать молча, дремать.

Место рядом с моим было занято. Народу немного, а все уже обжито. Кто сидит один, тот уже на двух креслах разлегся — ночь, спит или дремлет, съежившись, ноги время от времени подбирая: кресла-то узкие.

Пришлось сесть строго по билету, рядом со старухой в длинном и черном платье — видно, монашенкой. Приглядевшись, увидела я, что старит ее одеяние и платок, а лицом-то она моложе меня, лет примерно сорока пяти. Дремлет она, а сама в руках четки перебирает. На всякий случай я с ней поздоровалась — она кивнула, не открывая глаз.

Поезд тронулся, оставляя позади ночные огоньки провинциального городка. Пирожков еще не хотелось. Да и не могу я есть одна среди народа. Откроет она глаза — поделюсь.

Перед нами полусидел, полулежал мужчина лет тридцати с небольшим, провинциального вида, как и большинство вагонной публики. Над головой его на багажной полке лежал рюкзак, чем-то набитый. Может, пустыми сумками, если он за товаром на столичные рынки едет, чтоб заработать копеечку на перепродаже. Мигнули лампочки, и вагон погрузился в полумрак — проводница позаботилась о спящих. Не почитаешь теперь. Ладно, так посижу, в воспоминаниях покопаюсь. Это мое любимое дело.

Тут вдруг соседка произнесла, словно слушала мои бесхитростные раздумья:

— Не печальтесь. Все это пройдет, все временное.

Наверное, я вздыхала? Начинать разговор не хотелось. Может, и усну сидя. Сумка моя тощая на коленях лежит, никому она не нужна.

— Прохладно, зря вы разделись, — продолжила спутница. — Подать вам ваше пальто?

Не дожидаясь ответа, она сняла с крючка мое рыжее драповое пальто и подала мне. Что ж, спасибо за заботу. Я укуталась и поблагодарила. Пришлось спросить:

— А вы не замерзли у окна? А то давайте поменяемся местами. На ней-то вообще тонкий черный балахон был, типа рясы или плаща.

— Нет, у меня поддёвочка внутри, фуфаечка на овчине, — и она слабо улыбнулась. Пальцы ее между тем так и перебирали четки. На откидном столике, на газетке, лежал перед нею маленький молитвенник.

— Веруете? — вдруг спросила она, повернув ко мне лицо, и умные глаза цепко выхватили во мне немой ответ. На всякий случай я еще и кивнула. Но добавила:

— В Бога верую, а по церквям редко хожу. Не люблю попов.

— А их и не надо любить, Бога надо любить. А Бог-то в церкви. Там он слышит вас, а не дома, возле холодильника или кровати.

Стало беспокойно. Иконка у меня и правда над кроватью висит.

— Вы монахиня? — спросила я, стараясь выправить русло разговора, которого, как теперь стало ясно, не миновать. Ладно, в беседах путь короче.

— Послушница.

И она назвала монастырь. Я не слышала о таком. Монастырские дела меня мало когда интересовали. Ну, живут монахи, молятся, от мира отгородились. Телевизор не смотрят — грех. Постятся чуть не целый год, спят на деревянных лавках.

— И как там живется, в монастыре? Почему вы стали послушницей? И долго ли вам до монашества?

— Уже пять лет в послушании. Монахиней стану, когда будет на то Божья воля.

— Чем вы питаетесь, на что существуете? — задала я совершенно праздный вопрос, поневоле впадая в дрему в сонном вагоне.

— Когда пост — постимся. А так у нас все есть. Там деревня, с избами. Вот я тоже живу в избе.

Странно, а я думала, они живут в кельях.

— Иные и живут. А иные на хозяйстве. Это наш труд, послушание. Да молитвы, службы.

— Вы ведь жили в миру, — поинтересовалась я, — что вас в монастырь направило?

Женщина задумалась. Видно, спрашивала себя, говорить или не говорить.

— Господь Бог направил. Спасаться велел.

— От чего спасаться?

— От Мамоны. Вы ведь, кажется, грамотный человек — знаете, что такое Мамона.

— Смутно. Редкое слово.

— Мамона — искуситель, богатство, жадность. Это страшное дело, когда Мамона одолеет.

— А вы были богаты? — удивилась я. Не похожа она: простая с виду. Мысль мелькнула: олигархи наши вот не спасаются в монастырях.

— А вы не думайте об олигархах, — спокойно ответила послушница. Действительно, читает мои мысли. — Я обыкновенная была. Квартиру имела, дачу. Все детям оставила и ушла от них.

Бедная! Детки доведут до монастыря, подумала я и загрустила.

— Дети хорошие, но слабые, хотя и взрослые. Ушла — они сильнее, самостоятельнее стали, — продолжила женщина.

Мудро. Может, и мне?

— Нет, вам-то монастырь не подходит, — она снова ошарашила меня, читая мысли.

— Почему же?

— Вы еще можете в миру. А как совсем ослабеете духом, так и придете. Когда о себе забудете.

Господи помилуй. Этого не хватало! Чего я боялась, так это оказаться в дряхлой старости в приюте или монастыре.

— А М амона? — промямлила я.

— Мамона и вас одолевает.

Я не сомневалась. У меня много врагов, бесов, грешна я.

— Одолевает, истину глаголете.

Тут я вспомнила про пирожки и полезла в сумку. Вынула пакет и стала его разворачивать. Запахло рисом и яйцом.

— Угощайтесь, пожалуйста.

— Да ведь пост. Не могу. А вы кушайте, если не постуете.

Но и я расхотела пирожков и убрала пакет. Мы помолчали. Нужно было если сказать что-то, то значительное и умное. Или спросить что-то важное.

— Вы до конца едете, до Москвы?

— О, еще дальше. Потом в Тульскую область, в деревню. Там родня у меня. Проведаю и вернусь.

Вот бедняга. Ей еще далеко добираться, к ночи приедет в глухомань…

— Что же вас заставляет так жить? Ездить, мучиться…

— Да разве это мучение? Это спасение!

— От чего спасение?

— От Мамоны. Отвезу брату денежек, могилки отца-матери проведаю, душу успокою. Вы ведь тоже от беспокойной души мотаетесь.

— Да, к сестре езжу…

— Не берите у нее много. А возите много. Это все лишнее вам. Мамона плачет, когда доброту чью-то видит. Не живите с мамоной.

Нужно было готовиться к выходу. Тут вдруг мужик на переднем сиденье сел и повернулся к нам.

— Мамаша, дайте хоть мне пирожок. Задолбали вы меня, тетки, разговорами. Не уснёшь. Всю ночь — мамона, мамона… А моя деревня прозывается Мамоново. Что ж мне теперь, бежать из нее?

И мужик с досадой откусил пирожка. Монашенка улыбнулась.

— Это название старинное. Может, фамилия помещика такая была. А ему дали в древности фамилию, как оберег от жадности и погибели. А может, род его повелся от иностранца по прозвищу Мамон. Так что не виновато Мамоново, живите себе. О Мамоне все же помните.

Умная она, книжная, подумала я с симпатией. Неслучайная встреча. Попрощались, и я пошла к выходу, а они еще разговаривали. Да, чтобы вы знали — зовут меня все Федосьевной. Я вам не один раз еще попадусь, в дороге-то.