Курган. Повесть

Марина Александровна Качалова

Каникулы Вальки Синичкина: скифы и розыск Донакова. Повесть о приключениях двух друзей-пятиклассников. Действие происходит в наши дни в одной из станиц Краснодарского края.Раскопки в кургане, поиск сведений о пропавшем в годы войны прадеде – вот чем был занят герой повести Валька Синичкин.

Глава 3

Май кончался, а вместе с ним и учебный год. В один из теплых уже по-летнему вечеров я подошел к Юльке. Она раскачивалась во дворе на качели, дразня Ромку, нашу собаку. Шум от них жуткий!

— Тише ты! Ромка, замолчи… Юль, хочешь со мной погулять?

— Погулять… Куда это?

— Тут недалеко, возле речки, ну, где я удочку потерял.

— Я не пойду на рыбалку.

— Да… какая рыбалка! Возле речки есть холм. Это, как его… курган, а в нем похоронен царь с кучей золота. Выкопаем золото, наше будет!

Она затормозила.

— А тебе откуда известно про золото. На похоронах, что ли, был?

— Он был скиф, понятно?

Она оттолкнулась ногой, опять раскачиваясь.

— Погоди, — я схватился за веревку, — дело верное. Мне Димка рассказал, а он от стариков слышал.

— Что ж старики не выкопали? А Димка?

Я помялся:

— Сказал, что «лажа»… Короче, пойдешь?

— Нет.

Я в сердцах дернул веревку, пошел к дому. Один пойду!

Следующим вечером я все же уговорил Юльку сходить к кургану.

— Обычный холм, — сказала сестра, увидев курган.

— Обычный, да не совсем. Ладно, полезли, давай свою лопату.

Карабкаться с лопатами было трудно, одна покатилась вниз. Чертыхаясь, сполз за ней, а когда наконец оказался наверху, Юлька там успела все обследовать.

— Здесь уже копали, — сообщила она.

В самом деле, в центре кургана была какая-то неизвестная ямка, успевшая зарасти травой.

— Значит, все вырыли до нас? — прервала молчание Юлька.

— Если б вырыли, холма бы уже не было… Вырыли… Еще рыть не начали, уже ноешь… Ни черта не вырыли… Здесь все, — я разгорячился.

— А что говорят старики? — миролюбиво спросила Юлька.

— А старики говорят, что здесь красноармеец похоронен с котелком.

— Ой. я боюсь рыть, боюсь трупака!

Вот дура…

— Эй! Шо вам там надо? — вдруг раздался снизу чей-то голос.

Мы аж подскочили от неожиданности. У кургана стоял худой сутулый старик с косой на плече. На голове его красовалась шляпа с дырочками.

— Это Семка ГПУшник, я его знаю, — зашептала мне Юлька.

— А ну, убирайтесь оттуда!

— Ваша, что ли, земля, что вы тут распоряжаетесь? — крикнул я ему сверху.

— Я сейчас тебе ухи надеру! — Семка отложил косу и стал карабкаться к нам.

Мы с лопатами скатились вниз с другой стороны. Семка был уже наверху и что-то орал нам вслед. Новое дело, конкурент.

— Он что, родственник Пушкина?

— Какого Пушкина? — не поняла Юлька.

— Сама сказала — Семка Пушкин.

— А, нет, «ГПУшник» его прозвали, он в охране служил. У него еще дома козы живут. Мне Катька говорила, он их сосед…

Я слушал ее вполуха. Что значила эта яма на вершине холма? Может, курган уже пустой… Разве роют сверху… И как вообще нужно рыть, может, сбоку…

— Валя, не слышишь, что ли?

— А? Чего?

— Говорю, в этом году точно на море поедем, папа обещал.

— Он каждый год обещает… А курган как же?

Она промолчала.

На следующий день я решил покопаться в книгах, может, что-то прочитаю про клады: ну, там, как рыть, приемы всякие, словом, тайны профессии. Наткнулся на фотографии — вот родители на Севере, вот мама со мной маленьким стоит, улыбается… Дверь открылась, и вошел Димка! Я быстро сунул альбом с фотографиями под подушку. Загорел-то как! Побывал с матерью на море, полон впечатлений.

— Да, вот тебе, — достал что-то из кармана, протянул мне. Брелок! Электронный, знает 23 мелодии, вот друг так друг… Правда, своих ключей у меня нет, ничего, общие прицеплю.

Он заметил лежащие на столе и диване книги:

— К школе готовишься?

— Про клады ищу. Вот послушай, что я у Соловьева вычитал. Так… А вот: «Одни кости мертвецов привязывали скифа к стране, и ничего, кроме могил, не оставил он в историческое наследие племенам грядущим…» Прикинь, как не оставил? Сразу видно, что этот толстенный Соловьев ни фига не петрил в сокровищах!

— В каких сокровищах?

— В кургане которые.

— Да нет там уже ничего, я у матери спрашивал, она говорит, точно копали там.

— Кто? Нашли что-нибудь?

— Этого она не знает… Или говорить не хочет… Слушай, а ты можешь в музей съездить, в краеведческий, мне мать говорила, что…

— Поедем вместе? — перебил я его.

Он помялся.

— Не могу, с отцом обещал на бахчу съездить.

— А, тогда ладно, — я стал перелистывать книгу.

— Пойдем ко мне?

— Неохота.

Он помолчал.

— Ну, пока тогда.

— Пока.

Я взялся за брелок, слушал его комариные мелодии. На душе было тоскливо.

А ты просто девочка-лето,

Ты просто девочка-гроза.

Ничего не знаешь и не понимаешь

Но от жизни хочешь все сполна…

— это Юлька слушала всякую муть. Достала прямо…