Я не могу тебя не отпустить…

Марина Халеева

Расставание с близкими по духу людьми – далеко не самое лёгкое испытание в жизни. Душа плачет, тоскует, переполняется стихами… Кажется, что далеко ещё не все тёплые слова сказаны дорогому человеку. Счастье, что есть возможность быть вместе благодаря письмам, в которых находится место воспоминаниям и размышлениям, помогающим поддержать и ободрить друг друга.В книге частично использованы материалы из книги автора «Ты Мой Родной».Все фотографии сделаны Халеевой Мариной и взяты из личного архива.

Истоки: «откуда есть пошла…» моя мысль

(Эссе)

Любовь матери — это подарок Судьбы. Воистину счастлив человек, получивший в дар эту любовь и благодарно-бережно её хранящий. Материнская любовь ведёт нас вперёд, даёт силы жить, оберегает и вдохновляет на каждом этапе нашего пути.

С какой теплотой и нежностью выбирает, а потом и произносит мать имя своего ребёнка!

Слушающий да услышит: златозвончатый «бубенец во рту», коленца-переливы голосистого соловья: — Леночка!..

Не забыть — не избыть! — той деликатной мягкости голоса, в которую вложены вся её любовь и сердечность при обращении к своему милому и очень дорогому дитя: — Леночка!..

«Что в имени тебе моём?» — Всё!

Ведь Леночка для неё — всё!

А для нас… остаётся невозможность существования без этого сладостного воспоминания о том, как называла нас — звала! — наша мама.

Без него не прожить, не пробыть. Без которого нас — нет. Без которого мы — уже не мы, а как бы наше (не дай, Бог, наше!) некое существование, которому надо непременно докуда-нибудь дойти, если уж дано идти.

Ассоциация: «Тоска по родине — давно (вроде бы… — М.Х.) разоблачённая морока» — известные стихи М. Цветаевой, написанные в эмиграции.

И действительно, не всё ли равно где, в какой стране (или стороне) брести с кошёлкой с базара мимо совсем незнакомых, чужих (чуждых!.. — М.Х.) людей, которым до нас — никакого дела, в дом, не знающий, что он сейчас, хотя бы на какое-то, даже совсем малое, время — наш!

«Но если по дороге — куст встаёт, особенно — рябина…»

А дальше уже невозможно что-либо произнести, невозможно продолжить… Из-за спазмов в горле.

Да и как же не рябина, если:

«Красною кистью

Рябина зажглась.

Падали листья,

Я родилась.

Спорили сотни

Колоколов.

День был субботний:

Иоанн Богослов.

Мне и доныне

Хочется грызть

Жаркой рябины

Горькую кисть.» (М. Цветаева)

«Но если по дороге — куст..,

особенно — рябина…»

И если: — Леночка!.. — окликнет мать…

То слёз не удержать,

а хлынут, так лавиной…

Мы — что нам дорого! —

не можем оставлять…

Какие бы люди с самыми дорогими именами не окружали нас (а некоторым мы придумывали и давали имена сами — нашим-то детям…), как бы не привыкли к тому, как обращаются к нам, воспринимая эти слова-наименования как должное и разумеющееся, но как вспомнит душа: — Леночка!.. — и светлый образ, раздвигая года и десятилетия, опять с нами. С его лаской, любовью, заботой и нежностью, который не исчезнет НИКОГДА, потому что самый дорогой человек ждёт, помнит о нас и непременно встретит нас у порога Вечности.

Мама, она и сейчас здесь, она всегда с нами. Она есть, она — рядом.

И она — счастье!

В благоговении весь мир замрёт вместе с тобой:

« — Леночка!..»

Дивный небесный Свет зальёт всё вокруг возрождённой души:

« — Леночка!..»

Тихо заплачет Небо, тронутое этой необыкновенной, огромной нежностью. И ты поймешь, что нежность и любовь матери — это нежность и любовь Неба, нежность и любовь к тебе — великого и любящего Творца.

Stabat Mater dolorosa… Стоит Мать скорбящая…

Конец ознакомительного фрагмента.