Ведьма для охотника

Мария Зайцева (2022)

Мой преследователь, охотник, держит крепко, ведет шершавыми ладонями по голым мокрым плечам, прижимается сзади, дышит тяжело. Я раскрываю рот, словно закричать собираюсь, хотя смысла в этом нет. Мы одни, на много-много километров рядом — ни одной живой души… И мне никто не поможет. Никто не спасет от него. Из скованного страхом горла в итоге вырывается какой-то невнятный, невероятно глупый сип, а сердце стучит так сильно, что заглушает даже журчание воды. А вот его голос — не заглушает. — Поймал тебя, ведьма, да? Книга содержит нецензурную брань

Глава 10

— А почему ты тут один совсем?

Откусываю от большого куска сдобы, алчно поглядываю на мед в деревянной расписной плошке, отпиваю молока из глиняной кружки. Рядом стоит блюдо с голубикой, порядком опустевшее уже. Все это богатство расположено на льняной, с вышитыми красными петухами по краям, скатерти, постеленной на деревянном, потемневшем от времени столе.

Полный аутентик.

Хоть сейчас туристов завози, успех будет… Особенно, если такая кормежка.

В домике, оказывается, есть еще парочка помещений, которых я, занятая сексом, страхом, жалением себя и истерикой, не заметила раньше.

Удобств по-прежнему тут нет, но вот большая кухня с русской печью и чулан с продуктами первой необходимости, за которыми не находишься каждый раз в амбар, имеются.

А мой страстный, безжалостный любовник отлично умеет готовить.

Эта сдоба… М-м-м… Я таких нигде не пробовала. Ни в одной из стран, куда ездила по рабочим вопросам.

А ведь принимающая сторона всегда стремится показать себя идеально для потенциальных партнеров…

Молоко — самое свежайшее, только что надоенное…

Кстати, откуда?

— А с кем мне быть? — охотник усмехается, и получается усмешка страшноватой. Волчьей какой-то…

— Ну… С женщиной… Или… Семьей? — это я так элегантно пытаюсь выяснить, совсем я на дне уже или есть возможность выплыть. Потому что связь с женатым мужчиной — это днище. Ниже точно некуда…

— Если хочешь узнать, женат ли я, просто спроси, — он прихватывает со стола длинную спичку, сует ее в рот, катает из одного угла губ к другому, пялится на меня.

Ежусь от пронизывающего жадного взгляда, с удивлением ощущая, как все внутри сладко, предвкушающе сжимается.

Сюрприз, однако…

Ночью-то понятно, морок был.

А сейчас что?

— Спрашиваю… — бормочу, опустив взгляд, не выдерживая того незримого напряжения, что искрит между нами.

— А если женат? Что делать будешь? — он развлекается, похоже! Господи… Как такой ироничный говнюк может быть настолько привлекательным? Это же ужас…

Или мое, в конец сбесившееся на свежем северном воздухе, либидо…

— Не знаю… — пожимаю плечами, строго приказывая самой себе не паниковать, взять в руки или чем там еще обычно такие доверчивые дурочки, как я, успокаиваются? — Ничего, конечно, не изменишь… Но понимать ситуацию хотелось бы…

— И не дашь мне больше, если скажу, что женат? — он все так же скалится. Игра ему, весело ему… Говнюк.

— Нет, конечно. — Вскидываю подбородок, отставляю в сторону кружку с молоком, которое, кстати, точно не мешает разъяснить. Может, деревня все-таки здесь близко?

— Нет или конечно? Тогда мне выгоднее сказать, что я не женат, — спокойно отвечает он, вызывая свои ответом во мне массу эмоций. Отрицательных. — Ты же тоже у нас не Маша Фролова, да? И тоже можешь быть замужем. И как мне быть? Я не сплю с замужними женщинами! Ужас какой, а, Не-Маша Фролова? Соблазнила мужчину, склонила к прелюбодеянию?

— Я не замужем, — поджимаю я губы, — стала бы я с тобой спать, если бы была замужем… — и тихо себе под нос добавляю, — и одна по лесу шляться…

— Стала бы, — уверенно кивает он, — поверь мне.

— Чушь.

— Нет. Ты вчера даже имени моего не спросила, а терлась так, что даже у мертвого встало бы.

— Да я… Да я… — от гнева, от того, что прав он, скотина, во всем прав, теряются слова и становится невероятно горько и обидно. — Да я просто испугалась! Я не хотела ничего! Замерзла! Тепла иска… ла…

Последний слог я договариваю уже прямо в лицо внезапно оказавшемуся рядом, буквально передо мной на коленях, Юре.

Как это он так быстро? Какой… стремительный…

От шока, гнева и неожиданности раскрываю рот, поднимаю руки, чтоб оттолкнуть, но он перехватывает их, легко отводит вниз, а сам подается вперед, заставляя меня отклониться на спинку стула, вжаться в нее.

В шоке смотрю в его глаза, светлые, острые, бешеные прямо. Звериные.

— Не ври, Не-Маша Фролова, — шепчет он мне в губы, и от его слов становится горячо и больно в груди, — ты хотела. И я хотел. Так что нечего тут невинную жертву врубать и дурочку играть. Мне этого дерьма хватает и без того в жизни. А сюда я приезжаю, чтоб отдохнуть от всего, не видеть, не думать… Здесь чисто, Не-Маша Фролова, здесь все реакции естественны. И твоя на меня, и моя на тебя. Я тебя хочу. Ты это видишь. И ты меня хочешь. Прямо сейчас.

— Нет… — бессильно шепчу я, неловко дергая руками, скованными его железными пальцами, — нет…

— Да, Не-Маша Фролова…

Он резко подается вперед, буквально заставляя меня раскрыть рот и принять его поцелуй. Секунда-другая борьбы… И я сдаюсь.

Просто и глупо сдаюсь его напору.

Жадные губы на моих обжигают снова, с ума сводят. Невольно выгибаюсь, потираясь грудью с острыми, возбужденными сосками, и он грубовато стонет мне в рот. Отрывается, тяжело дыша, резко дергает полы рубашки, добираясь до моего тела.

Замирает на секунду, жадно рассматривая отрывшийся ему вид, выдыхает:

— Офигенная просто… Слов нет… Где же ты бегала все это время?

— Я-а-а… Я-а-а… — задыхаясь, пытаюсь набрать достаточно воздуха, чтоб сказать ему все, что о нем думаю, но не успеваю.

Юра наклоняется, прихватывает губами мой сосок, и тело тут же прошивает такая острая искра кайфа, что все слова теряются. Полностью.

Только дурман, привычный мой спутник наших с ним игр, остается и наползает все гуще и гуще.

В этом дурмане я ощущаю, как горячие губы по очереди прихватывают одни из самых чувствительных, оказывается, участков моего тела, опытно очень, грубовато, царапуче, но от этого еще слаще, еще острее, и поясница, похоже, сама гнется, чтоб к нему, чтоб ближе и ближе, максимально близко!

— Ну во-о-от… — он отрывается от моей груди, только губами, потому что ладони жадно мнут податливую плоть, ласкают. Уже обе ладони, ведь я не сопротивляюсь больше, меня не требуется удерживать! — А то… Опять игры… Не терплю игры, Ведьма… И не надо со мной в это все играть…

— Но… Но… Это же неправильно… — беспомощно шепчу ему в губы, — если ты женат… Понимаешь? Неправильно…

— Если нам так хорошо вместе, то все правильно, — припечатывает он, одновременно жестко стискивая соски и пронзая меня всю острой болью, которая почему-то кажется сладкой и безумной. Как и я сама.

Голова кружится, мир кружится, я лечу…

Это охотник подхватывает, словно пушинку, несет обратно на кровать.

Легко так, будто и не вешу ничего.

Странное, удивительное ощущение парения. И падения. Все вместе.

Как так можно: летать и падать?

Разобьюсь же…

— Ты не женат, маньяк Юра. Скажи мне это! — я приказываю, стараясь как можно сильнее ухватить его лицо и даже надавить уцелевшими ноготками.

Он замирает, нависая надо мной. Волосы прядями падают на лицо. Похоже, понимает, что мне это важно, и прекращает издеваться.

— Пока не женат…

И это раскрепощает меня, я даже думать не хочу, что он мог обмануть. Не из тех.