Выключатель тьмы

Мария Фомальгаут, 2015

Эта книга ответит на важные для всех вопросы: например, зачем прилетала бабочка. И как отличить целатавра от человека. И когда будет небо. И кто такой Воронограй. И где искать треугольник, который тебя ждет.

Ценный груз

— Это до Москвы дорога?

— Ась? — сухонький старичок подносит ладонь к уху.

Выбираюсь из машины, подхожу к старичку, ору ему в самое ухо.

— До Мос-квы до-ро-га?

Не умею я орать, не умею, сколько живу, столько не умею, а в нашем деле без ора никак…

— Не-е… эт до Алябьевки, а до Москвы во-о-он…

Киваю. Тут же спохватываюсь.

— А в Алябьевке что?

— А… да ничего, так…

— Как всегда?

— Ну… по мелочам… А потом будет смерть в пьяной драке…

Брезгливо морщусь.

— Не надо.

Дедулька пожимает плечами, не надо, так не надо, мне-то что говоришь…

Возвращаюсь к машине, прикидываю, как бы половчее добраться до Москвы. А то груз ценный, а я с ним уже вон сколько мотаюсь, будто так и надо. Потеряю груз, мне потом голову мою потеряют, мало не покажется.

Димка тоже возвращается к машине, садится за руль, жмет на газ. Вижу, устал парень, да мы оба устали, ничего, потерпи, скоро и Москва…

Отзваниваюсь боссу.

— Чего такое?

— Груз доставлен…

— Куда доставлен?

— В Москву.

— Вы мне что теперь из-за каждой вехи звонить будете?

Отключается. Чувствую, что краснею. Вот так, дождется босс, случится тут что-нибудь серьезное, и фиг я ему позвоню…

Выхожу из дома, где снимаем квартиру. Окликаю прохожего.

— Скажите, эта дорога куда ведет?

— А в Бизнес-Дом. Карьеру хорошую сварганить можно…

— М-м-м… а эта?

— Да вон, в кабак.

— Это не надо…

— Да зря вы так, весело у нас там…

— Без меня как-нибудь веселитесь… А эта дорога?

— У-у-у, длинная…

— Да я не спрашиваю, длинная-короткая, куда ведет-то?

— Квантовые технологии. Институт…

— А дальше?

Прохожий машет рукой, показывает что-то запредельно-высокое. Хочу расспросить еще, не успеваю. Димка выходит из подъезда, садится в жигуль, устраиваюсь на сиденье рядом. Нужно что-то делать, нужно куда-то доставить груз, выбрать бы еще, куда…

Выруливаем со двора, ну же, ну…

Потихоньку подталкиваю руку Димки, он меня не видит, не замечает, только чувствует.

Тихонько выворачивает руль. На дорогу до института…

— Уважаемые пассажиры, просьба пройти…

Проходим. Думаю, зачем летит Димка, по делам, или так, к очередной пассии. Ладно, не мое дело, мое дело — доставить груз.

В целости и сохранности.

Входим в самолет, как всегда прикидываю обстановку, как всегда кажется, вроде бы нормально. Самолет, конечно, не первой свежести, и даже не второй и не третьей, ну да это про все самолеты можно так сказать…

Сажусь рядом с Димкой, на то же место садится необъятная тетка, устраиваюсь у неё на коленях. Разносят ужин, раскрывают столики, смотрю на пюре с курицей, вроде ничего страшного, курица, конечно, не чистенькая-здоровенькая, по подворью бегавшая, ну тоже не смертельно…

Груз будет доставлен.

В целости и сохранности.

Самолет вздрагивает, клюет носом, кто-то вскрикивает в салоне, кто-то молится…

Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни…

Так, началось, думаю про себя, ты мне еще в океан упади, железяка чертова…

А ведь упадет.

Звоню боссу, что еще делать, только боссу звонить…

— Ну что у вас там?

— Самолет… падает.

— А какого вы в самолете делаете?

— В Чикаго летим.

— А какого вы в Чикаго летите?

— Да… по делам… по квантовым технологиям…

— А какого вы квантовыми технологиями занимаетесь?

— Ну… я так решил…

— А какого вы так решили, я вас на хрена послал груз доставить? Это называется, в целости и сохранности? Да его там на тридцать три раза укокошат…

— А сейчас-то что делать?

— Снимать штаны и бегать! Не знаю, сами как хотите, выкручивайтесь, если вы мне груз загубите, я уже не знаю, что я с вами сделаю…

Отключается.

Выкручиваюсь. Как хочу. Пробираюсь в машинное отделение, ни черта не понимаю в технике, а надо понимать, надо что-то делать… Пытаюсь прочувствовать, где что не так, ну же, ну… вижу, вон там дрянь какая-то перегорела, мне-то от этого не легче, не умею я чинить перегоревшую дрянь…

Выбираюсь из самолета, расправляю крылья. Подхватываю на свои крылья крылатую машину, ну ты только не падай, не падай, держись, ты же сам не хочешь падать, сам не хочешь оказаться на дне морском…

Теперь, главное, посадить самолет… не умею я сажать самолеты, в жизни не пробовал, а здесь никто не спросит, пробовал или нет…

Самолет опускается резко, вот-вот клюнет землю носом…

Поднимаю самолет, иду на второй круг…

Ну же…

Шасси больно вжимают меня в асфальт, крылатая машина несется по взлетной полосе.

Обошлось…

Больно… ладно, это мои проблемы, что больно, главное, груз доставлен…

Выхожу из машины, смотрю на развилки дорог.

— Это докуда?

— Чего-о? — спрашивает бомжара у обочины.

— Дорога докуда ведет?

— Да нидокуда.

— Я серьезно.

— И я серьезно… там мост на хрен развалился…

— Я-аснго… а эта?

— В кабак.

Сплевываю. Вот, блин, куда ни плюнь, все дороги ведут в кабак… ну, не все…

— А та?

— Ой, не надо…

— Та дорога куда ведет, я спросил?

Говорю командным тоном, у Димки выучился, да у какого Димки, он теперь Дмитрий Игнатьевич, птица важная…

— Это на мировое господство.

— Пойдет.

— Да вы что, это ж для… всяких там…

— Вот мы и есть всякие там. Или директор Квантаскопа по-твоему не всякий там?

Бомжара охает, шарахается от меня, как черт от ладана. Чего вытаращился, человека не видел, что ли…

Забираюсь в машину, на заднее сиденье рядом с Димкой. Для меня он как был Димкой, так Димкой и остался, будь он хоть президентом планеты. Тихонько поворачиваю руку шофера.

Едем. Чувствую, цель близка, повезет, груз доставлю… Через города, через континенты, через трассы, через станции и перегоны…

Вижу впереди громадину делового центра…

Дорогу подрезает джип, еще не понимаю, что к чему, закрываю собой Димку…

Автоматная очередь…

Боль…

Кровь на крыльях…

Закрываю собой, только не в Димку, не в Димку, не в Димку…

— Ну все… молодец, доставили…

— Р-рад стараться…

Даже нет сил говорить, ни на что нет сил…

— Век не забудем… ну что… новый заказик примете, или отдохнете пару деньков?

— От… от… дох…

— Понятно все с вами…

Спохватываюсь.

— А… с этим… что?

Показываю на Димку.

— А все… молодец, доставили…

Кто-то большой, невидимый и неведомый бережно сворачивает человеческую судьбу, которую я выстраивал так тщательно. Сворачивает. Прячет в сейф, в ячейку под каким-то там номером. Все еще не могу понять, а что же человек, человек…

— Ну что такое? Идите, отдыхайте…

— А Димка?

— Кто?

— Человек!

— А-а, ну да… человек…

Подхватывает человека, подошедшего к концу пути, бросает в бездну.

Все еще не понимаю, ошибка акая-то, насмешка какая-то над здравым смыслом, так не бывает, так не может быть…

— Ну, все… отдохнешь с месяцок, и вот заказик, женщина одна, проведешь её по жизни, чтобы там все при всем, ну, не то, чтобы совсем тишь да гладь, но чтобы без бурь…

Не слышу его, не понимаю, не верю себе, смотрю в бездну с обшарпанной надписью у-ти-ли-за-ци-я — быть не может, это ошибка какая-то, что же там, там…

2014 г.