Тайны Таймбурга

Мария Фомальгаут

…итак, дорогие туристы, для начала мы с вами отправимся в глубокое прошлое, когда на месте Таймбурга темнел непролазный лес, в чаще которого завывали тёмные духи. Пройдите по этому лесу, дорогие гости, посмотрите, увидите злых духов – у них ничего не покупайте, они заломят цену втридорога, пожалейте бедную цену. А если вам скажут, что в лесу много сов, вы не верьте, у нас тут много не сов, а ча-сов, только ча не видно за ча-щей.

Невзятые ключи

— Ключи не берите.

— А?

— Ключи от квартиры не берите, говорю.

Меня передергивает. Понимаю, что…

–…я сюда не вернусь?

Он не отвечает. Уже знаю, он не ответит.

А… паспорт?

— Он мотает головой, ту же спохватывается:

— Не… а впрочем, возьмите… пока возьмите.

Чего ради я вообще ему поверил, что-то не похож я на человека, который вот так с ходу верит первому встречному, да не встречному, а тому, кто появился в квартире не пойми как и говорит:

— Пойдемте.

— А?

— Скорее. Собирайтесь.

Хочу спросить — куда.

Понимаю, что он не ответит, по крайней мере, сейчас.

Собираюсь. Хватаю какие-то тряпки из шкафа, спохватываюсь:

— Надолго собираться?

Он кивает:

— Насовсем.

Вытаскиваю из-под кровати видавшую виды сумку, вытряхиваю оттуда какую-то труху…

— Не понадобится.

— А?

— Не понадобится. Одежда…

Фыркаю:

— И в чем ходить прикажете?

— У вас всё будет… будет.

Оглядываю комнату.

— Книги возьмите.

— Книги?

— Ну да.

Собираю с полок библиотеку, оставшуюся еще от родителей.

Вот это не берите.

Он заглядывает в сумку, отбрасывает том чего-то там, не успеваю заметить — чего.

Поворачиваюсь к столу:

— Ноутбук?

— Диск снимите. И с собой возьмите.

Подчиняюсь. Нехотя. Начинаю сомневаться.

Он волнуется:

— Поторопитесь.

Смотрю в его глаза. Абсолютно черные глаза, без белков, без радужки, много чего — без.

Догадываюсь:

— Здесь… будет что-то плохое?

— Да.

— А другие люди…

Первый раз слышу в его голосе раздражение:

— Я что, весь город должен вытаскивать?

Понимаю, что ничего он нам не должен.

— Штору возьмите.

— А?

— Возьмите штору.

— Обе?

— Одной достаточно.

Делать нечего, снимаю штору, бросаю в сумку.

— Пойдемте. Скорее же…

Он распахивает окно, шагает на подоконник. Меня передергивает:

— Вы… вы что?

— А что такое? А, ну да — хлопает себя по лбу, — вы же в двери ходите… пойдемте… скорее…

Спешу за ним.

Думаю, что всё-таки должно случиться.

Ничего, узнаю…