Конфеты с клофелином

Михаил Четыркин

Я не поэт — мой нервный бред Услышали не все — Я только тёмный силуэт На встречной полосе, А рядом шорохи колёс, Бензиновый угар — Мой зимний мир… он так белёс, Он так привык пугать…

«Чернота (хуже лишь в петле)…»

Чернота (хуже лишь в петле)

— Но, наверное, это правильно:

Я в космическом корабле,

Неизвестно куда отправленном,

— Вот плыву от стены к стене,

Ощущая уколы совести…

Как-то трудно даётся мне

Ситуация невесомости;

Глушит лапами тишина

(Комнатёнка-то здесь безлюдная),

И за толстым стеклом окна

Местность явно недружелюбная,

Россыпь звёзд — как огни реклам,

Прославляющих статус вечности…

Я лечу по чужим делам,

Заключённый в корабль для верности.

Не пытаюсь разбить стекло —

Так спокойней. Мне стало нравиться.

— Это, видно, не повезло…

С этим попросту надо справиться…

Пошуршу в навесных шкафах,

Пожую концентрат из тюбика,

В изголовье сложу скафандр,

Явно выданный мне для тюнинга…

А когда переборок дрожь

Сонно в плеске ручья расплавится,

Ты тихонько ко мне придёшь…

По тропинке… в весеннем платьице…