РОМАНС
Мне всегда не везло в игре…
Говорят — повезет в любви!
За какие же сонмы вин
Я на этом молюсь костре?
Не награда любовь — беда.
В сердце мне — сотни тысяч жал.
Плачу я. А тебе — не жаль:
И — с оттяжкой — опять удар.
Боль до края и через край.
Раскаляются шомпола.
Чем тупее, тем злей пила.
Ты — не любишь, и, значит, — прав.
И в душе — как на полюсах,
Ветер душу избередил.
Сердце вырвать бы из груди
И отдать на съедение псам…
Ложь пытает в сто тысяч жал:
(Вижу явно, как путь кровав),
И все помню твои слова:
«Ты — рыдаешь, а мне — не жаль…»
Я вершу ежедневно грех:
Я о смерти молюсь, молюсь:
Бессердечного я люблю:
Мне всегда не везло в игре.
