Листы перебираю старых писем…
Листы перебираю старых писем.
Признания в одних, в других «прости».
А за окном туман клубится сизый,
И город в нём, как будто взаперти.
А может не туман, а слёзы, слёзы
Или сожжённых строк солёный дым?
Что происходит? «Проза жизни» — проза…
Так и живу, бродя по запятым.
Целую буквы (буквы?) — губы… губы
Воспоминаний руны — тайны слов.
А из тумана щерится беззубо
Безгрешная, безмолвная любовь.
