Два сборника

Никита Белугин

Стихи обычно пишут дамам,Зарифмовав на сердце рану.Стихи не пишутся всерьёз,Что б насадить в ваш ум заноз.Стихи бесплодны и плаксивыИ всяк поэт слюнтяй фальшивый.Простите мнение моё,Если задело вас оно.Таков ярлык создал не я.Поэты кружево любя,Нарифмовали ерунды.Читатель думает: «и тыНарифмовал какой-нидь бред.»Увидит строфы и «пакед».

© Никита Белугин, 2022

ISBN 978-5-0055-1423-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сборник вторых стихов

Болезнь — есть месть,

Оружие от сатаны.

Греша, не замечаем мы,

Как изменяем организм,

Как грех погубит нашу жизнь.

Вы думаете, что инфаркт

Всего лишь медицинский факт.

Или обвисло тело в сорок,

Всё от того что уж не молод.

Или когда у вас изжога

Вы думаете «съели много».

Врач прописал для вас очки

Носить, как носят старички,

И вы в уме: «Да, моя мать

Их тоже носит. Мне под стать»

Передаётся по наследству

Пучок болезней, кипа бедствий.

Плюс добавляются свои.

Итак, мой друг, греши, греши.

Рождай детей и не болей.

А если что, зови врачей.

Пусть выпишет тебе таблеток,

Врач в этом смысле очень меток,

Найдёт лекарство от всего.

А не поможет — он-то что?

Вся твоя жизнь в твоих руках,

С чего в тебе такой вдруг страх?

Наука, знать, не изучила

Ещё того что с тобой было.

Но есть одна благая весть,

Она изучит труп твой весь.

И вдруг в нём что-нибудь найдёт

И в будущем уже спасёт…

Но не тебя, твоя судьба

Как матерьял отдать себя.

Все молодые — дураки

От мыслей этих далеки.

Они надеются прожить

С тем, что ничто не заболит.

Они не думая о том,

Отождествят этот закон,

Что грех дОлжен быть отомщён

Уже при жизни, и по смерти.

Хотите верьте иль не верьте.

«Позвольте, читатель, вам высказать мненье…»

Позвольте, читатель, вам высказать мненье.

Я в мире заметил два изобретенья.

Одно из них глупое, даже весьма,

Но люди стремятся себя показать,

Чтоб получить сей заветный предмет, —

Неважно, что входит в состав его медь…

Вот ты заслужил где-то первое место,

А что за подарок, узнать интересно?

Обычная, круглая с виду — медаль.

И будет пылиться всю жизнь как ни жаль.

А столько ресурсов и столько надежд,

Чтоб раз поносить её среди невежд…

Другой замечательный славный предмет,

Который так любит писатель, поэт,

Изобретенье — конечно же книга.

В ней жизнь, в ней судьба, в ней талант, в ней интрига.

Её подари на любой день рожденья

И будет успешен твой дар без сомненья.

И пусть же пылится она хоть сто лет!

Неучение тьма, а учение свет.

Да хоть бы кто взял полистать в свой обед,

А там поглядишь и найдётся ответ

Вопросам, которым решения нет.

«Объясните, люди добры…»

Объясните, люди добры,

Если боритесь со злом вы,

Если скоросте машины

Вы предел установили,

Почему он лишь на знаках,

А не под капотом Maybach,

А не под капотом Волг,

Что бы был от того толк?

Это идиотство схоже,

Как фанатик с криком «Боже»,

За Него втыкает ножик,

В тех кто веровать не может.

Так же вы с улыбкой скромной,

Заводя свой джип огромный,

Не подпишите закон,

Чтоб до ста мог мчаться он.

Чтобы не было аварий

И людей чтоб не сбивали.

Экономики бюджет

Не пополнит штраф за смерть.

«Тот кто имеет поэта талант…»

Тот кто имеет поэта талант,

Тот уже с детства рэп-музыкант.

Так в наше время взросло поколенье,

Славит себя без стыда и сомненья.

Музыка славный конечно предмет,

Да и в словах их не только уж бред.

Жаль только каждый сопливый поэт

Мало что знает, прожив мало лет.

Я им, признаться, завидую всем, —

Стих написать — рэперу нет проблем.

Всё что на сердце хламится лежит —

Всё на листе и какой к чёрту стыд!

Рэп очень моден, успешен в народе,

Он в африканской родился природе.

А африканский менталитет

Хочет кричать, а не песенки петь…

Вот и родилося между поэтом,

Что на листах сочиняет сонеты,

И музыкантом, что с горлом пропетым,

Среднее нечто и модно одето…

Мода конечно же здесь не причём,

Детское сердце весьма горячо,

Вот и стремится оно здесь — сейчас

Стать лучше всех, не побрезговав грязь.

О! Я пишу здесь не только о детях.

Быстро растут все рифматоры эти.

И не заметив, что вот сорок лет,

А он в толстовку и кепку одет…

Лучшие рэперы те что сказали,

Что у них было и хвост показали.

А не позорят свой возраст и имя,

Как второгодник средь младших зубрилок.

Впрочем таких кажется большинство,

Редко бросают своё баловство.

Всё-таки слава такая забава,

Если уж есть, то её всегда мало.

«Послушай, читатель, у всех ведь есть враг?..»

Послушай, читатель, у всех ведь есть враг?

Свирепый и страшный, сулит обиняк.

Естественно враг не бывает один,

Их масса, не встретить бы их на пути.

Включите фантазью, представьте теперь,

Что этот «свирепый и страшный как зверь»

Стал вас уважать даже вне всяких мер…

Стал вас своим детям он ставить в пример.

И все остальные, подобно ему

Вас зауважали ни в сне — наяву.

Всё, нету врагов, ты не был готов,

Жизнь стала вкусна, будто узбекский плов.

Так станет приятно вдруг жить и легко,

Без страхов гулять по ночам далеко.

Куда не пойдёшь, везде друзья сплош.

Ну что, ты представил? Вот молодец.

И значит теперь ты достиг тот венец,

Когда за одно стал с врагами своими,

Со лживыми, глупыми, наглыми, злыми.

Ты раньше был слаб, но имел мнение,

Теперь же вдруг стали все верить тебе.

Ты раньше был добр, а стал лицемер,

Теперь же тебя всякий запустит в дверь.

Ты был не умён, но всё же не глуп,

Теперь от тебя новостей люди ждут.

Зачем теперь жить? Да — монеты копить.

А раньше мечтал ты весь Мир покорить.

А раньше ты верил, не все здесь плохие,

А раньше и правда друзья с тобой были.

«Искусство ради лишь искусства…»

Искусство ради лишь искусства

Это значит в сердце пусто.

Автор пишет много слов:

Там природа, там любовь,

Там искания, надежды,

Осуждения невежды,

Мудрость, не познать земным,

Вобщем всей той кутерьмы,

Конец ознакомительного фрагмента.