«Здесь серое-серое небо…»
Здесь серое-серое небо,
полгода зима да дожди…
И сумрак с утра до обеда
и солнца не будет… не жди…
А гуси летят косяками
по серому шелку небес,
но как не маши ты руками,
к земле возвращает вес.
Там, дома теплое солнце
и дыни греют бока.
Их кожа-чистая бронза.
Глядят с минаретов века.
Нас выпнули грубо из рая.
Плачу, не сплю и грущу.
Вернуться ли сможем? Не знаю…
Но коли вернёмся, прощу.
Там вечно зелёные листья.
Там овощи-фрукты вкусны,
но нас не подпустят на выстрел.
Мы там никому не нужны.
И речку привычно «арыком»,
а стол «дастарханом» зовём
и с грустной тёплой улыбкой
о доме родимом поём…
Забыты родные могилы,
где деды и прадеды спят.
А нам тут в Европе немилой
и воздух не воздух, а яд…
И в небо поднялся бы гусем
и Каспий разрезав крылом,
земле бы сказал: я вернулся
и друга назвал кунаком.
И если вы слышите, люди,
чей дом был когда-то моим,
не спите, ждите, прибудем,
своё вновь сделать своим!
Безжизненный каменный город
и дождь засевает поля…
Мечтаю о сне, в котором
не снится родная земля…
23.04.2005
