Имитатор. Книга шестая. Голос крови

Олег Рой, 2021

Во время прогулки в парке исчезает маленький мальчик, и счастливая жизнь его матери в одночасье рушится. Исчезновение еще одного малыша из коляски наталкивает Вершину на мысль о возможной связи между этими происшествиями. Арине предстоит бороться не только с детоубийцей, но и с собственным недоброжелателем, подбирающимся все ближе…

© Олег Рой, 2023

© RUGRAM, 2023

© Т8 Издательские технологии, 2023

* * *

Пролог

Крупный рыжий муравей остановился на границе теплого солнечного пятнышка. Дальше начиналась темнота. Он пошевелил усиками: темнота пахла едой, разведчики не соврали. Он появился на свет совсем недавно, и никогда еще не ходил в темноту.

Сзади, где все было теплое, желтое, зеленое, там осталась большая белая гусеница. Если бы он подбежал пораньше! Но гусеницу уже подхватывали шестеро его братьев. Шестеро. Он лишний. Значит, надо идти туда, в темноту. Или подождать других? Если та еда, что пахнет, большая, ему все равно придется ждать. Для детей, тем более для королевы эта еда не годится, но рабочим и солдатам тоже нужно есть. Надо идти.

Сверху надвинулась большая круглая тень.

— Ненавижу эту пакость! — голос звучал холодно, равнодушно.

Но муравей этого уже не услышал.

— Так и лезут, так и лезут. Щели надо бы законопатить, — продолжал голос.

— Сейчас тепло, — робко возразил другой голос.

— Верно говоришь. А осенью уже и не надо будет. Правда, Манька? — первый голос стал мягким, довольным. — Хорошая, хорошая девочка. Осенью будешь большая, толстая, насолим, накоптим, колбаски набьем. Ешь, умница, нагуливай бока.

Светлый косой прямоугольник протянулся от полуоткрытой двери, едва коснувшись дощатой загородки, за которой что-то ворочалось, хрустело, сопело, чавкало, почти заглушая негромкие деловитые голоса.

— Она его точно съест?

— Чего ж не съесть-то?

— А… кости?

— Да какие там кости, тьфу! Все сгрызет, чего ж не сгрызть. Сомневаешься, что ли?

— Нет, просто… Нехорошо как-то. Похоронить бы надо было… По-христиански.

— Похоронить? Как тебе в голову такое взбрело?! Беспокоишься, сходи в храм, свечку поставь за упокой, и довольно. А то вишь — похоронить! Может, еще и на кладбище?

— Нет, ну… До леса рукой подать…

— Какой там лес, все истоптано. Любую ухоронку рано или поздно найдут. Не грибники, так собачники.

— Если подальше отнести и закопать, кто найдет-то?

— Как ни закапывай, какая-никакая псина непременно учует, разворошит. А нынче экспертизы всякие, того и гляди чего не надо наопределяют. Нет уж, береженого бог бережет. Манька быстро управится. После кормушку вычистишь, со щелоком промоешь — и все. Нам сейчас о другом думать надо.