О любви в стихах

Ольга Владимировна Бутакова (2024)

Любовь это не то, что можно однозначно описать, это то, к чему каждый приходит сам. Тот, кто находится в темноте, не поймет, что такое свет.А тот, кто открыл в себе свет, это знание уже не нужно.Я не буду говорить о любви в ее "последней инстанции", когда ее уже встретили, нет.Я расскажу, как пройти этот путь с самого начала.Сборник включает в себя все стихотворения, что используются на выставке "О любви в стихах" в Москве.

Начало

Я лишь люблю людей,

Не всех,

Лишь нескольких,

Немногих, кого знаю.

Они боятся той любви моей,

Пугливо сторонятся.

Но я не тот,

Кто души их готов порабощать,

Я лишь хочу узнать их,

Насладиться ими.

А может,

Частью жизни хочу стать,

Быть может.

Моей души частицу готов я подарить,

Ты лишь прими,

Без слов, без сожалений.

И не прошу я ничего взамен.

Все просто,

Будете со мной вы откровенны —

Я буду счастлив.

Секреты ваши мне не особо-то нужны,

Я-то хочу почувствовать вас полной грудью:

Все то, чем дышите вы, чем живете.

Что вас сподвигло стать тем самым,

Кем вы беспрекословно стали.

Что в ранний час

Заставит встать с той сладостной постели?

За что готовы жизнь отдать?

За что последнюю монету?

Я странный.

Странности во мне не мало.

Я лишь странник меж миров,

Я поглощаю величаво все знания, всю мощь,

Весь опыт, что пройти я не намерен.

Я тут.

Я здесь.

И я везде.

Я знаю многих.

Я разочаровался.

Я, снова обретя любовь,

Отдать ее готов.

Все, потому что не способен показать,

Насколько привязался к миру.

И, нет, я не приму измен,

Я никогда не стану тем, кого я ненавидел.

Я много чувствую, порою слишком много.

Я такой.

И я родился таковым.

Я не найду покоя, пока не обрету ту,

Настоящую любовь.

Пока я просто буду в думе.

Я буду счастлив

Обретать все больше тех знакомств,

Что мне дают покой и мир в душе,

Я больше не хочу быть в суе.

И пусть по плану не пойдет моя судьба,

Боюсь пророк меня лишь сторонится.

И даже заглянув ко мне в глаза,

Ты не прочтешь:

О чем же думаю,

О чем жалею.

Когда посмотрят мне в глаза,

Не о своей я жизни беспокоюсь,

Я лишь боюсь, что, прочитав,

Кто-то,

Пусть, незнакомый даже человек,

Утонет в оках безвозвратно.

Все, потому что я открыт.

Я — книга.

Без страниц, конечно.

Я жду, что, повидав однажды,

Каждый оставит в моей книге

Ту желанную страницу:

Что думает,

О чем мечтает.

На самом деле, я — потрепанный рассказ,

Рассказ людей, что повстречал однажды.

И тот лишь человек,

Что сразу книгу прочитав,

Не убежит, не будет осуждать,

А примет так как есть.

Тому я душу всю отдам, все безвозвратно.

У меня своё определение любви.

Оно бывает странным, непонятным,

Я так люблю.

Ты мне не сможешь не сказать,

Что так не принято считать —

Я просто так люблю.

За жизнь цепляюсь и хочу быть счастлив.