Мститель Торнадо, или От провала к возмездию

Ольга Хелен, 2021

Северная Америка, Канада, западная полоса, Онтарио. Лес с выдуманным названием НоуХаус страдает все более от развивающейся промышленности. Однако на данный момент это – все еще один из богатейших природных ресурсов для населения. Лис со странным, на первый взгляд, именем Торонта, весьма созвучным названию одного из крупнейших городов Канады, получив прозвище «Мрачная туча» за свой готический стиль жизни аскета и скептика, выделяющийся среди остальных лесных жителей или аборигенов, по вине браконьерства, в один момент оказывается лишен спокойного пребывания на родине. Теперь его главная задача, которой он посвящает всю жизнь, – отомстить человечеству, доказав всю неправомерность действий, совершаемых людьми. На пути Торонта встречает великое множество событий, испытаний, а также характерных персонажей, которые сыграют ключевую роль в перемене главного героя и, быть может, в переосмотрении им собственной жизненной позиции.

Диалог

Жизнь не уйдет под откос, нет…

Потому скоро во мгле найдешь свет.

И не важно, что сейчас никого рядом нет,

Возможно, месть — это лучший ответ!

Мозг Торонты бешено работал в поиске нового источника вдохновения.

Шелест листьев, будто возмущенных нарушением их покойного положения твердыми, уверенными шагами с широким размахом, движением бьющего по земле хвоста, разбудил неожиданно дремлющего на ветвях дуба ворона.

Долго он шел вперед, по тропе, взмокшей от только завершившегося ливня. Часами ходить по полуразрушенному лесу стало правилом, традицией, которую он не нарушал.

А еще был диалог. Не только с самим собой, в глубоком и многозначительном молчании, но — с тем самым черным вороном, беседы с коим превращали каждый новый день в нечто занимательное, чем-то нравящееся времяпровождение.

А их разговор, не прерываемый никем и ничем, даже шорохом листьев, тек, казалось, в одно русло, но вот течение у него всегда было разное.

Ни один бредущий мимо ходок, выбравшийся из своего жилища взбодриться последним дыханием октября, не смел нарушать беседу двух черных фигур. Они были столь схожи между собой, хотя, присмотревшись, можно было заметить, что один силуэт обладал, подобно черной крылатке писателя Н.В. Гоголя*, развевающимися крылами, точь-в-точь, как пальто великого писателя, будучи меньшего размера, чем силуэт собеседника, более высокого роста, длинноногий, с обрамляющими чело черными лохматыми волосами и хвостом, который, будто шлейф от мантии колыхался ветром.

— Иногда туристы ведут себя, словно они — идиоты!

–Пффф….Иногда? Ты хотел сказать «всегда»?

–Обожаю кидать грецкие орехи. Так забавно смотреть, как на тебя снизу вверх таращится — что тоже весьма нелепо — удивленное лицо, моргая круглыми, чисто людскими*, глазами…

–Прекрасно.

–Каар!

–Каар…Так себе. Что ж, я покидаю тебя, друг мой, свидимся, в скором времени, надо лететь…

–Прощай. Захвати и от меня побольше орехов, да шишек еловых, очень надеюсь, что используешь их по назначению.

Раскатистый смех в ответ сдувает ветром. Хлопающие крылья добавляют новых звуков в пение вихря, когда Ворланд улетает.

Таким вот примерным образом и проходил диалог двух черных силуэтов, плывущих в ночи.

Шелест листьев довершал уходящие шаги, а сильный ветер немилосердно раздувал шерсть и пеья на бредущих вдаль ссутуленных спинах…

Походная песня

Слова, брошенные на ветер, также неспроста,

Так и случай, но ошибаешься ты….

Не думай, что сойдет все с рук,

Кто был вначале враг, теперь — твой друг.

Тропы нехоженые, куда вы ведете?

Не обмануть взора металлических глаз!

«Я прямо шагаю, мои сапоги

Стучат по земле: раз-раз!

Куда ты пойдешь, если спросят внезапно?

Лишь своею дорогой иду поэтапно,

Считай, что наши пути разошлись»

Кто знает, чьи еще мечты сбылись?

«Дорога одна может быть, но путей

Великое множество, как и костей,

Что встречаем мы на охоте своей.

Бей лошадей, не жалей!»

Боль не помеха, нет-нет, в дороге,

Возможно также, что ты устал

Только пробьет на часах твой черед

За тобою — возмездие, а за кем-то — провал…

«Я молча убиваю свою душу,

Но буря ненависти не задушит

И не поглотит, когда вмиг достигну цели,

А вдалеке останутся холмы, деревья, сосны, ели…»

Чудно, однако, вдыхать аромат

Шишек еловых, смолою облитых,

Запах душистых цветов, мятных трав

Коры березы, словно медом политой…

Не кончится никогда этот путь —

Не судьба сегодня отдохнуть.

Мы поедем далее, в гущу лесу темную,

Заглушая навека скуку жизни томную.

***

Назревающие планы — это то, что вынашиваешь часами в своем мозгу. Можно их записывать, занося в маленькую книжку, рисуя чертежи на лесной почве, считая листья, все чаще и чаще утопающие в мокрой земле…

Труба зовет! Ружье поет! И вот уже потянулись первые гончие псы из своих домиков, где оставленные ими кости, обгрызанные наполовину, продолжали одиноко белеть на черном полу…