Был

Павел Юрьевич Щеглов (2024)

Был в жизни случай …наверное . Невероятное происшествие с обычным героем повествования . Несчастный случай втягивает его в череду не совсем реальных событий из которых ему не так просто выкрутится . Все персонажи списана с живых людей . но события происходящие в этой книге имеют мистический подтекст. или не имеют , это решать тебе читатель.. Публикуется в авторской редакции с сохранением авторских орфографии и пунктуации.

Глава 2

«Не придуман ещё мой мир.

От того голова легка.

Нет звезды ещё в небе их,

Нет закона пока…»

Пикник.

— Ааа — аа-а, Андрюша. внучек!!! — дед пытался ползти.

–Я их не видел! Не видел…!

Водитель, пожилой мужик, с белым. бескровным лицом, хватался за голову. за грудь в области сердца. За сбитым тянулся кровавый след, правая нога вытянулась уже не сгибалась, из дыры, разорванных выше колена чёрных брюк торчало что-то страшное. бело жёлтое и острое. Руки суетливо гладили мокрый асфальт перед собой…

— Вызывай скорую. — это уже. я — И полицию.

Странно. Я превратился в машину в робота без чувств.

–Андрюша!!! Ему холодно, шапку. оденьте шапку…

На автомате наклоняюсь подбираю тёмную вязаную шапку.

–Нет. это моя…

Беру другую. тоже вязаную. цветную надписи уже не разобрать. заляпана грязью. Возвращаюсь к машине, натягиваю серую деду на голову до самых глаз. «Хоть бы сознание потерял. Что ли…»

–Скорую вызвал?

— Да, да! Я не видел их за будкой, здесь нет перехода…

— Знаю. Держи деда, если он доползёт будет…

Что будет не договорил. Беда уже здесь. куда хуже…

Иду к пацану. Виляю из стороны в сторону чтобы разглядеть тёмную кровавую лужу, вытекающую из-под тельца. На грязном асфальте и льду ничего не разберёшь. Крови не видно. «Зачем это всё мне. Уйти. помочь нельзя, скоро приедет скорая, они помогут…наверное. Шапку, надену шапку, мужик успокоиться и уйду…»

Подхожу. сажусь на корточки, видимых повреждений нет. В голове смятые разорванные внутренности сломанные рёбра…фантазия рисует богатую картину. Нет шапку одевать нельзя, вдруг шейные позвонки…

Вчера.

Рабочий день. звонок на мобильный телефон, девять утра. В это время могут меня побеспокоить только представители всевозможных услуг (банк, берите кредит. присоединяйтесь к нашей сети и у тех, и у других самые лучшие условия и только для вас.)

Нет оказались жулики.

— Здрааавствуйте! — женский напористый голос — У вас кончается срок действия вашей сим карты. Продлевать будете? Если будете, то на год, на два, на десять или пятнадцать лет…

–А на месяц можно? — проживу я пятнадцать лет? Я не знаю проживу ли месяц. Так поиграем.

В трубке тишина…

–На месяц?

— Да, я бы на день взял, но это наверно хлопотно продлевать сим карту каждый день…

–Вы шутите?

–Какие тут шутки. Продлишь на год. а проживёшь полгода.

— Нет. Меньше чем на год нельзя. У вас теле 2?

Это по номеру легко определяется, имя. фамилию, день рождения они тоже знают…Эх анонимный интернет…

–Нам необходимо подтвердить ваши паспортные данные и номер снился.-переходят к главному. так, между прочим, невзначай…

— Да я так на глаз и не скажу, свой номер телефона запомнить не могу, единственное что удалось освоить это четыре цифры пен кода карты в банке, но это святое там два миллиона лежат… — это я для затравки. на карте меньше тысячи.

–Давай те мы посмотрим на госуслугах. У вас есть аккаунт?

–Есть, Давайте.

— Мы вам перезвоним…

–Обязательно!

Пойду на улицу в курилку, покурить. Думаю, если заинтересовал, а я заинтересовал суммой, звонок не за горами. Только прикурил сигарету…

— Быстро скажите кличку вашего питомца!!!

Всё верно, вход в аккаунт по кодовому слову, имя питомца.

–Так. так. так… Дайте припомнить, у меня много этих питонцев. Маня! — выпаливаю.

И это правда животины в квартире навалом. Два кота, водяная, красноухая черепаха Маня, аквариум с семью рыбками и четыре паука птицееда у всех клички. Два голубя, которые свили гнездо у нас на балконе. тоже имена имеют, два птенца ещё нет, маленькие. Чуть не забыл контейнер с мраморными тараканами (корм для пауков). там я имена не давал. Сколько кличек можно дать полкилограмма тараканов! Боюсь фантазии всей нашей семьи не хватит…

Звонят…

–Не верно. Напрягитесь, успокойтесь, вспомните!..

— Ганс!!!

Есть у меня один паучника. Гудки в трубке, но звонок не заставил себя ждать.

–Вы что надомной издеваетесь?!!

— Если по правде…Да!

Мобильный затих. Эх, как сказал Карлсон: «Мадам. Ну давайте знакомиться…» Мелочь, но приятно, всё-таки за звонки платили жулики…

Звонок! Они что решили сказать всё что обомни думают? Нет друг.

–Але. Здорова Серёга!

— Привет! Как сам?

— Живой ещё…

— На работе?

— Ага, трудюсь…

–Что-то мы давно не встречались, давай сегодня ко мне.

Предложение не неожиданное, не собирались вместе уже больше года. Дела, дела, дела и лень и неохота и проблемы, и болезни. Завтра выходной, в принципе можно…

— Да я не против. В четыре заканчиваю.

— Давай в пять я пока с работы доеду…

— Давай. Звякни Семёну как он там, будет? — вдвоём пить скучно.

–Хорошо. Перезвоню.

Мы как три мушкетёра, дружим с розового детства. Есть у нас и четвёртый — Митяй «Д’Артаньян». но того уже лет пять на наши сходки за шиворот не затащишь. борьба с зелёным змием, даёт о себе знать.А сидеть, пить кофе и слушать бестолковый разговор трёх пьяных дураков не каждый мозг, выдержит…Поэтому и вторая жена Серёги, Светлана, также выпивает пару бокалов вина, чтобы хоть как-то попасть в волну.

— Семен, что-то виляет, плохо себя чувствует. Да ладно посидим вдвоём.-опять Серёга.

Нет уж, думаю, сидеть вдвоём и слушать про твою фирму (он толи главный менеджер, толи генеральный директор, короче самый…) тоска смертная, тем более, когда я не интересуюсь ни экономикой, ни понтами…от слова совсем.

–Ладно, я сам ему звякну. До связи.

Юрий Семёнович, хоть тоже директор, но не самый и человек мягкий уломать можно.

Набираю номер, то есть жму кнопку «Семён».

–Алло…

–Здорово мой друг. Серёга звонил?

–Звонил.

–Ну что надо стыковаться.

–Да я как-то хреново себя чувствую. Опять же завтра на работу.

–Юрий Семёнович, да мы не долго, пару часиков посидим, просто составь мне компанию. а то совсем мне одному будет скучно. А пить хочешь не пей, чайку лизни.

–Ладно…Уговорил. Где встречаемся?

— Как обычно у его дома в пять успеешь?

–Должен. До встречи…

— Давай…

Мне идти с работы минут сорок. вышел в четыре не спешу. Обхожу раскидистые, весенние лужи, почерневший лёд на обочине дорог. Внутри зашевелилось предчувствие алкоголя. Адреналин мелкой порцией поступил в кровь… Достаю сотовый.

— Алло, это я. Я сегодня несколько задержусь к Серёге пойду, давно не встречались…-выпаливаю на одном дыхании.

–Кто ж эту встречу придумал? — жена.

–Я!

–Когда придёшь?

— Часов в девять. Наверно…

Никому ждать не пришлось подошли одновременно.

–Здорово.

–Здорово, как сам?

–Нормально всё, потихоньку.

Зашли в магазин. Юрий Семёнович уставил указательный палец правой руки в бутылку коньяка на стеллаже.

— Семеныч. Я с пол литры, конечно, не умру, но что-то мне подсказывает организму будет не совсем хорошо, Ты ведь не будешь?

Сергей крепкие напитки (в борьбе за здоровый образ жизни) не употреблял, пил вино, пиво, много…

Юра сграбастал со стеллажа бутылку, коротко буркнул:

— Разберёмся…

Значит будет.

И понеслось…Застолье.

В начале чинно про детей, работу, погоду, вид из окна (город строится растёт), здоровье. Бутылка закончилась. Светлана, жена Серёги, принесла ещё пол бутылки коньяка и початую водки. Как обычно. Пошли воспоминания детства и юности, как ходили с рогатками охотиться на крыс, как катались на велосипедах. Первые опыты употребления спиртного и не первые… Выпили, не чокаясь за тех, кто не дожил. Потом мысли запрыгали в разных направлениях…

— Вот ты знаешь кто сражался на Куликовом поле?!-я.

— Не умничай…Татары с татарами! — Семен.

— Логично…

— А откуда пошло: «Русские не сдаются!»? — Серёга.

— Первая мировая война Атака мертвецов, которых газом травили…-

— А что до первой мировой, русские только и сдавались пачками?

И тут же метание мысли. Показывая на крестик на шеи Сергея Борисовича:

— Вот ты крест одел, а в храм ходишь, а хоть одну молитву знаешь. посты соблюдаешь? Вот ты хрестьянин, назови мне десять заповедей!

Вспоминали всеми долго. Не убий, не укради. не прелюбодействуй это понятно, потом чревоугодие, злость, гордыня…Короче ярые верующие…

— Да, я верю в бога. Он нас всех спасёт… — Борисыч.

— И я верю! Но что он будет спасать одних христиан? А мусульман, буддистов индуистов разных он спасать не будет? А их ведь гораздо больше… Да и вообще если бы на земле была «правильная» религия верующим в неё ничего делать не надо было, за них всё бог сделает…Хотя конечно в каждой есть своё рациональное звено, крупица истины…

И снова смена темы.

— Вот у меня соседка с шестого этажа девяносто три года говорит: «Вот вы молодые жизнь не цените, а я просыпаюсь уже радуюсь небу, солнцу, траве зелёной во дворе всему…»

— И это хорошо, только не все радуются…

— Жить хотят все.

— Не все хотят и не все радуются. Радуется зелёной травке смертельно больной человек в полубреду от болей?

— Кто знает… Мысли и у него есть. Я вот каждый день о своих детях думаю, каждый миг можно сказать. — Сергей Борисович. о детях от первого брака. семьянин.

Мне становилось скучно. Смотрю на часы, пора, а то сбежит от меня последняя электричка.

— Это ты заливаешь, каждый час он думает, я тоже о дочери беспокоясь, но врать не буду не каждый час.

— Клянусь, как они всё ли хорошо, чем помочь? — у него две дочери.

–Всё я пошёл домой.

Быстро встаю выхожу в прихожую, натягиваю ботинки.

— Погоди, пойдём покурим! — Семён.

— Мне пора…

Нахлобучиваю шапку в расстёгнутой куртке вываливаюсь в подъезд. Уф, душно мне. скорей на улицу на освежающий мартовский ветер. Иду, хлюпая по чёрным лужам вдоль дороги, свет фар и тёмные силуэты проезжающих мимо машин. На светофор кто-то водрузил жёлтого. резинового утёнка…Достаю наушники, при опьянении музыка заиграет нивами красками. Люблю брести в пятнах уличных фонарей и причудливых ночных теней. В темноте мир становиться другим, дома, деревья, редкие люди всё иное чем днём. Внимательно разглядываешь неясные силуэты встреченных прохожих. Инстинкт, ночь таит в себе опасность…

На электричку успел. В вагоне всего человек шесть. Сажусь у окна. Через проход девочка лет двенадцати и пожилой мужчина. Тёмные волосы у девочки, седая борода у деда (может отца не знаю) смуглая кожа. Цыгане, наверное. И ещё цирковые перчатки на тонких детских руках. Оба не проронили ни слова, оба в телефоне. Куда едут, от куда не ведомо…

Смотрю в окно на пробегающие мимо огни и синие тени строений и деревьев. В запотевшем окне отражается моё лицо и два белых ручейка от наушников.

«О море, море! Преданным скалам

Ты ненадолго подаришь прибой.

Море возьми меня в дальние дали,

Парусом алым,

Вместе с тобой…»

Муслим Магомаев.