Крымские яблоки

Ричард Брук

1987 год, Москва. Новогодние праздники.Лена Николаева – студентка МГУ, будущий искусствовед, с внешностью Бабы-яги и таким же характером. Петя Драбкин – старший лейтенант угрозыска, вчерашний выпускник Школы милиции. Он влюблен в нее до безумия, она же держит парня в ежовых рукавицах. Все меняется, когда Лена, получив травму по вине Пети, вынуждена встречать Новый Год в больнице… 18+. Зима, романтика и страсть. Да… и еще много крымских яблок))

Иллюстратор Марина Козлова

© Ричард Брук, 2023

© Марина Козлова, иллюстрации, 2023

ISBN 978-5-0060-1146-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Яблоки и мандарины

— Ленка, смотри, опять твой мент пришел… — басит Фёдоровна, протирая пухлой белесой ладонью окошечко на заиндевевшем стекле.

— Где?.. — сердце горячим комком проваливается в желудок, но Лена нарочито медленно поворачивается на кровати, неохотно отвлекается от книги. Агата Кристи, три романа под одной обложкой — роскошный подарок на Новый Год. Жаль только, праздник приходится встречать в травматологическом отделении…

— Да вон, вон, в сугробе стоит. С авоськой. На окна смотрит. Грууууустный…

— Ну пусть смотрит, — в голосе — холод, такой же как на улице, безразличие. Девушка должна быть гордой. Лена снова подносит к глазам книгу, но строчки вдруг сливаются в адскую абракадабру.

— Че, не встанешь? Не покажешься ему? — Фёдоровна смотрит на нее с любопытством и уважением. — Давай я помогу, а? А то стоит, мерзнет… жалко ж…

— Жалко у пчелки в попке. — сердце возвращается на место, в грудь, но теперь его болезненно сжимает от жалости и нежности: соседка по палате накаркала.

«Петечка… Пришел…»

Лена сурово сдвигает брови и цедит сквозь зубы:

— В часы посещений надо приходить, тогда и мерзнуть не придется… а я его видеть не хочу. Это я из-за него ногу сломала. И три ребра.

— Нуууу смотриии… — Фёдоровна украдкой машет в окно, разочарованно отходит, садится на свою кровать, звенит стаканом: время пить чай. — Смотрииии… будешь мужиками хорошими раскидываться — так и просидишь вековухой! Тебе лет-то уж сколько? Двадцать?

— Девятнадцать.

— А ему?

— Двадцать два… ой… то есть… понятия не имею. — Лена прячет за книжкой вспыхнувшее лицо, но уже поздно: соседка смеется, довольная, что подловила, все ее многочисленные складки, ямочки, подбородки трясутся от смеха:

— Ну да, ну да! Все мне с вами ясно! Вы давайте-то, с ЗАГСом не тяните… как снимут с тебя гипс, так и расписывайтесь. Неча друг друга мучить, ишшо успеете настрадаться, а пока молодые — тока и любиться, в полную сласть…

— Нам рано пока. — Лена решает, что притворяться нет смысла — у Федоровны глаз алмаз; к тому же разговор отвлекает от мыслей о Петьке, что мерзнет у нее под окном в своей милицейской шинельке на рыбьем меху:

— Я учусь, мне еще два с половиной года, плюс аспирантура. А Петя только старшего лейтенанта получил…

— Эвона! А ты че ж, дождаться хочешь, пока его в маршалы произведут? Молодежь… все думаете, что времени у вас навалом, что бессмертные… я вот тоже так думала, и че? Моему Никите так навсегда и осталось тридцать пять. Столько планов было — ничего не успели.

Лена отводит от глаз книгу, близоруко щурится, сердито смотрит на соседку по палате. Тетка она хорошая, душевная, спору нет, но какая же бестактная!.. И вечно эти рассказы про героического мужа-летчика, сгинувшего во цвете лет, где-то над морем, прямо как Сент-Экзюпери… вот радость-то — слушать… и в сотый раз объяснять, почему сама козой не скачешь в ЗАГС с первым же симпатичным парнем, который позвал.

Да, Петя Драбкин, выпускник Высшей школы милиции, симпатичный, этого не отнять. Особенно в парадной форме… хотя в штатском, в джинсах, свитере и кожанке, тоже ничего… А она? Лена украдкой тянется за зеркальцем. Боже мой, ну на кого похожа: и так не красавица, волосы мышиного цвета, лицо не пойми какое, а сейчас еще и бледная как смерть, под глазами — синие круги, на губе лихорадка. Фууу… вот как Петьке показаться в такой разрухе?..

Фёдоровна толкает ее под руку:

— Лен, а Лен… возьми пудреницу…

— Что?

— Пудру, говорю, возьми мою французскую… нос обмахнешь, под глазами чуть-чуть — и прямо Софи Лорен. Хотя для Пети своего ты все одно хороша.

— Анна Федоровна, дорогая! — Лена захлопывает книжку и складывает руки. — Оставьте меня в покое, ну по-жа-луй-ста! Я сама разберусь!

Пудреницу она все-таки берет.

***

Петька стоит в дверях палаты, в руках — пакет. Шинель и шапку он оставил внизу в гардеробе, и, несмотря на милицейский китель и форменные брюки, выглядит совсем мальчишкой. Ни капельки не солидно.

— Привет, — говорит охрипшим голосом, улыбается смущенно, но глаза не отводит — смотрит прямо. Прямо-таки пожирает взглядом… ну еще бы, этакую красоту. Лена хмыкает про себя и старается смотреть не на Петю, а на пакет в его руках. Там какая-то новогодняя фигня: яблоки, мандарины, коробка конфет.

Федоровна, со значением округляя глаза, бочком выбирается в коридор, фальшивым сладким голосом произносит:

— Елена Дмитриевна, я пойду на процедуры… Физиотерапия — дело не быстрое, вернусь через полчасика…

— Идите-идите.

Лена отлично знает, что никаких «процедур» Федоровне не назначено, их делают с утра, а пойдет соседка к медсестрам в комнату отдыха, пить чай и точить лясы. Обсуждать их с Петькой, это уж непременно… после молоденькие практикантки, забегая с градусниками или стаканчиками для утренней мочи, будут скалить зубы, отпускать дурацкие шуточки и называть старшего лейтенанта Драбкина «товарищ милиционер».

Как только за Федоровной захлопывается дверь, пакет с фигней летит в сторону, то ли на тумбочку, то ли на соседнюю кровать — все равно, не важно — и Петька набрасывается, прижимает к себе, жаркими губами ищет губы.

— Леночка! — шепчет он. — Леночка, родная!

Лена бы и рада его отпихнуть — как мама учила — но ничего не может поделать: руки словно живут отдельной жизнью, они обвиваются вокруг Петькиной шеи, и губы — конечно — отвечают на поцелуй. Аааах, как же он целуется, старший лейтенант Драбкин… любовный опыт у Лены совсем не богат, говоря точнее, минимален, но в поцелуях она разбирается. И это вос-хи-ти-тель-но. Губы у Драбкина жесткие, чуть шершавые, но теплые и ласковые — сочетание, сводящее с ума и взрывающие к чертям благоразумную сдержанность. Каждый раз, как Петька добирается до нее своими губами, Лене не хочется думать, хочется стонать, лизать и кусать его в ответ… Очень мило, очень достойно примерной студентки, отличницы, комсорга курса. Петька курит, но пахнет от него всегда приятно, волнующе, терпко и свежо. Вот как ему удается?.. Как ему удается одним своим появлением превращать разумную и современную женщину в… в… стыдно сказать — в самку!..

— Петя, Петя, пусти… — шепчет она между поцелуями, и очень последовательно прижимает его к себе, и не отталкивает, даже когда рука «товарища милиционера» нагло пролезает в широкий вырез ночной рубашки и стискивает грудь…

— Аййй… что ты делаешь?!..

— Леночка… — он склоняется, чтобы поцеловать ее прямо туда — в грудь — и тут она наконец-то приходит в себя, хватает Петьку за волосы, дергает изо всех сил, так что он шипит от боли, как кот…

— Все, Драбкин, хватит! Отпусти! Иначе я твоему начальству пожалуюсь…

— Пожалуйста. В смысле — пожалуйся… — он неохотно разжимает руки, чуть отодвигается и занимает вертикальное положение на стуле. — Как… как ты себя чувствуешь?

— А как, по-твоему, я могу себя чувствовать с переломом голени и ребер?.. — отвечает Лена с непритворной злостью. — Думаешь, мне хочется встречать Новый Год в больнице?.. Это ведь все из-за тебя, Драбкин!

— Ленусь…

— Что-Ленусь?.. С горки звезданусь?.. Кто меня уверял, что горные лыжи — это так здорово, так здорово, как в космос слетать?… Вот — слетала!.. Инструктор хренов! Вся сессия насмарку, я так хотела досрочно сдать!

— Ну… прости меня. Прости. — Петька покаянно опускает голову, а руками снова тянется к ней — она вроде остается начеку, хочет отодвинуться, но как-то так выходит, что пальцы заново сплетаются с его пальцами. — Тебя когда выписывают?

— Если все будет хорошо по снимкам и по анализам, то через неделю, — сварливо говорит Лена. — А что?

— Я тут узнал в профкоме… мне полагается путевка… в Крым.

— Ну и поезжай в Крым, — она обиженно фыркает, решив, что таким образом он сообщает, что не сможет забрать ее из больницы — да еще и собирается уехать в какой-то там дом отдыха или пансионат!

— Да нет, Ленусь… я про другое… мы по этой путевке можем поехать вдвоем, если…

— Если что, Драбкин? — она уже знает ответ, и сердце колотится все сильнее, но гордость заставляет по привычке задирать нос и выпячивать нижнюю губу. Лена знает, что так превращается в настоящую уродину — ну и пусть.

А Петька как слепой, все гладит ей руки, склоняется к самому лицу и шепчет:

— Если быстренько подадим заявление в ЗАГС… да, формально нас вместе поселят только после регистрации… но Андрей Витальевич сказал, что без проблем, что обо всем договорится… в ЗАГСе… они нас распишут хоть завтра.

Сердце начинает дрожать и, кажется, вот-вот остановится. Ленка набирает в грудь воздуха, как перед прыжком на глубину, и выдыхает вместе со словами:

— Я не собираюсь выходить за тебя замуж. Ни за тебя, ни вообще… я не для этого столько сил на поступление в универ угрохала.

Петька слегка щурится, и Лене кажется, что у него под ресницами прыгают солнечные зайчики — хотя никакого солнца и в помине нет, зимние сутки коротки, на улице уже прилично стемнело.

— И что ты будешь делать, Ленусь, вместо замужа?

— Заниматься наукой!

— Всю жизнь?..

Этот простой вопрос ставит ее в тупик. Она и в самом деле никогда не задумывалась, насколько хватит научного энтузиазма, и что будет через несколько лет, после защиты диплома… аспирантура, диссертация, хорошо… ну а дальше? Преподавание, статьи престижных научных журналах, переводы на иностранные языки, симпозиумы, зарубежные поездки… Просто чудесно. Вот только почему все это чудесное будущее блестящего ученого — ученой — меркнет в сиянии Петькиных глаз, и почему ей хочется, до неприличия хочется, целовать его губы?.. Аааах, и чтобы его нахальные и нежные руки еще раз стиснули грудь.

Лена делает над собой усилие («Девушка должна быть гордой, и нечего свои руки длинные совать куда нельзя!») и отворачивается. Расфокусированный взгляд блуждает по палате, натыкается на пакет, отброшенный Петькой на соседнюю кровать: мандарины и яблоки высыпались, раскатились цветными пахучими шарами по байковому одеялу.

— Что? Почистить? — Петя ловит ее взгляд, и, конечно, опять попадает в цель, со снайперской точностью: он же знает, как она любит мандарины. Громадные, оранжевые, с мягкой волнистой кожурой. Новогодние… просто теряет волю, и штук десять может слупить за один присест. Нет, так не годится… это неприлично, и незачем снова демонстрировать Драбкину свои слабые места — он о них и так знает слишком много.

— Нет, не хочу… Дай лучше яблоко. Только помой как следует!

— Есть, командир, — Петя усмехается и отдает честь.

— К пустой голове руку не прикладывают, — бурчит она и прячется за обложкой книги — так удобнее наблюдать.

Старший лейтенант послушно — нет, скорее, молодцевато — встает, выбирает из фруктовой груды парочку яблок, красное и розово-желтое, идет к раковине, деловито и очень тщательно моет каждое, вытирает салфеткой… и еще немного греет в ладонях: яблоки холодные, с мороза.

— Держи, Ленусь. — Лена придирчиво выбирает: красное или розовое с желтым? Наконец берет оба, нюхает… и морщится:

— Где ты это покупал?

— На рынке, на Черемушкинском… здесь, недалеко… — Петька выглядит немного растерянным. — А что?

— Ну они же совсем не пахнут!.. Гипс какой-то… и жесткие! Фуууу, забери, не буду.

— Что, правда, не нравятся?.. — теперь он расстроен, забирает яблоки, сам подносит их к носу и сопит, как мальчишка. — Да вроде… нормальные. Я пробовал!

— Пробовал! — ее охватывает какое-то дурацкое, нежное умиление при виде его опрокинутого лица, но она держится, и выговаривает ему с прежней суровостью:

— Петь, ты как маленький… а еще милиционер! Ты что, грузин этих не знаешь, на рынке первый раз? Они тебе дали попробовать одни, а подсунули другие… кислятину, даром, что снаружи красивые. Эх, Драбкин, Драбкин…

Лена откидывается на подушку, заводит руки за голову — так Петьке будет лучше видно грудь — и обреченно соглашается:

— Ладно, раз яблоки несъедобные — чисти мандарин… пока Федоровна не вернулась!

Сердце снова частит, и Лена опять едва дышит, когда Петя, содрав кожуру с самых крупных мандаринов, подсаживается к ней и по одной кладет в рот полупрозрачные дольки, полные золотистого сока. А она каждый раз чуть прихватывает губами его пальцы, и слушает, как сбивается у парня дыхание, и храбро не опускает глаз под его горящим взором.

— Вот в Крыму были яблоки… в Гурзуфе… в саду у тети Софы… помнишь, я тебе рассказывала, куда мы ездим каждое лето?

— Помню, Ленусь, я ж потому и предлагаю тебе расписаться да в Крым махнуть… но не к тете Софе, а в дом отдыха наш, ведомственный…

— «Ведомственный»! — Лена фыркает, делая вид, что Петькины авансы на нее не производят никакого впечатления. — В гробу я все это видела, Драбкин… я что тебе — пенсионерка, по путевкам отдыхать ездить?.. Вот у тети Софы дом — как вилла настоящая, тридцать метров от моря, и сад яблоневый… роскошный… вот там яблоки пахнут, как в раю, и на вкус такие же!.. Ты понял, Драбкин?

— Да понял я, понял… — Петя мертвеет лицом, губы сжимаются, и он встает со своего места как раз в ту секунду, когда отворяется дверь палаты, и в нее бочком протискивается Фёдоровна…

— Ну что, ребята, наговорились? — лукаво усмехается соседка, «вернувшаяся с процедур». — Ладно, хорошенького понемножку… Вам, товарищ милиционер, пора на выход, а нам с Леночкой — на ужин! Ведь так, Леночка?

Лена сдержанно и важно кивает, смотрит сурово — как будто между ногами у нее не печет, огненно-влажно, и грудь не ноет в сладкой тоске по Петькиным пальцам, и на губах не дрожит проклятие вездесущей Фёдоровне:

«Ну что тебя принесла нелегкая, ну что ты лезешь всюду, надоедливая старая дура!»

— Ладно, Ленусь, пойду я… до встречи. — Петя тоже неловко кивает и выходит в коридор.

— До свидания, Драбкин… — но ее прощальная фраза падает в пустоту.

Фёдоровна, как обычно, пристает к ней с разговорами и расспросами, и, конечно, хватает красное яблоко, смачно откусывает, громко хрустит и чавкает, нахваливает:

— Ах, что за яблочки! Вкусные, сладкие… чистый мед! Крымские небось, рыночные…

Лена не слушает, кое-как встает с кровати, проклиная гипс и тугую повязку на ребрах, ковыляет к окну, и, спрятавшись за занавеской, смотрит, как старший лейтенант Драбкин, в шапке и в милицейской шинели, идет через широкий больничный двор к выходу с территории… идет не сутулясь, четко, с прямой спиной, подтянутый… идет — и ни разу не оборачивается.